Epistel nr 81: Märk Hur Vår Skugga - Fred Åkerström Übersetzung ins Französische

Epistel nr 81: Märk Hur Vår Skugga

Märk hur' vår skugga, märk Movitz Mon Frere!
Innom et mörker sig slutar,
Hur Guld och Purpur i Skåfveln, den där,
Byts til grus och klutar.
Vinkar Charon från sin brusande älf,
Och tre gånger sen Dödgräfvaren sjelf,
Mer du din drufva ej kryster.
Därföre Movitz kom hjelp mig och hvälf
Grafsten öfver vår Syster.
Ach längtansvärda och bortskymda skjul,
Under de susande grenar,
Där Tid och Döden en skönhet och ful
Til et stoft förenar!
Til dig aldrig Afund sökt någon stig,
Lyckan, eljest uti flygten så vig,
Aldrig kring Grifterna ilar.
Ovän där väpnad, hvad synes väl dig?
Bryter fromt sina pilar.
Lillklockan klämtar til Storklockans dön,
Löfvad står Cantorn i porten;
Och vid de skrålande Gåssarnas bön,
Helgar denna orten.
Vägen opp til Templets griftprydda stad
Trampas mellan Rosors gulnade blad,
Multnade Plankor och Bårar;
Til dess den långa och svartklädda rad,
Djupt sig bugar med tårar.
Så gick til hvila, från Slagsmål och Bal,
Grälmakar Löfberg, din maka;
Där, dit åt gräset långhalsig och smal,
Du än glor tilbaka.
Hon från Danto bommen skildes i dag,
Och med Hänne alla lustiga lag;
Hvem skall nu Flaskan befalla.
Torstig var hon och uttorstig är jag;
Vi ä torstiga alla.

Épître n° 81 : Remarquez comment notre ombre

Remarquez comment notre ombre, remarquez Movitz mon frère !
Dans un obscurité se termine,
Comment l’or et le pourpre dans la pelle, celle-là,
Se changent en gravier et en chiffons.
Charon fait signe de sa rivière bruyante,
Et trois fois depuis que le Fossoyeur lui-même,
Plus tu ne presseras ton raisin.
C’est pourquoi Movitz, viens m’aider et dresse
Une pierre tombale sur notre sœur.
Ah, refuge si désiré et si dissimulé,
Sous les branches qui bruissent,
Où le Temps et la Mort une beauté et une laideur
En une poussière unissent !
En toi, jamais l’Envie n’a cherché un chemin,
Le Bonheur, pourtant si vif dans sa fuite,
Ne court jamais autour des tombes.
L’ennemi là armé, que te semble-t-il ?
Il brise pieusement ses flèches.
La petite cloche tinte à l’écho de la grosse cloche,
Le Chanteur est debout et promis à la porte ;
Et à la prière des oies criardes,
Il sanctifie ce lieu.
Le chemin qui monte vers la ville funèbre du Temple
Est piétiné entre les feuilles jaunies des Roses,
Planches et civières pourries ;
Jusqu’à ce que la longue et noire procession,
S’incline profondément avec des larmes.
Ainsi, elle est allée se reposer, loin des querelles et des bals,
La femme de Löfberg, le querelleur ;
Là, où l’herbe longue et mince,
Tu regardes encore en arrière.
Elle s’est séparée du pont-levis de Danto aujourd’hui,
Et avec elle toute la joyeuse bande ;
Qui maintenant commandera la bouteille ?
Elle était assoiffée, et moi je suis assoiffé ;
Nous sommes tous assoiffés.