Die Prophezeiung - Prinz Pi Übersetzung ins Französische

Die Prophezeiung

Der Abend bringt ein dunkles grauen.
Neblige Schwaden kriechen vom Boden hervor,
Wie alte Weiber mit ihren ewigen Klagen.
Formlose Leiber, lebende Metermorphosen.
Geister steigen im Chor aus einem schwierigen Boden.
Die Schatten strecken die Glieder, die Erde wird Moor.
Schritt um Schritt tasten sich die Schritte des Prinzen hervor.
Er umwickelt einen Ast mit einem Lappen zu einer Fackel.
Die Schatten bilden wackelnde Gestalten, die im Licht zappeln.
Da, eine alte Wettel humpelt verknöchert,
Wie ein alter Baum, wie ein Alptraum.
Gekleidet in lumpigen Löchern.
Krallen umfassen seine Hand, die Nägel sind schwarz.
Unter klebrigen Warzen röchelt ein schädlicher Atem.
Sie ist verdreht, wie ein verzehrtes Bild.
Sie presst seine Hand, ihn durchzucken Schmerzen.
Sie redet wie wild ohne Verstand, Worte sickern aus den Lippen.
Sie muss sein Hand lesen, grüner Geifer kommt aus dem Mund
Von dieses Angstwesen, die Hexe spricht,
Du bist Licht, du bist nicht wie Anderen sind,
Du bist die Prophezeiung, du siehst, sind die Anderen blind,
Es ist dir vorbestimmt.
Gleich steigst du empor mein Kind.
Sie krallt sich fest,
Der Prinz merkt das etwas mit dem Moor nicht stimmt
Und sieht sich um, doch nur Nebel.
Er blickt zurück, da wo die Hexe war, ein toter Baum.
Ihr Blick verblasst, wie ein Traum.

Auf jeden Schritt achtend geht der Prinz langsam weiter durch das Moor.

La Prophétie

Le soir apporte un gris sombre.
Des volutes de brume rampent du sol,
Comme de vieilles femmes avec leurs éternelles lamentations.
Des corps informels, des métamorphoses vivantes.
Des fantômes s'élèvent en chœur d'un sol difficile.
Les ombres tendent leurs membres, la terre devient une tourbière.
Pas à pas, les pas du prince se dessinent.
Il enroule une branche avec un chiffon pour en faire une torche.
Les ombres forment des figures vacillantes qui gigotent dans la lumière.
Là, une vieille sorcière boite, osseuse,
Comme un vieux arbre, comme un cauchemar.
Vêtue de trous délabrés.
Des griffes englobent sa main, les ongles sont noirs.
Sous des verrues gluantes, un souffle nocif râle.
Elle est tordue, comme une image dévorée.
Elle serre sa main, des douleurs le traversent.
Elle parle comme une folle sans raison, des mots suintent de ses lèvres.
Elle doit lire sa main, une bave verte sort de sa bouche
De cette créature effrayante, la sorcière parle,
Tu es la lumière, tu n'es pas comme les autres sont,
Tu es la prophétie, tu vois, les autres sont aveugles,
C'est à toi que c'est destiné.
Tu t'élèveras bientôt, mon enfant.
Elle s'accroche,
Le prince remarque que quelque chose ne va pas avec la tourbière
Et regarde autour de lui, mais il n'y a que du brouillard.
Il regarde en arrière, là où était la sorcière, un arbre mort.
Son regard s'estompe, comme un rêve.

En prêtant attention à chaque pas, le prince continue lentement à travers la tourbière.