Baker St. Muse - Nice Little Tune - Jethro Tull Übersetzung ins Französische

Baker St. Muse - Nice Little Tune

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands. With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time -
You can call me on another line.
Indian restaurants that curry my brain.
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station
Stand. With cold print hands.
Symphony word-player, I'll be your headline.
If you catch me another time.
Didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
Ale-spew, puddle-brew - boys, throw it up clean.
Coke and Bacardi colours them green.
From the typing pool goes the mini-skirted princess with great finesse.
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet down in the Baker
Street underground.
What the Hell?
I didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
Walking down the gutter thinking, "How the Hell am I today?"
Well, I didn't really ask you but thanks all the same.
Big bottled Fraulein, put your weight on me," said the pig-me to the
Whore, desperate for more in his assault upon the mountain.
Little man, his youth a fountain. Overdrafted and still counting.
Vernacular, verbose; an attempt at getting close to where he came from.
In the doorway of the stars, between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing.
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging the wrinkles of his
Years.
Wedding-bell induced fears.
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance.
International assistance flowing generous and full to his never-ready tool.
Pulls his eyes over her wool. And he shudders as he comes -
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road.
And here slip I - dragging one foot in the gutter -
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios.
And there sits she - no bed, no bread nor butter -
On a double yellow line where she can park anytime.
Old Lady Grey; Crash-barrier Waltzer -
Some only son's mother. Baker Street casualty.
Oh, Mr. Policeman - blue shirt ballet master.
Feet in sticking plaster - Move the old lady on.
Strange pas-de-deux - His Romeo to her Juliet.
Her sleeping draught his poisoned regret.
No drunken bums allowed to sleep here in the crowded emptiness.
Oh officer, oh let me send her to a cheap hotel -
I'll pay the bill and make her well - like hell you bloody will!
No do-good over kill. We must teach them to be still more independent
I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.
I have no wish for wishing-wells or wishing bones.
I have no house in the country I have no motor-car.
And if you think I'm joking, then I'm just a one-line joker in a public
Bar.
And it seems there's no-body left for tennis; and I'm a one-band-man.
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.
There was a little boy stood on a burning log, rubbing his hands with glee.
He said, "Oh Mother England, did you light my smile; or did you light
This fire under me?
One day I'll be a minstrel in the gallery.
And paint you a picture of the queen.
And if sometimes I sing to a cynical degree -
It's just the nonsense that it seems.
So I drift down through the Baker Street valley, in my steep-sided
Un-reality.
And when all's said and all's done - couldn't wish for a better one.
It's a real-life ripe dead-certainty - that I'm just a Baker Street Muse.
Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way.
I tried to catch my eye but I looked the other way.
Indian restaurants that curry my brain -
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station
Stand. Circumcised with cold print hands.
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands. With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time -
You can call me on another line.
Didn't make her - with my Baker Street Ruse.
Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
I'm just a Baker Street Muse. Just a Baker Street Muse.
Just a Baker Street Muse

La Muse de Baker Street - Un Joli Petit Air

Arrêt de bus venteux. Clic. Vitrine. Talon.
Monsieur louche. Braguette. Attouche.
Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient. Mains froides sur sa flûte.
Symphonie d'un vendeur d'allumettes, souffle hors du temps -
Tu peux me rappeler sur une autre ligne.
Restaurants indiens qui m'embaument le cerveau.
Guerriers du papier journal changeant les noms qu'ils annoncent depuis la station
Debout. Avec les mains froides de l'imprimé.
Symphonie de joueur de mots, je serai ton gros titre.
Si tu me revois une autre fois.
Je ne l'ai pas eue - avec ma Ruse de Baker Street.
Je n'ai pas pu la secouer - avec ma Blessure de Baker Street.
J'aimerais la prendre - Je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Crachat de bière, flaque de vomi - les gars, nettoyez tout ça.
Coca et Bacardi les colorent en vert.
Du pool de dactylographie sort la princesse en mini-jupe avec beaucoup de finesse.
Mère nourricière fertile, ton tumulus funéraire est à cinquante pieds sous terre dans le
sous-sol de Baker Street.
C'est quoi ce bordel ?
Je ne l'ai pas eue - avec ma Ruse de Baker Street.
Je n'ai pas pu la secouer - avec ma Blessure de Baker Street.
J'aimerais la prendre - Je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Descendant le caniveau en pensant : "Comment diable vais-je aujourd'hui ?"
Eh bien, je ne te l'ai pas vraiment demandé, mais merci quand même.
Grande femme allemande en bouteille, mets ton poids sur moi", a dit le nain à la
Putain, avide de plus dans son assaut sur la montagne.
Petit homme, sa jeunesse une fontaine. À découvert et comptant encore.
Vernaculaire, verbeux ; une tentative de se rapprocher d'où il venait.
À la porte des étoiles, entre Blandford Street et Mars ;
Proposition, marché. La sensation d'un bouton qui vole. Test des testicules.
Portefeuille toujours bombé. Habillé à gauche, divulguant les rides de ses
Années.
Craintes induites par les cloches de mariage.
Versant des larmes de gland dans la poche de sa résistance.
L'aide internationale coule à flots vers son outil jamais prêt.
Il lui tire les yeux sur la laine. Et il frissonne en venant -
Et mon gouvernail me fait lentement tourner dans Marylebone Road.
Et me voilà glissant - traînant un pied dans le caniveau -
Dans l'écho de minuit de la boutique qui vend des radios bon marché.
Et elle est assise là - sans lit, sans pain ni beurre -
Sur une double ligne jaune où elle peut se garer à tout moment.
Vieille Dame Grise ; Auto-tamponneuse -
La mère d'un fils unique. Victime de Baker Street.
Oh, Monsieur l'agent - maître de ballet en chemise bleue.
Pieds couverts de pansements - Faites circuler la vieille dame.
Étrange pas de deux - Son Roméo à sa Juliette.
Son somnifère, son regret empoisonné.
Aucun clochard ivre n'est autorisé à dormir ici dans le vide bondé.
Oh, Monsieur l'agent, laissez-moi l'envoyer dans un hôtel bon marché -
Je paierai la note et je la remettrai sur pied - comme si vous le faisiez, espèce de con !
Pas de surplus de bienfaisance. Nous devons leur apprendre à être encore plus indépendants.
Je n'ai pas le temps pour Time Magazine ou Rolling Stone.
Je n'ai aucun désir de puits à souhaits ou d'os à souhaits.
Je n'ai pas de maison à la campagne, je n'ai pas de voiture.
Et si tu penses que je plaisante, alors je ne suis qu'un faiseur de blagues à une ligne dans un bar public.
Bar.
Et il semble qu'il n'y ait plus personne pour le tennis ; et je suis un homme-orchestre.
Et je ne veux pas de funérailles dans le Top 20 ni de cent mille dollars.
Il y avait un petit garçon debout sur une bûche en feu, se frottant les mains de joie.
Il a dit : "Oh Mère Angleterre, as-tu allumé mon sourire ou as-tu allumé
Ce feu sous moi ?
Un jour, je serai ménestrel dans la galerie.
Et je te peindrai un portrait de la reine.
Et si parfois je chante avec un certain cynisme -
Ce n'est que le non-sens qu'il semble être.
Je dérive donc à travers la vallée de Baker Street, dans mon irréelle
Irréelle.
Et quand tout est dit et fait - je ne pourrais pas rêver mieux.
C'est une certitude bien réelle - que je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Parler au caniveau puant, faire un clin d'œil à l'ancienne.
J'ai essayé de croiser mon regard, mais j'ai regardé ailleurs.
Restaurants indiens qui m'embaument le cerveau -
Guerriers du papier journal changeant les noms qu'ils annoncent depuis la station
Debout. Circoncis avec les mains froides de l'imprimé.
Arrêt de bus venteux. Clic. Vitrine. Talon.
Monsieur louche. Braguette. Attouche.
Dans le passage souterrain, l'aveugle se tient. Mains froides sur sa flûte.
Symphonie d'un vendeur d'allumettes, souffle hors du temps -
Tu peux me rappeler sur une autre ligne.
Je ne l'ai pas eue - avec ma Ruse de Baker Street.
Je n'ai pas pu la secouer - avec ma Blessure de Baker Street.
J'aimerais la prendre - Je ne suis qu'une Muse de Baker Street.
Je ne suis qu'une Muse de Baker Street. Juste une Muse de Baker Street.
Juste une Muse de Baker Street