IN THE WEE SMALL HOURS OF SIXPENCE [MONO SINGLE VERSION] - Procol Harum Übersetzung ins Russische

IN THE WEE SMALL HOURS OF SIXPENCE [MONO SINGLE VERSION]

(Brooker / reid) *
In the wee small hours of sixpence
And the lighted chandelier
Stands a rusty old retainer
Whose old eyes are filled with tears
For his master, good sir galant,
Who is now off to the wars
And although his eyes are crying
We know grief is not the cause
And if grief is not the reason
He must be of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Must be blunt as sharp enough
In the wee small hours of sixpence
And the broken window pane
Stand the remnants of the evening
Who are waiting all in vain
For the crowing of the cockerel
Showing morning is not night
But the air is filled with silence
And the daylight is not bright
But still darkness is no reason
We are men of sterner stuff
And our swords though old and rusty
Still are blunt as sharp enough.
In the wee small hours of sixpence
And the hat-stand in the hall
Waiting only for the morning
Shadows flitting 'cross the wall
And perhaps that old retainer
Whom now giving of his all
May have once been just as we are
And now has no face at all.
But still grief was not the reason
He was made of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Still was blunt as sharp enough.

В ПРЕДДВАРИТЕЛЬНЫЕ ЧАСЫ ШЕСТИПЕНСОВИКА [МОНО ВЕРСИЯ СИНГЛА]

(Brooker / Reid) *
В предрассветный час, когда шестипенсовик звенит,
И хрустальная люстра сияет,
Стоит старый слуга, преданный,
И глаза его полны слез.
По своему господину, доброму сэру Галанту,
Что отправился на войну.
И хотя его глаза плачут,
Мы знаем, горе — не причина.
И если горе не причина,
Он должен быть из стали закален,
И его меч, хоть старый и ржавый,
Должен быть тупым, как достаточно острый.
В предрассветный час, когда шестипенсовик звенит,
И разбитое стекло окна,
Хранят остатки вечера,
Что ждут напрасно рассвета.
Петушиного крика,
Что возвестит о начале дня.
Но воздух полон тишины,
И дневной свет не ярок.
Но всё же тьма — не причина,
Мы — мужчины из стали закаленной,
И наши мечи, хоть старые и ржавые,
Всё же тупые, как достаточно острые.
В предрассветный час, когда шестипенсовик звенит,
И вешалка в прихожей,
Ждет только утра,
Тени мелькают по стене.
И, быть может, тот старый слуга,
Что сейчас отдает всё,
Когда-то был таким же, как мы,
А теперь у него нет лица совсем.
Но всё же горе не было причиной,
Он был из стали закален,
И его меч, хоть старый и ржавый,
Всё же был тупым, как достаточно острый.