The Conqueror Worm (By Edgar Allan Poe) - Sopor Aeternus & The Ensemble Of Shadows Übersetzung ins Französische

The Conqueror Worm (By Edgar Allan Poe)

Lo! 'tis a gala night
Within the lonesome latter years!
An angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drowned in tears,
Sit in a theatre, to see
A play of hopes and fears,
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.
Mimes, in the form of God on high,
Mutter and mumble low,
And hither and thither fly -
Mere puppets they, who come and go
At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro,
Flapping from out their Condor wings
Invisible Woe!
That motley drama - oh, be sure
It shall not be forgot!
With its Phantom chased for evermore,
By a crowd that seize it not,
Through a circle that ever returneth in
To the self-same spot,
And much of Madness, and more of Sin,
And Horror the soul of the plot.
But see, amid the mimic rout
A crawling shape intrude!
A blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes! - it writhes! - with mortal pangs
The mimes become its food,
And seraphs sob at vermin fangs
In human gore imbued.
Out - out are the lights - out all!
And, over each quivering form,
The curtain, a funeral pall,
Comes down with the rush of a storm,
While the angels, all pallid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
That the play is the tragedy, "Man,"
And its hero the Conqueror Worm.

Le Ver de la Conquête (Par Edgar Allan Poe)

Voyons ! C'est une nuit de gala
Dans les dernières années solitaires !
Une foule d'anges, ailés, parés
De voiles, et noyés dans des larmes,
Sont assis dans un théâtre, pour voir
Une pièce d'espoirs et de craintes,
Tandis que l'orchestre respire péniblement
La musique des sphères.
Des mimes, à la forme de Dieu au plus haut,
Murmurent et marmonnent à voix basse,
Et volent ici et là -
De simples marionnettes qui vont et viennent
Au commandement de vastes choses informes
Qui changent les décors d'avant en arrière,
Battant des ailes de leur Condor
Invisible Mal !
Ce drame hétéroclite - oh, sois sûr
Il ne sera pas oublié !
Avec son Fantôme poursuivi pour toujours,
Par une foule qui ne le saisit pas,
A travers un cercle qui revient toujours
Au même endroit,
Et beaucoup de Folie, et encore plus de Péché,
Et l'Horreur l'âme de l'intrigue.
Mais vois, au milieu de la foule mimique
Une forme rampante s'immisce !
Une chose rouge sang qui se tord de
La solitude scénique !
Elle se tord ! - elle se tord ! - avec des angoisses mortelles
Les mimes deviennent sa nourriture,
Et les séraphins sanglotent à cause des crocs de vermine
Imprégnés de sang humain.
Extinction - extinction des lumières - extinction de tout !
Et, sur chaque forme tremblante,
Le rideau, un linceul funèbre,
Descend avec le fracas d'une tempête,
Tandis que les anges, tous pâles et maigres,
Se levant, se dévoilant, affirment
Que la pièce est la tragédie, "L'Homme",
Et son héros le Ver Conquérant.