Текст и перевод песни Gaël Faye - Fils du hip-hop

Fils du hip-hop

Fils du Hip Hop, il a grandi sous Reagan
Il sautait sur des matelas éventrés dans des terrains vagues
Lui, c'est le rap, un gamin de la rue
La musique sur la peau et le style d'une verrue
Il est né sous Jim Corbeau surmontant les épreuves
Depuis que Betty Shabazz et Coretta Scott sont devenues veuves
Plus d'Etat, plus de social, le DJ scratch dans l'abîme
Quand son frère Graffiti bariole l'épiderme des villes
Langston Hughes est mort, Harlem Renaissance zéro
Ça break et ça beat box autour d'un baril brasero
Des B-Boys aux Block parties, apprendre à faire sans rien
Le rap a inventé une musique sans musicien
Sans solfège, naît dans le ghetto le petit frère mal aimé
Les leaders ne parlent plus, ils se mettent à rimer
Put your hands up in the air! personne ne sera blessé
Un Bic, un beat, la verve du verbe sur MPC
Puis ça fume des blunts, des zedou sur des SP12
Et ça pille les breaks de James Brown, d'Otis Redding
De Funkadelic, de George Clinton, d'Ohio Players
Le son sale, crasseux, poussiéreux provient de ses samplers
C'est les pleurs de la rue sur des crissements de disques
Break it down scratch! Emmerde la progression harmonique
De la bouche des égouts est sorti un mouvement
Qui s'invite dans les cocktails du bourgeois condescendant
Des Hood à Hollywood, du béton au bifton
L'industrie musicale resserre sa proie comme un python
Première tension, puis première contradiction
Choisir entre Révolution ou Social Ascension
Mais le rap a plus d'une rime sous le bomber
Schizophrène sur MTV ça fight the power
Les postillons recouvrent le monde, la mode devient mouvement
Une lame de fond au verbe acide acerbe et véhément
L'instinct de guerre, de cracher, de vivre libre
Insoumis en dehors des schémas et des normes établis
Y'a des morts, des oxymores, des coups de balles verbales
Des ruptures grammaticales sur des caisses claires et cymbales
Ca s'emballe, sans label ça devient plus hardcore
Le réel est sans appel dans le couloir de la mort
Quand le chômage augmente les rappeurs deviennent précis
Quand les médias nous mentent les MC's font les récits
Chaque block, chaque quartier, chaque secteur possède ses rappeurs
Le système est un arbre et le rap est sécateur

Puis la langue affutée s'est mise à baisser le futal
On lui a joué de la flûte, elle a kiffé le récital
Elle s'est mise des dents en or, des chaînes d'esclaves autour du cou
C'est normal que quand tu crèches dehors tu veuilles sortir du trou
La tête dans un keffieh, du cauchemar au rêve américain
Le rap boit du Moët dans une Bentley en chantant des refrains
En chantant des s de 8 mesures sur des sujets lissés
Ça fait dans la friperie, le téléphone, les produits dérivés
Les gens de la classe moyenne ignorant le ghetto
Ont fait le succès du peu-ra, ils veulent les gestes et puis l'argot
Ils veulent s'encanailler: la drogue, les flingues, les biatchs sur la table
S'en foutent de la culture et du message d'Afrika Bambaataa
Le rap a fait ses classes loin du Hip Hop
Renonce à l'éthique de Chuck D, veut la vie de Donald Trump
Le vilain petit canard s'est transformé en cocotte aux œufs d'or
Le bon vin, les dollars ont remplacé le bruit et les odeurs
Mais loin des cotations de ce système l'esprit reste vivace
Tant qu'y'a la merde dans le quartier, y'aura des 16 en dédicace
Donc ferme ta porte et tes fenêtres pour que le Rap ne rentre pas
Il fera une Block Party dans ton jardin pour que tu ne dormes pas!
Donc ferme ta porte et tes fenêtres pour que le Rap ne rentre pas
Il fera une Block Party dans ton jardin pour que tu ne dormes pas!
Donc ferme ta porte et tes fenêtres pour que le Rap ne rentre pas
Il fera une Block Party dans ton jardin pour que tu ne dormes pas!

Son of Hip Hop

Son of Hip Hop, he grew up under Reagan
He jumped on gutted mattresses in vacant lots
He is rap, a kid from the street
Music on his skin and the style of a wart
He was born under Jim Crow overcoming trials
Ever since Betty Shabazz and Coretta Scott became widows
No more state, no more social, the DJ scratches in the abyss
When his brother Graffiti colors the skin of cities
Langston Hughes is dead, Harlem Renaissance zero
It breaks and beatboxes around a brazier barrel
From B-Boys to Block parties, learning to do without anything
Rap invented music without a musician
Without music theory, the unloved little brother is born in the ghetto
Leaders no longer speak, they start rhyming
Put your hands up in the air! no one will get hurt
A Bic pen, a beat, the verve of the word on MPC
Then it smokes blunts, zedou on SP12s
And it loots the breaks of James Brown, Otis Redding
Funkadelic, George Clinton, Ohio Players
The dirty, grimy, dusty sound comes from its samplers
It's the cries of the street on the screeching of records
Break it down scratch! Fuck harmonic progression
From the mouth of the sewers came a movement
Which invites itself into the cocktails of the condescending bourgeois
From the Hood to Hollywood, from concrete to cash
The music industry tightens its grip like a python
First tension, then first contradiction
Choose between Revolution or Social Ascension
But rap has more than one rhyme under its bomber jacket
Schizophrenic on MTV it fights the power
Postilions cover the world, fashion becomes a movement
A groundswell with an acidic, bitter and vehement word
The instinct to war, to spit, to live free
Insubordinate outside the established patterns and norms
There are deaths, oxymorons, verbal bullets
Grammatical ruptures on snare drums and cymbals
It's getting packed, without a label it's getting more hardcore
Reality is relentless in death row
When unemployment rises, rappers become precise
When the media lies to us, MC's tell the stories
Every block, every neighborhood, every sector has its rappers
The system is a tree and rap is a pruning shear

Then the sharpened tongue started to lower its pants
They played the flute for her, she loved the recital
She put on gold teeth, slave chains around her neck
It's normal that when you grow up outside you want to get out of the hole
Head in a keffiyeh, from nightmare to the American dream
Rap drinks Moët in a Bentley singing choruses
Singing 8-bar verses on polished subjects
It's in the thrift store, the phone, the merchandise
Middle-class people ignoring the ghetto
Made the success of the peu-ra, they want the gestures and the slang
They want to be naughty: drugs, guns, bitches on the table
Don't give a damn about the culture and the message of Afrika Bambaataa
Rap learned its lessons far from Hip Hop
Renounces the ethics of Chuck D, wants the life of Donald Trump
The ugly duckling has transformed into a golden egg-laying hen
Good wine, dollars have replaced the noise and smells
But far from the ratings of this system, the spirit remains lively
As long as there's shit in the neighborhood, there will be 16s dedicated
So close your door and your windows so that Rap doesn't come in
He'll have a Block Party in your backyard so you don't sleep!
So close your door and your windows so that Rap doesn't come in
He'll have a Block Party in your backyard so you don't sleep!
So close your door and your windows so that Rap doesn't come in
He'll have a Block Party in your backyard so you don't sleep!