Павловский парк - Сплин Übersetzung ins Französische

Павловский парк

Возьми шоссе из города на юг
И двигайся вперёд до поворота
Направо, где дорога, сделав крюк,
Пойдёт вдоль парка, где деревьев круг
И будут в парк распахнуты ворота.
Оставь машину. Ключ бросай в рюкзак,
Ты в парке будешь просто пешеходом,
Который то идёт с невестой в ЗАГС,
То в одиночку лезет в автозак
Считать по приговору год за годом.
Тропа идёт через дремучий лес.
Земную жизнь пройдя до половины,
Я было на себе поставил крест,
Ушёл, скитался, умер, но воскрес
И вновь пишу весёлые картины.
Мы в парке. Лето! Солнце! Папиросы!
Тропа теперь идёт через поля.
Мы в жизни прочитали столько прозы,
Что лишь в стихах отпали все вопросы,
Куда и нахрен движется Земля.
Мы в парке. Здесь закрытые пространства
Вдруг стали все открыты по щелчку
Засохшей ветки под ботинком. Здравствуй,
Весна! Приди, танцуй и пьянствуй,
И спи подряд со всеми. Я шучу.
Не спи вообще, иначе все замёрзнут,
Деревья спилят за нехваткой дров,
И парк осиротеет весь. И воздух
Вдруг станет разрежённым. Только возглас
Повиснет вдоль мостов и берегов.
И он не даст весне заснуть ни разу,
И парк зашевелится и вздохнёт,
И птичий хор весь защебечет сразу,
И вдруг тропинка превратится в трассу,
И вдруг везде появится народ.
Мы в парке. Выходной. Толпа народа!
Мороженое. Мяч. Велосипед.
Мы дети. Мы не знаем дня и года,
Мы знаем лето, шорты, три аккорда,
И знаем, где и где куплет.
Давай сюда вернёмся в понедельник
Или во вторник, в общем, будний день.
Я знаю вход. За вход не просят денег.
Забор, калитка, мост, канава, ельник,
Тропинка в лес. В лесу прохлада, тень
И мавзолей. И сразу как-то жутко,
И сразу мрак, и сырость, и озноб.
Тахикардия, оспа, спазм желудка,
Ветрянка, тиф, лишай, инсульт, желтуха,
И император покидает гроб.
Не двигайся, иначе он заметит,
Он чувствует движение и тепло,
Он был задушен в замке на рассвете
И шарф на горле выкручен до смерти
За то, что он при жизни был "того".
За то, что он при жизни "не того" был,
За это и за то он был убит.
Мы смотрим, как он мучается, чтобы
Переживать, глядя во тьму сквозь шторы,
И ждать того, кто рядом здесь стоит.
Не двигайся, иначе он почует,
Иначе нам отсюда не уйти.
Он призрак, он ждёт мести, он тоскует.
И мавзолей, в котором он ночует,
С ним заодно и нас с тобою приютит.
Он призрак, он не плоть, он бестелесен,
Он ловит каждый выдох, каждый вдох.
Наполненный и грубости, и лести
Он в воздух поднимается без лестниц.
Неплохо для того, кто вроде сдох.
Не двигайся, он скоро нас покинет,
Смотри - он проскользнул в свой мавзолей.
Передохнём. Присядем. Спички кинь мне.
Здесь, в Петербурге, что Москва, что Киев
И Пётр был прав - у шведов веселей.
И Пётр был прав. У шведов - веселуха,
Поёт и пляшет шведский Тре Крунур
Вино, горилка, брага, медовуха,
Потом один другому врежет в ухо,
И псы не кажут носа из конур.
Не кажут нос ни зверь, ни люд, ни птица.
Все умерли, хотя хотели жить.
Черта подведена. Вот столб, граница...
Пойдём в кафе, там будут чай и пицца,
И официантка рада услужить.
Пойдём туда, где собраны скульптуры,
И как деревья выстроены в круг,
В котором мы, усталы и сутулы,
На фоне муз, как тюк макулатуры,
Распавшийся на миллионы букв.
Мы просто пыль на фоне этих статуй,
Они стоят и ветер шелестит,
И ветер вдруг уносит нас куда-то,
И статуи кричат: "Куда, ребята?"
Их голоса слились в минорный си.
Их голоса сошлись в одном аккорде
Печальном и торжественном. Века
Проходят, кружат музы в хороводе,
Вступление берёт начало в коде,
И за приветом следует "Пока!"
Пока мы смотрим, кружат в танце музы,
Не тронет время стройности фигур,
Запечатлённых в мраморе, все узы
Разорваны, звучит лишь та из музык,
Что рождена без всяких партитур,
Что рождена лишь дуновением ветра
И отозвалась в наших головах,
Вопросы оставляя без ответа,
И снова под ногами хрустнет ветка
И снова гаснет свет. Пойдём впотьмах.
Нам предстоит пройти аллеей тёмной,
Всего одной из тысячи аллей,
В конце которой вспомним поимённо
Деревья все - дубы, берёзы, клёны
И сотни безымянных тополей.
В конце аллеи будут свет и небо,
Вода, мостки и лодка у мостков.
Прокат открыт. Сегодня без обеда
До вечера работает. Победа!
И вот уже не видно берегов.
Из лодки, что отчалила недавно,
В огромном парке, посреди пруда
Застыла лодка. Джентельмен и дама
Находят, что вокруг всё очень странно,
Всё - небо, воздух, лодка и вода.
Качается воздушное пространство,
Нос лодки подчинён во всём рулю,
Волна уходит и придёт из странствий,
И разница между "прощай" и "здравствуй"
Равняется, конечно же, нулю.
Нет разницы между рождением, смертью,
И там, и там - мучение одно.
И там, и там - одно, другое, третье,
Вода, огонь, труба покрыта медью,
И лодка вдруг царапает о дно.
Приплыли. Вылезаем. Вечереет.
Мостки скрипят, из вековых досок
Сколочены. И солнышко не греет,
И все наши следы запечатлеет
Рассыпанный по берегу песок.
Последний взгляд на парк. Мы у ограды.
Парк медленно уходит в темноту.
Там, в темноте, дворец. Мы пялим взгляды.
Всё впереди - снега, дожди и грады,
Последний взгляд на парк и всё, ту-ту
И парк совсем скрывается во мраке,
И будет осень - будет урожай,
Ты будешь в белом платье, я во фраке
Все люди - как деревья в этом парке,
И жалко всех, и никого не жаль.

Le parc Pavlovsky

Prends l'autoroute de la ville vers le sud
Et continue tout droit jusqu'au virage
À droite, où la route, après un détour,
Longera le parc, où le cercle d'arbres
Et les portes du parc seront grandes ouvertes.
Laisse la voiture. Jette les clés dans ton sac à dos,
Tu seras juste un piéton dans le parc,
Qui va au bureau d'état civil avec sa fiancée,
Ou entre seul dans un fourgon cellulaire
Pour compter les années de sa peine, une à une.
Le sentier traverse une forêt dense.
Ayant parcouru la moitié de ma vie terrestre,
J'avais fait une croix sur moi-même,
Je suis parti, j'ai erré, je suis mort, mais je suis ressuscité
Et je peins à nouveau des tableaux joyeux.
On est au parc. L'été ! Le soleil ! Les cigarettes !
Le sentier traverse maintenant les champs.
On a lu tellement de prose dans la vie,
Que seules les poésies ont effacé toutes les questions,
Où et pourquoi la Terre tourne.
On est au parc. Ici, les espaces clos
Sont soudainement devenus ouverts d'un clic
D'une branche sèche sous la chaussure. Salut,
Printemps ! Viens, danse et enivre-toi,
Et dors avec tout le monde. Je plaisante.
Ne dors pas du tout, sinon tout le monde va geler,
Les arbres seront abattus par manque de bois de chauffage,
Et tout le parc sera orphelin. Et l'air
Deviendra soudain raréfié. Seul un cri
Restera suspendu le long des ponts et des rives.
Et cela empêchera le printemps de s'endormir,
Et le parc tremblera et respirera,
Et le chœur des oiseaux se taira d'un coup,
Et soudain le chemin se transformera en circuit,
Et soudain, les gens apparaîtront partout.
On est au parc. C'est dimanche. La foule !
Des glaces. Un ballon. Un vélo.
On est des enfants. On ne connaît ni jour ni année,
On connaît l'été, les shorts, les trois accords,
Et on sait où va chaque couplet.
Revenons ici lundi
Ou mardi, enfin, un jour de semaine.
Je connais l'entrée. L'entrée est gratuite.
Une clôture, un portillon, un pont, un fossé, une sapinière,
Un sentier dans les bois. Dans les bois, la fraîcheur, l'ombre
Et un mausolée. Et tout de suite, c'est un peu effrayant,
Et tout de suite, l'obscurité, l'humidité et les frissons.
Tachycardie, variole, spasmes d'estomac,
Varicelle, typhus, teigne, AVC, jaunisse,
Et l'empereur quitte son cercueil.
Ne bouge pas, sinon il va te remarquer,
Il sent le mouvement et la chaleur,
Il a été étranglé dans un château à l'aube
Et l'écharpe autour de son cou a été tordue à mort
Parce que de son vivant, il était « de ceux-là ».
Parce que de son vivant, il n'était pas « de ceux-là »,
Pour cela et pour cela, il a été tué.
On le regarde souffrir, pour
Souffrir en regardant dans les ténèbres à travers les rideaux,
Et attendre celui qui se tient là, à côté.
Ne bouge pas, sinon il va nous sentir,
Sinon on ne pourra pas sortir d'ici.
C'est un fantôme, il attend vengeance, il s'ennuie.
Et le mausolée, dans lequel il passe la nuit,
Nous accueillera, toi et moi, avec lui.
C'est un fantôme, il n'est pas chair, il est incorporel,
Il attrape chaque expiration, chaque inspiration.
Rempli de grossièreté et de flatterie,
Il s'élève dans les airs sans escalier.
Pas mal pour quelqu'un qui est censé être mort.
Ne bouge pas, il va bientôt nous quitter,
Regarde, il s'est glissé dans son mausolée.
Reprenons notre souffle. Asseyons-nous. Passe-moi les allumettes.
Ici, à Saint-Pétersbourg, que ce soit Moscou ou Kiev,
Pierre avait raison - c'est plus gai chez les Suédois.
Et Pierre avait raison. Chez les Suédois, c'est la fête,
Le Tre Kronor suédois chante et danse
Vin, vodka, braga, hydromel,
Puis l'un coupe l'oreille de l'autre,
Et les chiens ne montrent pas le bout de leur nez hors de leur niche.
Ni bête, ni homme, ni oiseau ne montrent leur nez.
Tous sont morts, bien qu'ils aient voulu vivre.
La ligne est tracée. Voilà le poteau, la frontière...
Allons au café, il y aura du thé et des pizzas,
Et la serveuse sera heureuse de nous servir.
Allons là où sont rassemblées les sculptures,
Et comment les arbres sont disposés en cercle,
Dans lequel nous sommes, fatigués et voûtés,
Sur fond de muses, comme une balle de vieux papiers,
Décomposée en millions de lettres.
On n'est que poussière sur fond de ces statues,
Elles se dressent et le vent souffle,
Et le vent nous emporte soudain quelque part,
Et les statues crient :« Où allez-vous, les gars ?»
Leurs voix se sont fondues en un si mineur.
Leurs voix se sont rejointes en un seul accord,
Triste et solennel. Les siècles
Passent, les muses tournent en rond,
L'introduction commence dans le coda,
Et les salutations sont suivies d'un « Au revoir !»
Pendant qu'on regarde, les muses dansent,
Le temps n'entamera pas l'harmonie des formes,
Gravés dans le marbre, tous les liens
Sont brisés, seule résonne cette musique,
Qui est née sans aucune partition,
Qui est née d'un simple souffle de vent
Et qui a résonné dans nos têtes,
Laissant les questions sans réponse,
Et de nouveau, une branche craque sous nos pieds
Et de nouveau, la lumière s'éteint. Marchons dans le noir.
On doit traverser une allée sombre,
Une seule parmi des milliers d'allées,
Au bout de laquelle on se souviendra par leur nom
De tous les arbres - chênes, bouleaux, érables
Et des centaines de peupliers sans nom.
Au bout de l'allée, il y aura la lumière et le ciel,
De l'eau, des ponts et un bateau près des ponts.
La location est ouverte. Aujourd'hui, pas de déjeuner,
Ouvert jusqu'au soir. Victoire !
Et voilà qu'on ne voit plus les rives.
Du bateau, qui vient de partir,
Dans l'immense parc, au milieu de l'étang,
Un bateau est figé. Un gentleman et une dame
Trouvent que tout est très étrange autour,
Tout - le ciel, l'air, le bateau et l'eau.
L'espace aérien oscille,
La proue du bateau est soumise au gouvernail en toutes choses,
La vague s'en va et reviendra de ses voyages,
Et la différence entre « au revoir » et « bonjour »
Est bien sûr nulle.
Il n'y a aucune différence entre la naissance et la mort,
Et là, et là - la souffrance est la même.
Et là, et là - une chose, une autre, une troisième,
L'eau, le feu, la cheminée est recouverte de cuivre,
Et le bateau racle soudain le fond.
On est arrivés. On descend. Le soir tombe.
Les planches grincent, les planches centenaires
Sont cassées. Et le soleil ne chauffe plus,
Et le sable éparpillé sur la rive
Emprisonnera toutes nos traces.
Un dernier regard sur le parc. On est à la clôture.
Le parc s'enfonce lentement dans l'obscurité.
Là, dans l'obscurité, le palais. On le fixe du regard.
Tout est à venir - neiges, pluies et grêle,
Un dernier regard sur le parc et c'est tout, tchou-tchou,
Et le parc disparaît complètement dans l'obscurité,
Et ce sera l'automne - il y aura des récoltes,
Tu seras en robe blanche, je serai en queue-de-pie,
Tous les gens sont comme des arbres dans ce parc,
Et on a pitié de tous, et on n'a pitié de personne.