Quello Che Non... - 2007 Digital Remaster - Francesco Guccini Übersetzung ins Französische

Quello Che Non... - 2007 Digital Remaster

La vedi nel cielo, quell'alta pressione
La senti una strana stagione
Ma è notte e la nebbia ti dice in un fiato
Che il dio dell'inverno è arrivato
Lo senti un aereo che porta lontano
Lo senti quel suono di un piano
O di un Mozart stonato che prova e riprova
Ma il senso del vero non trova
Lo senti il perché di cortili bagnati
Di auto morire nei prati
La pallida linea di vecchie ferite
Di lettere ormai non spedite
Lo vedi il rumore di favole spente
Lo sai che non siamo più niente
Non siamo un aereo né un piano stonato
Stagione, cortile od un prato
Conosci l'odore di strade deserte
Che portano a vecchie scoperte
La nafta, telai, ciminiere corrose
Ma periferie misteriose
A rotaie implacabili per nessun dove
A letti, a grandine ad alcove
E lo sai che colore han le nuvole basse
E i sedili di un'ex terza classe
L'angoscia e la una pianura infinita
Hai voglia di me, della vita
Di un giorno qualunque di una sponda brulla
Lo sai che non siamo più nulla
Non siamo una strada ne malinconia
Un treno, una periferia
Non siamo scoperte ne sponda sfiorita
Non siamo né giorno né vita
Non siamo la polvere di un angolo tetro
Né un sasso tirato in un vetro
Lo schiocco del sole in un campo di grano
Non siamo, non siamo, non siamo
Si fa a strisce il cielo è dall'alta pressione
È un film di seconda visione
E l'urlo di sempre che dice pian piano
Non siamo non siamo non siamo

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Ce Que Nous Ne Sommes Pas... - 2007 Réédition Numérique

Tu vois dans le ciel, cette haute pression
Tu sens une étrange saison
Mais c'est la nuit et le brouillard te dit d'un souffle
Que le dieu de l'hiver est arrivé
Tu entends un avion qui t'emporte loin
Tu entends ce son d'un piano
Ou d'un Mozart désaccordé qui essaie et réessaie
Mais le sens du vrai il ne trouve pas
Tu sens le pourquoi des cours mouillées
Des voitures mourant dans les prairies
La ligne pâle de vieilles blessures
De lettres désormais non envoyées
Tu vois le bruit des contes éteints
Tu sais que nous ne sommes plus rien
Nous ne sommes ni un avion ni un piano désaccordé
Saison, cour ou prairie
Tu connais l'odeur des rues désertes
Qui mènent à de vieilles découvertes
Le pétrole, les châssis, les cheminées corrodées
Mais des périphéries mystérieuses
Sur des rails implacables vers nulle part
Vers des lits, vers la grêle, vers des alcôves
Et tu sais quelle couleur ont les nuages bas
Et les sièges d'une ancienne troisième classe
L'angoisse et une plaine infinie
Tu as envie de moi, de la vie
D'un jour quelconque d'une rive stérile
Tu sais que nous ne sommes plus rien
Nous ne sommes ni une route ni la mélancolie
Un train, une banlieue
Nous ne sommes ni des découvertes ni une rive fanée
Nous ne sommes ni jour ni vie
Nous ne sommes pas la poussière d'un coin sombre
Ni un caillou jeté dans une vitre
Le claquement du soleil dans un champ de blé
Nous ne sommes pas, nous ne sommes pas, nous ne sommes pas
Le ciel se fait par bandes, c'est de la haute pression
C'est un film de deuxième vision
Et le cri de toujours qui dit doucement
Nous ne sommes pas, nous ne sommes pas, nous ne sommes pas

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