письмо издателям - ночные грузчики Übersetzung ins Englische

письмо издателям

олегу - полторы штуки, доктору сотню
кому там еще, черт, уже даже не помню
джиму - 150 карначику - 100, брищуку - полтинник,
считаю в уме, когда стою в очередях метро и поликлиник
если бы вы знали, ох, если бы знали, как вы меня заебали
как меня дастало, ехать в метро, как меня дастало
"вы выходите на следующей?", и руку на плечо,
в другой раз дам в ебало, в это время, как Зоберн,
мой большечленный друг подписывает книги в Голландии
- я курю бамбук, все потому что у него большой нос,
большая шняга и вообще он похож на еврея,
у него нет стиля, я писатель, а он литературный фраер
вообще просто зол, что он так и не отнес мой рассказ в эскваер
и меня не будет в декабрьском номере, и я не получу 8 тысяч рублей
и он похож на еврея
издатели, господа издатели, издайте меня поскорее, издатели
мои стихи и рассказы хотя бы в мягком формате
а то я в конец охуею,
издатели, это не дело, еще пару лет, и привет
Зоберн подписал уже сорок книг в Голландии, а я
намазанный мазью от чесотки, уговариваю бомжа встать с тротуара
найти место потеплее, в этот момент смешиваются два перегара
и где-то на высоте взрываются звезды, не заходите ко мне в гости
с пивом, иначе мне не написать этого безумного романа,
чтоб человечество покончило с собой, не выдержав моего совершенства
хотя мне и этого будет мало

еще раз прослушаю эту грустную песню про видеокассету
и в лучшем случае заснуть в эту ночь не смогу, а в худшем – свихнусь напрочь
срочно надо выпить, только не одному. а этой девочки снова нет дома.
издатели, господа, издатели, издайте меня уже к чертовой матери.
хоть я никогда и не мнил себя писателем, я написал десять страниц повести.
и если у вас есть хоть сколько-нибудь совести, издайте меня наконец-то
кроме того, в детстве я писал рассказы про какого-то гномика.
он пудами ел соль. это тоже можно напечатать отдельным томиком.
издатели, господа издатели, все ж мы люди, прекратите эти издевательства.
ведь я слишком молод и красив чтобы работать руками.
я ходил на кастинг дома 2, но меня не взяли. и на фабрику звезд я вряд ли пройду
издайте меня, а то гореть вам в аду. мне ведь надо водить девочку в пиццерию на что-то
катать ее на луноходах. господа, издатели, господа издатели.
вы ведь не знаете, что ее зовут Надей.
мой рост метр восемьдесят, русые волосы, глаза голубые как кратеры
какой-то голубой планеты, мой меч длинный красивый, сияют латы
я остроумен, я как и все люблю Маркеса, Радиохэд и Джармуша
и Веласкеса тоже полюблю если вам, будет угодно, ведь вы же художница Надя
но если господа издатели не напечатают десять страниц моего бреда
я, Надя, не свожу вас в пиццерию, не покатаю на луноходе, не посвящу вам стихотворение Фета
и вообще я свихнусь, если еще раз послушаю эту песню про видеокассету

Letter to the Publishers

Fifteen hundred to Oleg, a hundred to the doctor,
Who else, damn it, I can't even remember,
150 to Jim, 100 to Karnachik, fifty to Brishchuk,
I count in my head while standing in lines at the metro and clinics.
If you only knew, oh, if you only knew, how much you've pissed me off,
How tired I am of riding the metro, how tired I am
"Are you getting off at the next stop?", and a hand on my shoulder,
Next time I'll punch them in the face, while Zobern,
My polynomial friend, is signing books in Holland.
- I smoke bamboo, all because he has a big nose,
A big schnoz, and he looks like a Jew in general,
He has no style, I'm a writer, and he's a literary poser.
I'm just angry that he never took my story to Esquire,
And I won't be in the December issue, and I won't get 8 thousand rubles,
And he looks like a Jew.
Publishers, gentlemen publishers, publish me soon, publishers,
My poems and stories, at least in paperback format,
Otherwise, I'll go completely crazy,
Publishers, this is not right, a couple more years, and goodbye.
Zobern has already signed forty books in Holland, and I,
Smeared with ointment for scabies, I persuade a homeless man to get up from the sidewalk,
Find a warmer place, at this moment two fumes of alcohol mix,
And somewhere high up, stars explode, don't come visit me
With beer, otherwise I won't be able to write this crazy novel,
So that humanity will commit suicide, unable to bear my perfection,
Although even that won't be enough for me.

I'll listen to this sad song about a videotape one more time,
And at best I won't be able to sleep tonight, and at worst I'll go completely nuts.
I urgently need a drink, but not alone. And this girl isn't home again.
Publishers, gentlemen, publishers, publish me already, for God's sake.
Even though I never considered myself a writer, I wrote ten pages of a story.
And if you have even a shred of conscience, publish me at last.
Besides, as a child, I wrote stories about some gnome.
He ate salt by the pound. This can also be printed as a separate volume.
Publishers, gentlemen publishers, we are all people, stop this mockery.
After all, I am too young and handsome to work with my hands.
I went to the casting for Dom 2, but they didn't take me. And I'm unlikely to get on Star Factory.
Publish me, or you'll burn in hell. I need something to take the girl to the pizzeria,
To ride her on the moon rovers. Gentlemen, publishers, gentlemen publishers.
You don't even know that her name is Nadia.
I am 180 cm tall, with blond hair and eyes blue as craters
Of some blue planet, my sword is long and beautiful, my armor shines,
I am witty, like everyone else, I love Marquez, Radiohead, Jarmusch,
And I will love Velazquez too, if you please, because you are an artist, Nadia.
But if the gentlemen publishers don't print ten pages of my nonsense,
Nadia, I won't take you to the pizzeria, I won't ride you on the moon rover, I won't dedicate Fet's poem to you,
And in general, I'll go crazy if I listen to this song about a videotape one more time.