El Hueco en el Que Anido - Ismael Serrano Übersetzung ins Französische

El Hueco en el Que Anido

Se quema la tarde mientras yo te miro sin que te des cuenta.
Y exhala tu pena un perfume muy dulce y se congela el sueño.
Se apagan los cuerpos, miras la ventana con aire ausente
Como quien mira alumbrada por la luz del ocaso a un niño que duerme.

Tus ojos se tiñen con el viejo color de la infancia,
Nostalgia del tiempo en que todo tenía respuesta,
En que era más largo el verano y más pequeño tu mundo.
Y unos pasos seguían siempre de cerca a los tuyos.

Y yo te diría, no sé,
Que las cosas van a marchar bien,
Te mostraría el futuro, la borra del café,
Con ángeles y estrellas,
Noches, milongas
E historias, ¿recuerdas?, que hablan
De viejos amantes que crecen,
Que dudan y esperan
Su turno mientras anochece
Y el mundo se enferma.

A veces vigilo con calma tu rostro mientras miras fuera.
Escribes, navegas, revisas las fotos del último viaje.
Y cubre de nieblas tu piel, sin aviso, la memoria herida.
Fumas un cigarro, suspiras y esparces todas las cenizas.

Te callas y el miedo, feroz, cose tus pestañas.
Delicadas alas de una dulce mariposa,
Veloz, fuerte y luminosa. Sin tregua persigo su vuelo
Y cubre nuestra casa el polvo del recuerdo.

Y, como la tierra generosa abraza la raíz
De un frutal encendido, yo te abrazo a ti.
Y abrazo tu ropa, no sé, tus maletas,
Tu rostro, tus dudas, tus pies, su huella,
Tus manos y hasta tus zapatos,
Tu pena, mi castigo,
La curva de tu espalda,
El hueco en el que anido.

Le trou où je niche

Le soir brûle tandis que je te regarde sans que tu t'en rendes compte.
Et ton chagrin exhale un parfum si doux que le rêve se fige.
Les corps s'éteignent, tu regardes la fenêtre d'un air absent
Comme celui qui regarde un enfant endormi éclairé par la lumière du coucher de soleil.

Tes yeux se teintent de la vieille couleur de l'enfance,
Nostalgie du temps où tout avait une réponse,
Où l'été était plus long et ton monde plus petit.
Et des pas suivaient toujours les tiens de près.

Et je te dirais, je ne sais pas,
Que les choses vont bien aller,
Je te montrerais l'avenir, la lie du café,
Avec des anges et des étoiles,
Des nuits, des milongas
Et des histoires, tu te souviens ?, qui parlent
De vieux amants qui grandissent,
Qui doutent et attendent
Leur tour tandis que la nuit tombe
Et le monde se malade.

Parfois, je surveille ton visage avec calme tandis que tu regardes dehors.
Tu écris, tu navigues, tu regardes les photos de ton dernier voyage.
Et ton souvenir blessé recouvre ta peau de brouillard, sans prévenir.
Tu fumes une cigarette, tu soupire et tu disperses toutes les cendres.

Tu te tais et la peur, féroce, coud tes cils.
Délicates ailes d'un papillon doux,
Rapide, forte et lumineuse. Sans trêve, je poursuis son vol
Et la poussière du souvenir recouvre notre maison.

Et, comme la terre généreuse enveloppe la racine
D'un arbre fruitier enflammé, je t'embrasse toi.
Et j'embrasse tes vêtements, je ne sais pas, tes valises,
Ton visage, tes doutes, tes pieds, leur empreinte,
Tes mains et même tes chaussures,
Ta peine, mon châtiment,
La courbe de ton dos,
Le trou où je niche.