Aceitunero - Marea Übersetzung ins Französische

Aceitunero

Aceitunero
El cristal de mi pecera tan sólo lo ensucias tú,
Cuando dices: Romero, qué solo estás,
No es pa tanto, haz el favor, abre la luz y cierra el gas,
Que se van los churretes de sudor del ataúd,
Y el olor de cantaores al llorar,
Y mi luna de Jaén baja de luto a caminar,

Aceitunero el sol,
Y el cante de ese grajo que en mi garganta no quiere anidar,
Aceitunero yo,
Si un día fui camino, pues hoy muele molino, y a rodar,
Aceitunero el sol,
Con dientes en las botas, mordiendo a las gaviotas al pisar,
Vareando poetas para hacerlos hablar,

El morral donde guardo lo que he sido se perdió
Con los callos del mango de la sartén,
Mis alhajas, mi mortaja, con todo lo que ahora me da igual,
Me quedó una rienda hecha en cuero de tu piel,
El fragor de chiribitas al mirar,
Unos pies de enredadera y ratoneras para el despertar,

Aceitunero el sol,
Que prende los fogones del pecho del que lo quiere mirar,
Aceitunero yo,
Llenitos los bolsillos de aromas de membrillo y de galán,
Aceitunero el sol,
Muriendo a las mañanas cayendo de su rama a mi trigal,
Para hacerme una lumbre,

Aceitunero el sol,
Que se acuesta en los mares y siempre le quitan algún retal,
Aceitunero yo,
Que asusto a la simiente con mi voz de aguardiente al acunar,
Aceitunero el sol,
El árbol de pesares que nunca deja ver el robledal,
Aceitunero soy,

Y los sacos no dan abasto de olores,
De sillas de anea, de tantos sudores,
De anís y pestiños, de lechos de almendra,
De bolas de enebro, de más corazones,
No caben más gatos con sus cascabeles,
Con sus noches muertas para que las vele,
No cabe ni siquiera la luz

L'Olivier

L'Olivier
Le verre de mon aquarium, c'est toi seule qui le salis,
Quand tu dis : Romero, comme tu es seul,
Ce n'est pas la mer à boire, fais-moi plaisir, allume la lumière et coupe le gaz,
Pour que s'envolent les traces de sueur du cercueil,
Et l'odeur des chanteurs de flamenco en pleurs,
Et ma lune de Jaén descend en deuil pour se promener,

Cultivateur d'olives, le soleil,
Et le chant de ce freux qui ne veut pas nicher dans ma gorge,
Cultivateur d'olives, moi,
Si un jour j'étais chemin, eh bien aujourd'hui le moulin tourne, et je roule,
Cultivateur d'olives, le soleil,
Avec des dents dans les bottes, mordant les mouettes en marchant,
Gaulant les poètes pour les faire parler,

Le sac où je garde ce que j'ai été s'est perdu
Avec les callosités du manche de la poêle,
Mes bijoux, mon linceul, avec tout ce qui m'est maintenant égal,
Il me reste une rêne faite en cuir de ta peau,
Le fracas des étincelles en te regardant,
Des pieds de vigne vierge et des souricières pour le réveil,

Cultivateur d'olives, le soleil,
Qui allume les fourneaux de la poitrine de celui qui veut bien le regarder,
Cultivateur d'olives, moi,
Les poches pleines d'arômes de coing et de tubéreuse,
Cultivateur d'olives, le soleil,
Mourant aux matins, tombant de sa branche sur mon blé,
Pour me faire un feu,

Cultivateur d'olives, le soleil,
Qui se couche dans les mers et à qui on prend toujours un morceau,
Cultivateur d'olives, moi,
Qui effraie la semence avec ma voix d'eau-de-vie en berçant,
Cultivateur d'olives, le soleil,
L'arbre des chagrins qui ne laisse jamais voir la chênaie,
Cultivateur d'olives, je suis,

Et les sacs ne suffisent plus pour contenir les odeurs,
Des chaises de paille, de tant de sueurs,
D'anis et de pestiños, de lits d'amande,
De boules de genièvre, de plus de cœurs,
Il n'y a plus de place pour les chats avec leurs clochettes,
Avec leurs nuits mortes pour que je les veille,
Il n'y a même plus de place pour la lumière