Poema de los Dones - Jorge Luis Borges Übersetzung ins Französische

Poema de los Dones

Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden

Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
Si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.

Poème des Dons

Que personne ne rabaisse à une larme ou à un reproche
Cette déclaration de la maîtrise
De Dieu, qui avec une magnifique ironie
M'a donné à la fois les livres et la nuit.

De cette ville de livres, il a fait des maîtres
Pour des yeux sans lumière, qui ne peuvent que
Lire dans les bibliothèques des rêves
Les insensés paragraphes qui cèdent

Les aurores à leur ardeur. En vain le jour
Leur prodigue ses livres infinis,
Ardu comme les manuscrits ardus
Qui ont péri à Alexandrie.

De faim et de soif (raconte une histoire grecque)
Un roi meurt parmi les fontaines et les jardins ;
Je fatigue sans but les confins
De cette haute et profonde bibliothèque aveugle.

Encyclopédies, atlas, l’Orient
Et l’Occident, siècles, dynasties,
Symboles, cosmos et cosmogonies
Offrent les murs, mais inutilement.

Lent dans mon ombre, la pénombre creuse
J’explore avec le bâton indécis,
Moi, qui m’imaginais le Paradis
Sous l’espèce d’une bibliothèque.

Quelque chose, qui certainement ne se nomme pas
Avec le mot hasard, régit ces choses ;
Un autre a déjà reçu dans d’autres
Tardes les nombreux livres et l’ombre.

En errant dans les lentes galeries
Je ressens souvent avec une vague horreur sacrée
Que je suis l’autre, le mort, qui aura donné
Les mêmes pas dans les mêmes jours.

Lequel des deux écrit ce poème
D’un moi plural et d’une seule ombre ?
Qu’importe la parole qui me nomme
Si l’anathème est indivis et un ?

Groussac ou Borges, je regarde ce cher
Monde qui se déforme et qui s’éteint
Dans une pâle cendre vague
Qui ressemble au rêve et à l’oubli.