Oblawa II - Jacek Kaczmarski Übersetzung ins Französische

Oblawa II

Obce lasy przemierzam, serce szarpie mi krtań!
Nie ze strachu - z wściekłości, z rozpaczy!
Ślad po wilczych gromadach mchy pokryły i darń
Niedobitki los cierpią sobaczy!
Z gąszczu żaden kudłaty pysk nie wyjrzy na krok
W ślepiach obłęd lęk chciwość lub zdrada
Na otwartych przestrzeniach dawno znikł wilczy trop
Wilk wie dobrze czym pachnie zagłada!
Słyszę wciąż i uszom nie wierzę
Lecz potwierdza co krok wszystko mi
Zwierzem jesteś i żyjesz jak zwierzę
Lecz nie wilki, nie wilki już wy!
Myśli brat, że bezpieczny, skoro schronił się w las
Lecz go ściga nie bóg! Ściga człowiek!
Śmigieł świst nad głowami, grad pocisków i wrzask
Co wyrywa źrenice spod powiek!
Strzelców twarze pijane w drzew koronach znad luf
Wrzący deszcz wystrzelonych ładunków!
To już nie polowanie, nie obława, nie łów
To planowe niszczenie gatunku!
Z rąk w mundurach, z helikopterów
Maszynowa broń wbija we łby
Czarne kule i wrzask oficerów
Wy nie wilki, nie wilki już wy!
Kto nie popadł w szaleństwo, kto nie poszedł pod strzał
Jeszcze biegnie klucząc po norach
Lecz już nie ma kryjówek, które miał, które znał
Wszędzie wściekła wywęszy go sfora!
I pomyśleć, że kiedyś ją traktował jak łup
Który niewart wilczych był kłów!
Dziś krewniaka swym panom zawloką do stóp
Lub rozszarpią na rozkaz bez słów!
Bo kto biegnie - zginie dziś w biegu!
A kto stanął - padnie, gdzie stał!
Krwią w panice piszemy na śniegu
My nie wilki, my mięso na strzał!
Ten skowyczy trafiony, tamten skomli na wznak
Cóż ja sam? Nic tu zrobić nie mogę
Niech się zdarzy co musi się zdarzyć i tak
Kiedy pocisk zabiegnie mi drogę!
Starą ranę na karku rozszarpuje do krwi
Ale póki wilk krwawi - wilk żyw!
Więc to jeszcze nie śmierć! Śmierć ostrzejsze ma kły!
Nie mój tryumf, lecz zwycięstwo - nie ich!
Na nic skowyt we wrzawie i skarga!
Póki w żyłach starczy mi krwi
Pierwszy bratu skoczę do gardła
Gdy zawyje - nie wilki już my!

Oblawa II

Je parcours des forêts étrangères, mon cœur me serre la gorge !
Ce n’est pas de la peur, mais de la rage, du désespoir !
Les traces des meutes de loups sont recouvertes de mousse et de gazon.
Les survivants souffrent comme des chiens !
Aucun museau poilu ne sort de la brousse d’un pas.
Dans leurs yeux, la folie, la peur, la cupidité ou la trahison.
Dans les espaces ouverts, la piste du loup a disparu depuis longtemps.
Le loup sait bien ce que sent la destruction !
J’entends encore et je n’en crois pas mes oreilles.
Mais tout me le confirme à chaque pas.
Tu es un animal et tu vis comme un animal.
Mais vous n’êtes plus des loups, vous n’êtes plus des loups !
Mon frère pense qu’il est en sécurité, car il s’est réfugié dans la forêt.
Mais ce n’est pas Dieu qui le poursuit ! C’est l’homme !
Le sifflement des hélices au-dessus de nos têtes, une grêle de balles et un cri.
Qui arrache les pupilles sous les paupières !
Les visages des tireurs ivres de la cime des arbres au-dessus des canons.
Une pluie bouillonnante de charges tirées !
Ce n’est plus une chasse, ce n’est plus une rafle, ce n’est plus un piège.
C’est la destruction planifiée d’une espèce !
Des mains en uniforme, des hélicoptères.
Les armes mécaniques frappent les têtes.
Des balles noires et des cris d’officiers.
Vous n’êtes plus des loups, vous n’êtes plus des loups !
Celui qui n’a pas sombré dans la folie, qui n’est pas tombé sous les balles.
Il court encore en zigzagant dans les terriers.
Mais il n’y a plus de cachettes qu’il avait, qu’il connaissait.
Partout, une meute enragée le reniflera !
Et dire qu’il la considérait autrefois comme un butin.
Qui ne valait pas les crocs du loup !
Aujourd’hui, ses parents le traîneront aux pieds de leurs maîtres.
Ou ils le déchireront sur ordre, sans paroles !
Car celui qui court mourra aujourd’hui en courant !
Et celui qui s’est arrêté tombera là où il était !
Avec notre sang dans la panique, nous écrivons sur la neige.
Nous ne sommes plus des loups, nous sommes de la viande à tirer !
Celui-ci hurle, touché, celui-là gémit à reculons.
Et moi, qu’est-ce que je peux faire ? Rien.
Que ce qui doit arriver arrive, quoi qu’il en soit.
Quand la balle m’interrompra !
Elle déchire une vieille blessure à la nuque jusqu’au sang.
Mais tant que le loup saigne, le loup est vivant !
Alors ce n’est pas encore la mort ! La mort a des crocs plus aiguisés !
Ce n’est pas ma victoire, mais celle de la victoire, pas la leur !
Le gémissement dans le vacarme et la plainte n’y changent rien !
Tant que j’aurai du sang dans les veines.
Je sauterai à la gorge de mon frère.
Quand il hurlera, nous ne serons plus des loups !