Dirt Road Diary - Luke Bryan Übersetzung ins Russische

Dirt Road Diary

Me and daddy'd ride around all day shooting doves off a line in a Chevrolet.
Old lab would jump out the back and fetch them up.
We'd drive for miles and miles and never once hit blacktop or change the dial.
One little country station was all there was.

Checking gates, fixing fence rows – that's how my story goes.

If you want to know the real me, just turn the page in my dirt road diary.
It's right there for you to see, every kiss, every beer, every cotton field memory.
Tan legs and some Dixie Land delight, ridin' round, windows down on a summer night.
I was there, and that was me. It's right here in my dirt road diary.

I remember when I turned sixteen I got a license and some gasoline.
Ain't a curve or a straight away we didn't fly down.
If wasn't the boys it was me and her by fire in a field or down on the river.
Every inch of that county was sacred ground.

I wish I knew where that old truck was.
If it could talk it could tell on us.

If you want to know the real me, just turn the page in my dirt road diary.
It's right there for you to see, every kiss, every beer, every cotton field memory.
Tan legs and some Dixie Land delight, ridin' round, windows down on a summer night.
I was there, and that was me. It's right here in my dirt road diary.

It ain't a book underneath my bed;
Just a dusty memory lane burned in my head.

Tan legs and some Dixie Land delight, ridin' round, windows down feeling right
I was there, that was me. It's right here in my dirt road diary.

Just ride around my little town and you'll see how I wrote my dirt road diary.

Дневник просёлочной дороги

Мы с отцом целыми днями катались на Шевроле, стреляя голубей с проводов.
Старый лабрадор выпрыгивал из кузова и приносил их.
Мы ездили милями и милями, ни разу не выезжая на асфальт и не меняя радиостанцию.
Одна маленькая кантри-станция – вот и всё, что у нас было.

Проверяли ворота, чинили изгороди – вот как складывалась моя история.

Если хочешь узнать меня настоящего, просто переверни страницу в моём дневнике просёлочной дороги.
Там всё как на ладони: каждый поцелуй, каждая бутылка пива, каждое воспоминание о хлопковом поле.
Загорелые ножки и прелести Диксиленда, поездки с опущенными окнами летними ночами.
Я был там, и это был я. Всё это здесь, в моём дневнике просёлочной дороги.

Помню, когда мне исполнилось шестнадцать, я получил права и немного бензина.
Не было ни одного поворота или прямой дороги, по которой мы бы не промчались.
Если не с парнями, то с ней у костра в поле или на реке.
Каждый дюйм этого округа был священной землёй.

Интересно, где сейчас тот старый грузовик?
Если бы он мог говорить, он бы на нас настучал.

Если хочешь узнать меня настоящего, просто переверни страницу в моём дневнике просёлочной дороги.
Там всё как на ладони: каждый поцелуй, каждая бутылка пива, каждое воспоминание о хлопковом поле.
Загорелые ножки и прелести Диксиленда, поездки с опущенными окнами летними ночами.
Я был там, и это был я. Всё это здесь, в моём дневнике просёлочной дороги.

Это не книга под моей кроватью;
Просто пыльная аллея воспоминаний, выжженная в моей голове.

Загорелые ножки и прелести Диксиленда, поездки с опущенными окнами – вот оно, настоящее удовольствие.
Я был там, это был я. Всё это здесь, в моём дневнике просёлочной дороги.

Просто прокатись по моему маленькому городку, и ты поймёшь, как я написал свой дневник просёлочной дороги.