Lyrics and translation Marcelo - Muk

Muk

Kao mali, čuo sam priču o Cvrčku i mravu.
Bez polemike ko je u pravu.
Cvrčak je neradnik, zaslužuje da skapa.
Po zimi. Gladan. Sam i jadan.
Kao da nema dana radnog staža,
Za razliku od mrava, koji je fizikalac.
Koji pošteno šljaka. Koji nešto stvara.
A to što ovaj svira, to je prazna slama i badava.
Živim u svetu gde se to baš tako shvata.
Hule na svakog cvrčka. On zgazio ni mrava.
Ne razlikuju muze od mužnje i blata.
Ne razlikuju muzičara od muzikanta.
Oteli su autorska, sad će i ljudska prava.
Umetnik je marva. U ruci magla i zjala.
Muzika umire, masu nije briga.
Još samo malo, i ostaće ništa.

Ostaće muk. U glavama i ušima.
Ljudske ljuske, pustara. Muk.
A čovek je čoveku zvuk.
Jadne vam svetkovine.
I vaši lampioni.
Vaši šampioni.
Vaši milioni.
Vaše prazne oči.
I krv na vašim ušima,
Gde umrla je muzika.

Ostaće muk. U glavama i ušima.
Ljudske ljuske, pustara. Muk.
A čovek je čoveku zvuk.
Jadne vam svetkovine.
I vaši lampioni.
Vaši šampioni.
Vaši milioni.
Vaše prazne oči.
I krv na vašim ušima,
Gde umrla je muzika.

Ostaće samo rijaliti i radijska statika,
Da krči u trulim ušima zombija
Dok pingponguje po praznim glavama,
Gde stih grobuje. Po halama,
Genocid nota, mrtve su i slomljene.
Na Trgu Velikog brata, bezumni dižu lomaču,
Da spale instrumente, ideje i konačnu
Pobedu proglase, dok mrtvom rukom
šalju poruku da glasaju za najalapaču i porugu.
Vitlaju svojim crevima, srećni i prosečni.
Imaju ogrlice od ušiju što su posekli.
Tišina im se zavlači u očne duplje
Kojim zveraju u ružne predmete, plaćene skuplje.
Zastava sa slikom nosa zabodena u tuđa posla.
Gnjili zubi žvaću intimu, a usta prosta
Pljuckaju komade duše na lice sagovornika,
Dok muk im grla struže.

...a gde je muzika?
Smak sveta bez saundtreka.
...gde je muzika?
Krv na vašim ušima.

Ostaće muk. U glavama i ušima.
Ljudske ljuske, pustara. Muk.
A čovek je čoveku zvuk.
Jadne vam svetkovine.
I vaši lampioni.
Vaši šampioni.
Vaši milioni.
Vaše prazne oči
I krv na vašim ušima,
Gde umrla je muzika. Ostaće muk. U glavama i ušima.
Ljudske ljuske, pustara. Muk.
A čovek je čoveku zvuk.
Jadne vam svetkovine.
I vaši lampioni.
Vaši šampioni.
Vaši milioni.
Vaše prazne oči.
I krv na vašim ušima,
Gde umrla je muzika.

Muk

Quand j’étais petit, j’ai entendu l’histoire du Grillon et de la Fourmi.
Pas besoin de débattre de qui a raison.
Le grillon est un fainéant, il mérite de mourir.
En hiver. De faim. Seul et malheureux.
Comme s’il n’avait jamais travaillé,
Contrairement à la fourmi, qui est un travailleur acharné.
Qui travaille honnêtement. Qui crée quelque chose.
Et le fait que ce grillon joue de la musique, c’est du vent, c’est inutile.
Je vis dans un monde où c’est comme ça qu’on le voit.
Tout le monde déteste le grillon. On piétine même la fourmi.
On ne fait pas la différence entre l’art et la production, la boue.
On ne fait pas la différence entre le musicien et le musicien.
On a volé les droits d’auteur, maintenant on va voler les droits humains.
L’artiste est un pauvre type. Dans ses mains, il n’y a que du brouillard et du néant.
La musique meurt, la masse s’en fiche.
Encore un peu, et il ne restera plus rien.

Il ne restera que le silence. Dans les têtes et les oreilles.
Des coquilles humaines, des déserts. Le silence.
Et l’homme est un son pour l’homme.
Pauvres de vos fêtes.
Et vos lampions.
Vos champions.
Vos millions.
Vos yeux vides.
Et le sang dans vos oreilles,
Là où la musique est morte.

Il ne restera que le silence. Dans les têtes et les oreilles.
Des coquilles humaines, des déserts. Le silence.
Et l’homme est un son pour l’homme.
Pauvres de vos fêtes.
Et vos lampions.
Vos champions.
Vos millions.
Vos yeux vides.
Et le sang dans vos oreilles,
Là où la musique est morte.

Il ne restera que la téléréalité et le bruit statique de la radio,
Pour gratter dans les oreilles pourries des zombies
Pendant qu’il fait du ping-pong dans les têtes vides,
Où le vers est enterré. Dans les halls,
Génocide de notes, elles sont mortes et brisées.
Sur la place du Grand Frère, les fous allument un bûcher,
Pour brûler les instruments, les idées et la fin
Déclarer la victoire, alors qu’avec une main morte
ils envoient un message pour voter pour le plus idiot et la moquerie.
Ils font tournoyer leurs boyaux, heureux et moyens.
Ils ont des colliers faits d’oreilles qu’ils ont coupées.
Le silence s’infiltre dans leurs orbites
Avec lesquelles ils regardent fixement les objets laids, payés plus cher.
Un drapeau avec une image de nez planté dans les affaires des autres.
Des dents pourries mâchent l’intimité, et des bouches grossières
Crachent des morceaux d’âme sur le visage de l’interlocuteur,
Pendant que le silence leur gratte la gorge.

...et où est la musique ?
La fin du monde sans bande originale.
...et où est la musique ?
Du sang dans vos oreilles.

Il ne restera que le silence. Dans les têtes et les oreilles.
Des coquilles humaines, des déserts. Le silence.
Et l’homme est un son pour l’homme.
Pauvres de vos fêtes.
Et vos lampions.
Vos champions.
Vos millions.
Vos yeux vides
Et le sang dans vos oreilles,
Là où la musique est morte. Il ne restera que le silence. Dans les têtes et les oreilles.
Des coquilles humaines, des déserts. Le silence.
Et l’homme est un son pour l’homme.
Pauvres de vos fêtes.
Et vos lampions.
Vos champions.
Vos millions.
Vos yeux vides.
Et le sang dans vos oreilles,
Là où la musique est morte.