Pickpocket - Thomas Fersen Übersetzung ins Deutsche

Pickpocket

Dans votre dos, sans les courbettes, je fais ma cueillette
Dans votre dos, pour être honnête, je suis pickpocket
Quand le métro, dans un K.O l'un contre l'autre, nous jette
Sous votre nez, je prends la monnaie avec mes pincettes

Une belette escalade mon mur
J'me croyais le cœur au sec
Mais le sucre fait taire mon caractère de chien
Ma mauvaise tête
Quand le métro dans un K.O, l'un contre l'autre, nous jette
J'repars avec ma musette, son parfum de violette

Les cheveux ras fait comme un rat au fond d'une oubliette
Je nourris mes songes avec ce mensonge, avec cette bluette
Je bois, je fume, j'hurle à la lune pour ma petite fauvette
J'hurle à la mort quand je m'endors sur ma cigarette

J'me rêve en ville, je me tiens tranquille assis sur la banquette
Sa main dans la mienne en est la gardienne, la Petite-Roquette
Quand le métro, dans un K.O, l'un contre l'autre, nous jette
L'air frais me fouette, j'entends les mouettes au-dessus de nos têtes

Les cheveux ras fait comme un rat au fond d'une oubliette
Je nourris mes songes avec ce mensonge, avec cette bluette
Quand je m'endors, je suis dehors depuis belle lurette
Dans le métro, dans votre dos, je fais ma cueillette

Taschendieb

Hinter Ihrem Rücken, ohne Knicks, mach ich meine Ernte
Hinter Ihrem Rücken, um ehrlich zu sein, ich bin Taschendieb
Wenn die Metro im K.O., einer gegen den anderen, uns wirft
Unter Ihrer Nase nehm ich das Kleingeld mit meiner Pinzette

Ein Wiesel klettert meine Mauer hoch
Ich dachte, mein Herz sei ausgetrocknet
Doch Zucker macht meinen Hundecharakter still
Mein böser Kopf
Wenn die Metro im K.O., einer gegen den anderen, uns wirft
Kehr ich zurück mit meiner Tasche, ihrem Veilchenduft

Rasiertes Haar, mager wie 'ne Ratte in vergess'ner Gruft
Ich fütter meine Träume mit dieser Lüge, dem kleinen Roman
Ich trink, ich rauch, heul' zum Mond für meine kleine Grasmück'
Ich schrei' zu Tod, wenn ich einschlaf' auf meiner Zigarette

Ich träume mich in die Stadt, halt' mich ruhig auf der Bank
Ihre Hand in meiner, ist die Hüterin, die Petite-Roquette
Wenn die Metro im K.O., einer gegen den anderen, uns wirft
Frische Luft peitscht, ich hör' Möwen über uns

Rasiertes Haar, mager wie 'ne Ratte in vergess'ner Gruft
Ich fütter meine Träume mit dieser Lüge, dem kleinen Roman
Wenn ich schlaf', bin ich längst schon draußen
In der Metro, hinterm Rücken, mach ich meine Ernte