Lyrics and translation 10,000 Maniacs - I'm Not the Man (Live)

I'm Not the Man (Live)

"I'm Not The Man"

It crawls on his back, won't ever let him be.
Stares at the walls until the cinder blocks can breathe.
His eyes have gone away, escaping over time.
He rules a crowded nation inside his mind.

He knows that night like his hand.
He knows every move he made.
Late shift, the bell that rang, a time card won't fade.
10: 05 his truck pulled home.
10: 05 he climbed his stair, about the time he was accused of being there.

But I'm not the man.
He goes free as I wait on the row for the man to test the rope he'll slip around my throat...
And silence me.

On the day he was tried no witnesses testified.
Nothing but evidence, not hard to falsify.
His own confession was a prosecutor's prize,
Made up of fear, of rage and of outright lies.

But I'm not the man.
He goes free as the candle vigil glows, as they burn my clothes.
As the crowd cries, "Hang him slow!" and I feel my blood go cold, he goes free.

Call out the KKK, they're wild after me.
And with that frenzied look of half-demented zeal,
They'd love to serve me up my final meal.
Who'll read my final rite and hear my last appeal?
Who struck this devil's deal?

Je ne suis pas l'homme (Live)

"Je ne suis pas l'homme"

Il rampe sur son dos, il ne le laissera jamais être.
Il fixe les murs jusqu'à ce que les briques de béton puissent respirer.
Ses yeux se sont éloignés, s'échappant avec le temps.
Il règne sur une nation surpeuplée à l'intérieur de son esprit.

Il connaît cette nuit comme sa main.
Il connaît chaque mouvement qu'il a fait.
Fin de quart, la cloche qui a sonné, une carte de pointage ne se fanera pas.
10: 05 son camion est rentré à la maison.
10: 05 il a monté ses marches, vers l'heure où il a été accusé d'être là.

Mais je ne suis pas l'homme.
Il est libre alors que j'attends dans la rangée que l'homme teste la corde qu'il glissera autour de ma gorge...
Et me réduira au silence.

Le jour où il a été jugé, aucun témoin n'a témoigné.
Rien que des preuves, pas difficile à falsifier.
Sa propre confession était un prix pour le procureur,
Composée de peur, de rage et de mensonges flagrants.

Mais je ne suis pas l'homme.
Il est libre alors que la veillée aux chandelles brille, alors qu'ils brûlent mes vêtements.
Alors que la foule crie : "Pendez-le lentement !" et que je sens mon sang se glacer, il est libre.

Appelez le KKK, ils sont sauvages après moi.
Et avec ce regard frénétique de zèle à moitié dément,
Ils aimeraient me servir mon dernier repas.
Qui lira mon dernier rite et entendra mon dernier appel ?
Qui a conclu cet accord avec le diable ?