Paroles et traduction Horus feat. Rip - Ночь

Ночь

Иссушаем себя,
Искушаем судьбу.
Сердце бьется не в ритм (ритм), колотя наобум.
Собираю, как цепочку ДНК,
В нити, как куплеты из букв.
Столько сил тратил, этих дел ради,
Превратил тетради в раймбук,
где вся суть на виду.
Пусть минуты бегут,
Потоком частиц –
Я их не берегу.
Выхожу за порог, едва видя дорог паутину, в метели разгул.
В темноте дворов, на седом снегу, во всем черном, будто назгул.
И кто-то находит мой юмор таким же, уж больно он висельный.
Тупым идиотам скандируют тут стадионы "Брависсимо".
Князь мира сего, сменил типографскую краску на пиксели.
Снова поймаю себя самого на мысли, что занят метанием бисера.
Фиксирую стыд за эту реальность, мараю листы.
Пора ли остыть, признавая заранее, — слишком вопросы морали остры?
Веками бурлили багровые реки, из книг догорали костры.
Роемся в поисках некого тайного смысла: "Бля, ну где же он скрыт?"
И в чем наша миссия? Жизненный опыт приходит на выручку:
Просто люби сам процесс, а не выручку.
Как подтвердит многолетняя выучка —
такой тут закон: не пройти этот путь, подошвы не выпачкав.
Небо так высоко, но я как сутенер,
Поднимаюсь на цыпочках.
Паутина пути, трудней идти с каждым метром.
Но тащат как локомотив мысли, унесенные ветром.
На вопрос "Как уснуть без таблеток?" не услышать ответа.
Утомительный день свалит с ног, как свинцовый плевок пистолета.
Опускается ночь, мы замрем подобно насекомым в банке,
По осколкам надежд прочь шагает босиком их ангел.
Тлеет их внутренний мир (внутренний мир), прогнивший с изнанки.
И с вершины горы из обломков пытаемся прыгнуть за рамки.
Этот мир нелюдим,
Здесь я один заблудился во сне.
В его коридорах бродил и ослеп, так плотно тут падает снег.
Сквозь мутные стекла луна посылает свой мертвенный свет,
Мы вновь собираемся вместе у майка травить свои байки, студия — склеп.
Надо взрослеть.
Нас преследует мертвый сезон
серых промзон, где толпы заблудших несут у пивных неустанный дозор,
без тормозов.
Все также вонял креазот, да трубы харкали в озон,
черною сажей
мрачных пейзажей нас манит таинственный зов.
Крестами могил закончились сотни крестовых походов.
Опыт меня убедил, что надо любить сам процесс, а не доходы.
Вывод всегда тут один, больше дел, меньше слов — Ходор.
Ночь темнее всего перед самым восходом.

Night

Exhausted ourselves,
Tempting fate.
Heart beats out of rhythm (rhythm), pounding randomly.
I gather this, like a DNA chain,
Into threads, like verses from letters.
I spent so much effort for this cause,
Turned notebooks into rhyme books,
where all the essence is in plain sight.
Let the minutes run,
As a stream of particles –
I don't protect them.
I go outside, barely seeing the spider web of roads, in a blizzard of debauchery.
In the darkness of the courtyards, on the gray snow, in all black, like a Nazgûl.
And someone finds my humor the same, it's too gallows.
Stupid idiots chant "Bravissimo" to them in the stadiums.
The Prince of this world, replaced the printing ink with pixels.
Again I catch myself thinking that I'm busy casting pearls.
I fix shame for this reality, dirty the sheets.
Is it time to cool down, admitting in advance, - are too moral issues sharp?
For centuries, crimson rivers have bubbled, bonfires burned out of books.
We are digging in search of some secret meaning: "Damn, where is it hidden?"
And what is our mission? Life experience comes to the rescue:
Just love the process itself, not the proceeds.
As many years of training will confirm —
there is such a law here: not to pass this path, not to get your soles dirty.
The sky is so high, but I'm like a pimp,
On tiptoes.
The web of the path, it's harder to walk with each step.
But thoughts carried away by the wind drag me like a locomotive.
The question "How to fall asleep without pills?" not hear an answer.
A tiring day will knock you off your feet, like a lead bullet from a pistol.
Night falls, we will freeze like insects in a jar,
Their angel walks barefoot along the fragments of hopes.
Their inner world decays (inner world), rotten from the inside.
And from the top of a mountain of rubble we try to jump outside the box.
This world is unsociable,
Here I'm lost alone in a dream.
In his corridors he wandered and went blind, it snows so heavily here.
Through muddy windows the moon sends its deathly light,
We gather again at the microphone to tell our stories, the studio is a crypt.
I have to grow up.
We are haunted by a dead season
of gray industrial zones, where crowds of lost people carry an incessant vigil at pubs,
without brakes.
Creosote still stinks, and pipes spit into the ozone,
with black soot
of gloomy landscapes, the mysterious call beckons us.
Hundreds of crusades ended with crosses of graves.
Experience has convinced me to love the process itself, not the income.
The conclusion is always the same, more deeds, less words - Hodor.
The night is darkest just before dawn.