IN THE WEE SMALL HOURS OF SIXPENCE [STEREO BACKING TRACK] - Procol Harum Übersetzung ins Russische

IN THE WEE SMALL HOURS OF SIXPENCE [STEREO BACKING TRACK]

(Brooker / reid) *
In the wee small hours of sixpence
And the lighted chandelier
Stands a rusty old retainer
Whose old eyes are filled with tears
For his master, good sir galant,
Who is now off to the wars
And although his eyes are crying
We know grief is not the cause
And if grief is not the reason
He must be of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Must be blunt as sharp enough
In the wee small hours of sixpence
And the broken window pane
Stand the remnants of the evening
Who are waiting all in vain
For the crowing of the cockerel
Showing morning is not night
But the air is filled with silence
And the daylight is not bright
But still darkness is no reason
We are men of sterner stuff
And our swords though old and rusty
Still are blunt as sharp enough.
In the wee small hours of sixpence
And the hat-stand in the hall
Waiting only for the morning
Shadows flitting 'cross the wall
And perhaps that old retainer
Whom now giving of his all
May have once been just as we are
And now has no face at all.
But still grief was not the reason
He was made of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Still was blunt as sharp enough.

В предрассветный час шестипенсовика [СТЕРЕО ФОНОГРАММА]

(Brooker / reid) *
В предрассветный час, милая, когда мир еще спит,
И хрустальная люстра тускло горит,
Стоит старый слуга, верный и преданный,
И глаза его полны слез несказанных.
По хозяину своему, доблестному рыцарю,
Что ушел на войну, оставив все позади,
И хотя его глаза плачут, словно ручьи,
Мы знаем, горе – не причина его тоски.
И если горе – не причина его печали,
Он, должно быть, из стали закаленной,
И меч его, хоть старый и ржавый,
Достаточно тупой, чтобы быть острым, как бритва.
В предрассветный час, дорогая, когда мир еще дремлет,
И разбитое стекло окна темнеет,
Остатки вечера, словно призраки,
Напрасно ждут рассвета, как знаки.
Ждут крика петуха, возвещающего утро,
Что ночь прошла, и тьма отступила,
Но воздух полон тишины, безмолвной и густой,
И дневной свет не ярок, словно за пеленой.
Но тьма – не повод для отчаяния, поверь,
Мы – мужчины из стали, без тени сомненья и потерь,
И наши мечи, хоть старые и ржавые,
Все еще тупые, как и острые, и правые.
В предрассветный час, любимая, когда мир еще тих,
И вешалка в прихожей, словно часовой, стоит,
Ждет только утра, чтобы тени исчезли,
Скользящие по стене, словно мысли,
И, возможно, тот старый слуга,
Что сейчас отдает все, что мог,
Когда-то был таким же, как мы с тобой,
А теперь у него нет лица, лишь пустота и боль.
Но горе не было причиной его стойкости,
Он был сделан из более крепкого вещества, из гордости,
И его меч, хоть старый и ржавый,
Все еще был тупой, как и острый, и правый.