Quello Che Non... - 2007 Digital Remaster - Francesco Guccini Übersetzung ins Russische

Quello Che Non... - 2007 Digital Remaster

La vedi nel cielo, quell'alta pressione
La senti una strana stagione
Ma è notte e la nebbia ti dice in un fiato
Che il dio dell'inverno è arrivato
Lo senti un aereo che porta lontano
Lo senti quel suono di un piano
O di un Mozart stonato che prova e riprova
Ma il senso del vero non trova
Lo senti il perché di cortili bagnati
Di auto morire nei prati
La pallida linea di vecchie ferite
Di lettere ormai non spedite
Lo vedi il rumore di favole spente
Lo sai che non siamo più niente
Non siamo un aereo né un piano stonato
Stagione, cortile od un prato
Conosci l'odore di strade deserte
Che portano a vecchie scoperte
La nafta, telai, ciminiere corrose
Ma periferie misteriose
A rotaie implacabili per nessun dove
A letti, a grandine ad alcove
E lo sai che colore han le nuvole basse
E i sedili di un'ex terza classe
L'angoscia e la una pianura infinita
Hai voglia di me, della vita
Di un giorno qualunque di una sponda brulla
Lo sai che non siamo più nulla
Non siamo una strada ne malinconia
Un treno, una periferia
Non siamo scoperte ne sponda sfiorita
Non siamo né giorno né vita
Non siamo la polvere di un angolo tetro
Né un sasso tirato in un vetro
Lo schiocco del sole in un campo di grano
Non siamo, non siamo, non siamo
Si fa a strisce il cielo è dall'alta pressione
È un film di seconda visione
E l'urlo di sempre che dice pian piano
Non siamo non siamo non siamo

T

То, чем не... - Цифровой ремастер 2007

Видишь ли ты в небе это высокое давление,
Чувствуешь ли ты этот странный сезон,
Но это ночь, и туман шепчет тебе на одном дыхании,
Что бог зимы пришел.
Ты слышишь самолет, уносящий вдаль,
Ты слышишь этот звук фортепиано,
Или расстроенного Моцарта, который пробует и пробует снова,
Но смысла истины не находит.
Ты чувствуешь, почему мокры дворы,
Почему машины умирают на лугах,
Бледную линию старых ран,
Писем, которые уже не отправлены.
Ты видишь шум погасших сказок,
Ты знаешь, что мы больше ничто,
Мы не самолет и не расстроенное пианино,
Сезон, двор или луг.
Ты знаешь запах пустынных улиц,
Которые ведут к старым открытиям,
Солярка, станки, ржавые трубы,
Но таинственные окраины.
К неумолимым рельсам в никуда,
К кроватям, к граду, к альковам.
И ты знаешь, какого цвета низкие облака,
И сиденья бывшего третьего класса.
Тоска и бесконечная равнина,
Ты хочешь меня, жизни,
Любого дня, голого берега,
Ты знаешь, что мы больше ничто.
Мы не дорога, ни меланхолия,
Поезд, окраина.
Мы не открытия, ни увядший берег,
Мы ни день, ни жизнь.
Мы не пыль темного угла,
Ни камень, брошенный в стекло.
Треск солнца в пшеничном поле,
Мы не есть, мы не есть, мы не есть.
Небо полосами от высокого давления,
Это фильм второго сорта.
И вечный крик, который тихо говорит,
Мы не есть, мы не есть, мы не есть.

Т