The Tugboat Complex - Aesop Rock Übersetzung ins Französische

The Tugboat Complex

Oh my God
They′ve got angels sweatin' like Helots
Workin′ their little halos to the bone combing them deserts
My figure eight knotted
Lifeline defined traffic
The way my schoolin' end-less-ly defined every day
One exquisite fitted crisis rivets an octagon of red
To the ceiling above my bed
It's not a conversation piece, like public spectacles
Unleashed more of a clue
So when I wake up to the rains I′ll be one step ahead of you
I slide like Kodakrome(?)
Wrote a poem for every planet
Tracked their mileage from the sun in an envelope
Licked it, stamped it
Got eight thank yous in the mail, but nine planets means there′s one left
Only the earth would thank me later with a breath taking sunset
(Man, I'm just a bum)
Zip that waterfall around your skeleton
Tell it to boil
Loyalties, the shovel in the soil
Dig it, I split my lip kissing the winter
Nursed the blister in the sun
Strung a hammock between spring and where the willows turn to blood
Might of worked
Sip a little, litter it, love it
Without big beetles trying to sell him sunflower seeds by the bucket
Might of, tugboat for the boxcutter above those ashes
Without hot air balloons floatin′ their four passenger baskets
And I'm asking you
To let a captive lacerate a caption
Splash out massive
Apolster plastic glasses with famine patches
I-dentify all saints linked around the fountain′s warmth
And for a second taste of pain when removing that crown of thorns
?,?,?, born hostile, pacifist huddled in subtle masochist
Stamp the blame on?
My fire escape overlooks ghost town market place
Artists bought out passes
Then fast themselves to the target's face
You′re killin' me
If I had a hammer, I'd build a city on stilts
So my feet would stay dry when God′s wine glass tilts
If I had a shovel, I′d dig a hole in the dirt
And I'll be hiding when his drunken stupor lands upon earth
And if your little wing is broken
I′ll see the poacher in hell
I can't afford another? in a cell
My carousel mimics the interests of a thousand leaking spickets
And a colony of graziers raised to justify the grimace
(And yes I read the treaty)
I prescribe the remedy plus the premises
My pin cushion, my limbs pushin′ the knitting needle
Evils, idle, peddle past the greeting
Where the sleepers feed the cycles
Stop, watch the eagles board the little engine that could not
Ghost in a shell
And it fell in my lap
Passin', postin′ the bail but the guard has misplaced the key ring (that's
Wonderful)
I lead a flee to blaze exact songs directly into the village
Power supply burning the bridge between the magnet and my eye
Now how many cadavers satisfy a mad man?
And how many crooked samaritans turn plesantville to bad land?
I can count my own dusty nickels with you laughing
About you'll turn my poor ass ebony and navy with cane lashings
(Well, you′re right)
Grip your pointed stick, incite your riot
I′ll sell your worth in a bottle at profit, explain my bias
Atomic box cult, downward spiral rapidly
Cast to hell with hate mail, forged Christ's autograph
Laughed itself, drastic catastrophe
Biting my lip
Skin and bones, stringent
Bingin′ on rancid baits
Mummified well inside a muddy New York minute
Was it
Your remnants my smoke rings have cocooned prior to fading?
Well, it wasn't conscious spite but it might have been that
I am not your friend anymore
My arrow head dissertation(?)
When narrow bed sleepers occupy the basement
And I am not your friend anymore
Come the dawning of cerulean your pity blend that whispers in the wind
Man, if it were only that simple
I′d add a guilt frame to my core
I'd board myself inside my room to trace the wilting contour
One petal falls to the rug, she loves me not
Town crier lugging a boom box with spirit plugs
And a red radio flyer
Tied to irony like twenty burning igloos with a sailors knot
Fiddler crabs build sandcastles while high tide off azalea crops
In the icicle field I portray, cats get antsy
And ask ′why if every light is dark do I continue dancing?'
Why if every light is dark do I continue dancing?
Why if every light is dark do I continue dancing?
Why if every light is dark do I continue dancing?
Well if it ain't finally a question that′s worth answering
I boogie for the raindrops
For the purity, the anger
For my childhood recollections
For the comic book in my heart
The mocked intentions
The clarity, passion, seclusion
Those cool summer nights
For the mark emerging across the street selling me stog′s at half price
For the mights, the maybes, the nauseating pitfall
My girl, my friends
For the fact my window opens towards a brick wall
For the three legged dog I saw dragged on a leash
For the homeless man who walks my block in rainstorms with plastic bags on
His feet
See I throw away the tenders over one shoulder
And walk across broken glass
Through every wicked world to kiss tomorrow's morning
Not for nothing
You′ll drown in a pool of your crooked morals
Whispering 'maybe Aesop Rock was on to something′
Maybe, no promises

Le complexe du remorqueur

Oh mon Dieu,
ils ont des anges qui suent comme des ilotes,
usant leurs petits halos jusqu'à l'os à peigner ces déserts.
Mon huit noué,
la ligne de vie définit le trafic,
la façon dont mon éducation sans fin définissait chaque jour.
Une crise exquise et ajustée rive un octogone rouge
au plafond au-dessus de mon lit.
Ce n'est pas un sujet de conversation, comme les spectacles publics
déchaînés, plutôt un indice.
Alors quand je me réveillerai sous la pluie, j'aurai une longueur d'avance sur toi.
Je glisse comme du Kodachrome,
j'ai écrit un poème pour chaque planète,
j'ai suivi leur kilométrage depuis le soleil dans une enveloppe.
Je l'ai léchée, timbrée,
j'ai reçu huit remerciements par la poste, mais neuf planètes, il en manque une.
Seule la Terre me remercierait plus tard avec un coucher de soleil à couper le souffle.
(Mec, je ne suis qu'un clochard.)
Enroule cette cascade autour de ton squelette,
dis-lui de bouillir.
Loyautés, la pelle dans le sol,
creuse-la, je me suis ouvert la lèvre en embrassant l'hiver,
j'ai soigné l'ampoule au soleil.
J'ai tendu un hamac entre le printemps et l'endroit où les saules virent au sang.
Ça aurait pu marcher.
Sirote un peu, jette-le, aime-le
sans gros coléoptères essayant de lui vendre des graines de tournesol au seau.
J'aurais pu, remorqueur pour le cutter au-dessus de ces cendres,
sans montgolfières flottant avec leurs nacelles à quatre passagers.
Et je te demande
de laisser un captif lacérer une légende,
d'éclabousser massivement,
de tapisser des verres en plastique avec des taches de famine.
J'identifie tous les saints liés autour de la chaleur de la fontaine
et pour un deuxième avant-goût de douleur en enlevant cette couronne d'épines.
Né hostile, pacifiste blotti en un subtil masochiste,
rejeter la faute sur ?
Mon escalier de secours surplombe la place du marché fantôme,
les artistes ont acheté des laissez-passer,
puis se sont attachés au visage de la cible.
Tu me tues.
Si j'avais un marteau, je construirais une ville sur pilotis,
pour que mes pieds restent au sec lorsque le verre de vin de Dieu se penche.
Si j'avais une pelle, je creuserais un trou dans la terre
et je me cacherais lorsque sa stupeur ivre s'abattra sur la terre.
Et si ta petite aile est cassée,
je verrai le braconnier en enfer.
Je ne peux pas me permettre un autre ? dans une cellule.
Mon carrousel imite les intérêts de mille robinets qui fuient
et d'une colonie de pâtres élevés pour justifier la grimace.
(Et oui, j'ai lu le traité.)
Je prescris le remède et les locaux.
Mon coussin à épingles, mes membres poussant l'aiguille à tricoter,
les maux, oisifs, colportent après la salutation,
là où les dormeurs nourrissent les cycles.
Arrête-toi, regarde les aigles embarquer sur la petite locomotive qui ne pouvait pas.
Fantôme dans une coquille
et elle est tombée sur mes genoux.
Je passe, j'affiche la caution mais le garde a égaré le porte-clés (c'est
merveilleux).
Je mène une fuite pour embraser des chansons directement dans le village,
l'alimentation électrique brûlant le pont entre l'aimant et mon œil.
Combien de cadavres satisfont un fou ?
Et combien de samaritains véreux transforment Pleasantville en terre maudite ?
Je peux compter mes propres pièces de cinq cents poussiéreuses pendant que tu ris,
à propos de comment tu vas transformer mon pauvre cul en ébène et marine à coups de canne.
(Eh bien, tu as raison.)
Attrape ton bâton pointu, incite ton émeute,
je vendrai ta valeur en bouteille avec profit, j'expliquerai mon parti pris.
Secte de la boîte atomique, spirale descendante rapide,
jeté en enfer avec du courrier haineux, autographe du Christ falsifié.
Il a ri de lui-même, catastrophe drastique,
je me mords la lèvre,
peau et os, strict,
gavé d'appâts rances,
momifié dans une minute new-yorkaise boueuse.
Était-ce
tes restes que mes ronds de fumée ont enveloppés avant de s'estomper ?
Eh bien, ce n'était pas de la méchanceté consciente, mais ça aurait pu être que
je ne suis plus ton ami.
Mon mémoire de pointe de flèche,
quand les dormeurs au lit étroit occupent le sous-sol,
et je ne suis plus ton ami.
Vient l'aube du céruléen, ton mélange de pitié qui murmure dans le vent.
Mec, si seulement c'était aussi simple,
j'ajouterais un cadre de culpabilité à mon cœur,
je m'embarquerais dans ma chambre pour tracer le contour flétri.
Un pétale tombe sur le tapis, elle ne m'aime pas.
Le crieur public trimballe une boombox avec des prises d'esprit
et un avion rouge radio,
lié à l'ironie comme vingt igloos en feu avec un nœud de marin.
Les crabes violonistes construisent des châteaux de sable tandis que la marée haute recouvre les cultures d'azalées.
Dans le champ de glace que je dépeins, les chats deviennent anxieux
et demandent : "Pourquoi, si chaque lumière est sombre, est-ce que je continue à danser ?"
Pourquoi, si chaque lumière est sombre, est-ce que je continue à danser ?
Pourquoi, si chaque lumière est sombre, est-ce que je continue à danser ?
Pourquoi, si chaque lumière est sombre, est-ce que je continue à danser ?
Eh bien, si ce n'est pas enfin une question qui mérite d'être posée,
je danse pour les gouttes de pluie,
pour la pureté, la colère,
pour mes souvenirs d'enfance,
pour la bande dessinée dans mon cœur,
les intentions moquées,
la clarté, la passion, l'isolement,
ces fraîches nuits d'été,
pour la marque qui émerge de l'autre côté de la rue et me vend des cigares à moitié prix,
pour les possibles, les peut-être, le piège nauséabond,
ma copine, mes amis,
pour le fait que ma fenêtre s'ouvre sur un mur de briques,
pour le chien à trois pattes que j'ai vu traîner en laisse,
pour le sans-abri qui marche dans mon pâté de maisons sous les pluies torrentielles avec des sacs en plastique sur
ses pieds.
Tu vois, je jette les offrandes par-dessus mon épaule
et je marche sur du verre brisé,
à travers tous les mondes mauvais pour embrasser le matin de demain.
Pas pour rien,
tu te noieras dans une mare de ta morale tordue,
en murmurant : "Peut-être qu'Aesop Rock était sur une piste."
Peut-être, pas de promesses.