Hexagone - live - Renaud Übersetzung ins Englische

Hexagone - live

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France
Passent les jours et les semaines
Y'a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards tous des faux culs

Ils sont pas lourds en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
À tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire régner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'aut' côté des Pyrénées
Un arnachiste du Pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter
Ils crient ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi ça plaît encore

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons sur son trône
J'parierais pas qu'il est flamand

On leur a dit au mois d'avril
À la télé dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Qu'le printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les traditions imbéciles
Ils les appliquent au pied d'la lettre
Y m'font pitié tous ces débiles

Ils se souviennent au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire
J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui
Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient vive Pétain
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire en vérité
Et le roi des cons sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation
Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gouvernés par des cons

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient vive les congés payés
Ils oublient un peu la machine
En Espagne en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au coeur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
De Santiago jusqu'à Paris

Être né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons sur son trône
Il est français ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en Octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs Côtes-du-Rhône et leurs Bordeaux
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camembert
C'est leur seule gloire à ces tarés

En Novembre au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer
La bagnole la télé l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y'a d'la joie dans les ghettos
La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
Étouffés de dinde aux marrons

Être né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ça soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y'aurait 60 millions de prétendants

Hexagone - live

They kiss each other in January,
As a new year takes its start.
But for eternities it seems,
France hasn't changed much, sweetheart.
Days and weeks go swiftly by,
Only the scenery evolves.
The mentality remains the same,
All jerks and hypocrites, my love.

They're not burdened in February,
Remembering Charonne's grim affair.
Sworn thugs with batons in hand,
Who finished their job without a care.
France, a land of cops it seems,
A hundred on every street you find.
To maintain their public order's reign,
They kill with impunity, my dear.

When they execute in March,
On the other side of the Pyrenees,
A Basque anarchist they slay,
To teach him not to rebel, you see.
They cry, they weep, and they're outraged,
By this vile act of death so cold.
But they forget the guillotine,
In our land, it's still extolled.

To be born beneath the hexagon's sign,
It's not the best, at this time, I confess.
And the king of fools upon his throne,
I wouldn't bet he's Flemish, my princess.

They were told in the month of April,
On TV and in papers they read,
Not to shed a single layer,
Spring was coming soon, it was said.
Sixteenth-century principles old,
And traditions, foolish and absurd,
They follow them to the letter, I'm told,
They make me pity these fools, my word.

They remember in the month of May,
Blood that flowed, both red and black,
A revolution that went astray,
That almost turned history back.
I mostly recall those sheep-like souls,
Frightened by freedom's embrace,
Voting in millions, taking their polls,
For order and security's grace.

They commemorate in the month of June,
A landing on Normandy's shore,
They think of the brave American groom,
Who came to die far from his door.
They forget that, sheltered from bombs' plight,
The French cried, "Long live Pétain!",
They were well hidden in London's light,
And few were like Jean Moulin, it's plain.

To be born beneath the hexagon's sign,
It's not glory, in truth, I declare.
And the king of fools upon his throne,
Don't tell me he's Portuguese, my fair.

They celebrate in the month of July,
Remembering a revolution's fight,
That never eradicated, my,
Misery and exploitation's bite.
They indulge in popular balls,
Fireworks and fanfare's delight,
Hoping to forget in beer's thralls,
They're ruled by fools, day and night.

In August, freedom takes its hold,
After a long year at the plant.
They shout, "Hooray for paid time off!", bold,
Forgetting the machine, for a slant.
In Spain, Greece, or in France's land,
They pollute every beach, it's true,
And by their mere presence, hand in hand,
Spoil every landscape, through and through.

When in September they assassinate,
A people and their liberty's flame,
In the heart of Latin America's state,
Few are those who dare to exclaim.
An ambassador comes back again,
With open arms, he's welcomed home,
Fascism's the gangrene, it's plain,
From Santiago to Paris, it has roamed.

To be born beneath the hexagon's sign,
It's truly not a sinecure, my dove.
And the king of fools upon his throne,
He's French, of that I'm sure, my love.

The harvests are over in October's hold,
Grapes ferment in barrels deep.
They're proud of their vineyards, I'm told,
Their Côtes-du-Rhône and Bordeaux they keep.
They export the blood of the earth so grand,
To foreign lands, both near and far,
Their wine and Camembert, hand in hand,
It's their only glory, these fools bizarre.

In November at the car show's display,
They admire by the thousands, it's true,
The latest model from Peugeot's array,
That they'll never afford, me and you.
The car, the TV, the lottery's game,
It's the opium of the French, it's sad,
To take it away is to kill their flame,
An addictive drug, it's quite bad.

In December, it's the peak of the year,
The grand feast and small gifts they share,
They're still as gloomy, it's quite clear,
But there's joy in the ghettos, I swear.
The Earth could stop its spinning spree,
They wouldn't miss their New Year's Eve,
I'd like to see them all deceased, you see,
Choked on turkey and chestnuts, I believe.

To be born beneath the hexagon's sign,
It's not exactly thrilling, my dear.
If the king of fools lost his throne so fine,
There'd be 60 million contenders, I fear.