Lettera - Francesco Guccini Übersetzung ins Französische

Lettera

In giardino il ciliegio è fiorito
Agli scoppi del nuovo sole
Il quartiere si è presto riempito
Di neve, di pioppi e di parole

All'una in punto si sente il suono
Acciottolante che fanno i piatti
Le TV sono un rombo di tuono
Per l'indifferenza scostante dei gatti

Come vedi tutto è normale
In quest'inutile sarabanda
Ma nell'intreccio di vita uguale
Soffia il libeccio di una domanda

Punge il rovaio d'un dubbio eterno
Un formicaio di cose andate
Di chi aspetta sempre l'inverno
Per desiderare una nuova estate

Son tornate a sbocciare le strade
Ideali ricami del mondo
Ci girano tronfie la figlia e la madre
Nel viso uguali e nel culo tondo

In testa identiche, senza storia
Sfidando tutto senza confini
Frantumano un attimo quella boria
Grida di rondini e ragazzini

Come vedi tutto è consueto
In quest'ingorgo di vite morte
Ma mi rattristo, io sono lieto
Di questa pista di voglia e sorte

Di questa rete troppo smagliata
Di queste mete lì da sognare
Di questa sete mai appagata
Di chi starnazza e non vuol volare

Appassiscono piano le rose
Spuntano a grappi i frutti del melo
Le nuvole in alto van silenziose
Negli strappi cobalto del cielo

Io sdraiato sull'erba verde
Fantastico piano sul mio passato
Ma l'età all'improvviso disperde
Quel che credevo e non sono stato

Come senti tutto va liscio
In questo mondo senza patemi
In questa vita presa di striscio
Di svolgimento corretto ai temi

Dei miei entusiasmi durati poco
Dei tanti chiasmi filosofanti
Di storie tragiche nate per gioco
Troppo vicine o troppo distanti

Ma il tempo, il tempo chi me lo rende?
Chi mi dà indietro quelle stagioni
Di vetro e sabbia, chi mi riprende
La rabbia e il gesto, donne e canzoni

Gli amici persi, i libri mangiati
La gioia piana degli appetiti
L'arsura sana degli assetati
La fede cieca in poveri miti

Come vedi tutto è usuale
Solo che il tempo stringe la borsa
E c'è il sospetto che sia triviale
L'affanno e l'ansimo dopo una corsa

L'ansia volgare del giorno dopo
La fine triste della partita
Il lento scorrere senza uno scopo
Di questa cosa che chiami vita

Lettre

Dans le jardin, le cerisier est en fleurs
Au bruit du nouveau soleil
Le quartier s'est rapidement rempli
De neige, de peupliers et de paroles

À une heure précise, on entend le son
Des casseroles que font les assiettes
Les téléviseurs sont un grondement de tonnerre
Pour l'indifférence distante des chats

Comme tu vois, tout est normal
Dans cette inutile sarabande
Mais dans l'entrelacement de la vie égale
Souffle le libeccio d'une question

Pique le ronces d'un doute éternel
Une fourmilière de choses passées
De celui qui attend toujours l'hiver
Pour désirer un nouvel été

Les routes ont recommencé à fleurir
Broderies idéales du monde
La fille et la mère tournent autour d'elles, gonflées d'orgueil
Au visage identique et au cul rond

Dans leurs têtes identiques, sans histoire
Défiant tout sans limites
Elles brisent un instant cette arrogance
Cries d'hirondelles et d'enfants

Comme tu vois, tout est habituel
Dans cet embouteillage de vies mortes
Mais je suis triste, moi, je suis heureux
De cette piste de volonté et de destin

De ce filet trop lâche
De ces objectifs à rêver
De cette soif jamais assouvie
De celui qui cacarde et ne veut pas voler

Les roses se fanent lentement
Les fruits du pommier apparaissent en grappes
Les nuages ​​au-dessus vont silencieux
Dans les déchirures cobalt du ciel

Je suis allongé sur l'herbe verte
Je rêve sur mon passé
Mais l'âge disperse soudainement
Ce que je croyais et que je n'ai pas été

Comme tu sens que tout se passe bien
Dans ce monde sans soucis
Dans cette vie prise de travers
De développement correct aux thèmes

De mes enthousiasmes de courte durée
Des nombreux hiatus philosophes
D'histoires tragiques nées pour le jeu
Trop proches ou trop lointaines

Mais le temps, le temps, qui me le rendra ?
Qui me rendra ces saisons
De verre et de sable, qui me reprendra
La colère et le geste, les femmes et les chansons

Les amis perdus, les livres mangés
La joie simple des appétits
La soif saine des assoiffés
La foi aveugle en de pauvres mythes

Comme tu vois, tout est habituel
Sauf que le temps serre la bourse
Et il y a un soupçon que ce soit trivial
L'essoufflement et l'halètement après une course

L'anxiété vulgaire du lendemain
La fin triste du jeu
Le lent écoulement sans but
De cette chose que tu appelles la vie