Пора возвращаться домой - Live - Би-2 Übersetzung ins Französische

Пора возвращаться домой - Live

Чёрный чёрствый хлеб тупой ломает нож,
Уставлены глаза в размытый горизонт.
Прямо с потолка идёт бесшумный дождь,
Бегущая строка упёрлась в переплёт.
Любовью чужой горят города,
Извилистый путь затянулся петлёй;
Когда все дороги ведут в никуда -
Настала пора возвращаться домой.
Шумная толпа заполнила перрон
И мальчик за стеклом всё машет мне рукой.
Каждая судьба завязана со мной,
И в памяти живой давно снесённый дом.
Любовью чужой горят города,
Извилистый путь затянулся петлёй;
Когда все дороги ведут в никуда -
Настала пора возвращаться домой.
Едва ли спасут летящего на смерть:
Кипарисы, пальмы, лазурь, загар - не доспех.
Тут Муссон прозвали Монсун, пейзажи как во сне;
Но чем замазать тоску по месту, где нас нет?
Здесь пусть не комфорт, но и не Лефортово,
А ты упорно ждешь телепорт домой, чтобы торкнуло.
По старой формуле, в дом родной, где нет орднунга!
Здесь ты видел все: шахты Дортмунда, скалы Корнуэлла.
Стадо Морлоков из трущоб раннего Оруэлла книг.
На ладони странника мир, пока связи порваны с точкой "А";
Но комом в горле глотку чесало, подработки швейцаром.
Стакан водки с Cinzano…
Хули, что делать, если победа сердца над разумом?
И всё - надоело среди туземцев быть пасынком!
Позади рай, но раз, увы, камикадзе мы - впереди
Мир камер газовых, армий Власова, казней массовых, но
Все же тянет назад, стой,
Потряхивает, входим в родное антипространство
Что, сказать "Стоп"? Остаться, писать в стол?
Ссать, что умрешь тут, как эмигрантский запас слов?
Без подпитки живой настоящей речи -
Ты думал, ты выживешь без неё, но расстояние нечем сократить.
Думал - пройдёт, всё - ничего, расстояние лечит, но
Язык твой так и не стал ни на грамм онемеченным, камо грядеши?
Ишь, ладони, Икар, сложил ближе ко лбу.
За спиной - тараканьи бега, Париж и Стамбул.
Триста коньяка, самолёт все выше - и стал вдруг,
Описав круг над мысом точкой - дерзай, друг, а там, внизу -
Любовью чужой горят города, извилистый путь затянулся петлёй;
Когда все дороги ведут в никуда - настала пора возвращаться домой.
Любовью чужой горят города, извилистый путь затянулся петлёй;
Когда все дороги ведут в никуда - настала пора возвращаться домой.

Il est temps de rentrer à la maison - Live

Le pain noir et dur casse le couteau émoussé,
Mes yeux sont fatigués et fixés sur l'horizon flou.
La pluie tombe silencieusement du plafond,
La ligne qui défile s'est arrêtée à la reliure.
Les villes brûlent de l'amour d'autrui,
Le chemin sinueux s'est transformé en boucle ;
Quand toutes les routes mènent nulle part -
Il est temps de rentrer à la maison.
La foule bruyante a rempli le quai
Et le garçon derrière la vitre me fait signe de la main.
Chaque destin est lié au mien,
Et dans ma mémoire vive, la maison démolie depuis longtemps.
Les villes brûlent de l'amour d'autrui,
Le chemin sinueux s'est transformé en boucle ;
Quand toutes les routes mènent nulle part -
Il est temps de rentrer à la maison.
Il est peu probable que l'on puisse sauver celui qui vole vers la mort :
Les cyprès, les palmiers, le bleu azur, le bronzage ne sont pas une armure.
Ici, la mousson a été rebaptisée mousson, les paysages sont comme dans un rêve ;
Mais comment combler le vide du lieu où nous ne sommes pas ?
Ici, il n'y a peut-être pas le confort, mais ce n'est pas non plus Lefortovo,
Et tu attends avec insistance le téléport pour rentrer à la maison, pour que ça te fasse vibrer.
Selon la vieille formule, dans la maison natale, où il n'y a pas d'Ordnung !
Ici, tu as tout vu : les mines de Dortmund, les falaises de Cornouailles.
Le troupeau des Morlocks des bidonvilles du début des livres d'Orwell.
Le monde dans la paume du vagabond, tant que les liens avec le point « A » sont rompus ;
Mais la gorge me grattait, un nœud dans la gorge, un travail de portier.
Un verre de vodka avec du Cinzano…
Qu'est-ce qu'on peut faire quand la victoire du cœur sur la raison ?
Et tout - j'en ai assez d'être un bâtard parmi les indigènes !
Derrière le paradis, mais une fois, hélas, nous sommes des kamikazes - devant
Le monde des chambres à gaz, des armées de Vlasov, des exécutions massives, mais
Tout de même, ça me tire en arrière, tiens bon,
Ça secoue, on entre dans l'anti-espace natal
Quoi, dire « Stop »? Rester, écrire dans un tiroir ?
Pisser que tu vas mourir ici, comme une réserve d'émigrants de mots ?
Sans le soutien de la vraie parole vivante -
Tu pensais que tu survivrais sans elle, mais la distance ne peut pas être réduite.
Tu pensais que ça passerait, que tout serait fini, que la distance guérirait, mais
Ta langue n'est pas devenue un gramme plus engourdie, où vas-tu ?
Tiens, tes mains, Icare, rapproche-les de ton front.
Derrière toi, les courses de cafards, Paris et Istanbul.
Trois cents cognacs, l'avion de plus en plus haut - et soudain,
En décrivant un cercle au-dessus du cap d'un point - ose, mon ami, et là, en bas -
Les villes brûlent de l'amour d'autrui, le chemin sinueux s'est transformé en boucle ;
Quand toutes les routes mènent nulle part - il est temps de rentrer à la maison.
Les villes brûlent de l'amour d'autrui, le chemin sinueux s'est transformé en boucle ;
Quand toutes les routes mènent nulle part - il est temps de rentrer à la maison.