Lyrics and translation 25/17 & Ревякин - Рахунок

Рахунок

Маски сброшены,
месиво-крошево:
война миров –
глотает копоть Киев.
Без лишних слов
считает смерть улов.
Маски сброшены,
месиво-крошево:
война миров –
глотает копоть Киев.
И под прицелом души
до боли нагие.
Посты и твиты сочатся желчью и гноем:
кто кого марионетит, давай запараноим,
ведь так проще, – во всём виноваты жиды,
Обама, Путин, Адольф, ну, и лично ты.
Твоё сегодня – вчерашний день в Лэнгли.
Сэр Луи Сайфер всегда предпочитает Бентли.
Биг-Бен пробил пять, над Мавзолеем девять.
На виске седая прядь – никому не верить.
Вершат геополитику крипторептилоиды –
это бред, подлей индейцу огненной воды.
Бедняку по медяку дай на каждый глаз.
Чтоб греть котлы, даже в ад продают газ.
Закровоточат стигматы, в скиту заплачет икона…
Я хотел промолчать – ветхозаветный Иона.
Варианты: на небо, под землю или на нары.
Пока мы ждём продолжения, кто-то пишет сценарий.
Команданте Ярош!
Красно-чёрные крылья,
огненная ярость,
зимняя герилья.
Люто ветер вторит:
страху – мораторий!
Дозор несёт высотно
Небесная сотня.
Мало крови, мало,
прольётся ещё!
Жертвенная алая
выставит счёт!
Мало крови, мало,
прольётся ещё!
Хлынут реки алые,
выставят счёт!
Центр города,
сердце расколото,
швы баррикад,
слепой судьбы качели.
Свободы зов –
трещит глухой засов.
Центр города,
сердце расколото,
швы баррикад,
слепой судьбы качели.
Желаемое близко –
ты в шаге от цели.
Сюжет банален: мать хоронит сына,
вдова и дети воют, где-то шипят – скотина.
Навряд ли будет лучше, точно будет веселей.
Сюжет знакомый: мать ест своих детей.
Кто поп Гапон, а кто, как в тёмную, гандон,
поюзанный рандомно, – ты поймёшь потом,
или придумают историки. Жми на курок –
это урок мелкой моторики, учись, сынок.
И тут в прологе боль, и в эпилоге боль,
а в некрологе соль. Глупый голый король –
он потерял лицо, и потерял бы голову,
если б не потерялся сам. Тут смолоду
занозы в подреберье, и гангренят улицы,
и все хотят свободу-суку дёрнуть за сосцы,
чтоб молоко смешалось с кровью – во имя жизни.
Смотри, из горла красный смех – ща брызнет!
Команданте Ярош!
Красно-чёрные крылья,
огненная ярость,
зимняя герилья.
Люто ветер вторит:
страху – мораторий!
Дозор несёт высотно
Небесная сотня.
Команданте Ярош!
Мало крови, мало,
прольётся ещё!
Огненосная ярость!
Жертвенная алая
выставит счёт!
Дозор несёт высотно!
Мало крови, мало,
прольётся ещё!
Небесная сотня!
Хлынут реки алые,
кто оплатит счёт?!

Facture

Les masques sont tombés,
un mélange de chaos :
la guerre des mondes –
avale la fumée de Kiev.
Sans plus de mots,
la mort compte son butin.
Les masques sont tombés,
un mélange de chaos :
la guerre des mondes –
avale la fumée de Kiev.
Et sous le viseur des âmes,
douloureusement nues.
Les posts et les tweets suintent de bile et de pus :
qui manipule qui, soyons paranoïaques,
c'est plus facile, après tout, ce sont les Juifs qui sont responsables,
Obama, Poutine, Adolf, et toi personnellement.
Ton aujourd'hui est le jour d'hier à Langley.
Sir Louis Cypher préfère toujours les Bentley.
Big Ben a sonné cinq, au-dessus du mausolée, neuf.
Une mèche grise sur la tempe : ne fais pas confiance à personne.
Les reptiliens géopolitiques s'occupent de tout –
c'est un délire, donne de l'eau de feu à l'Indien.
Donne au pauvre un centime pour chaque œil.
Pour chauffer les chaudières, on vend même le gaz en enfer.
Les stigmates saigneront, l'icône pleurera dans le monastère…
J'ai voulu me taire – le prophète Jonas de l'Ancien Testament.
Options : au ciel, sous terre ou en prison.
Alors que nous attendons la suite, quelqu'un écrit le scénario.
Commandant Iarosch !
Ailes rouge et noir,
rage de feu,
guérilla hivernale.
Le vent rugit :
moratoire sur la peur !
La garde monte haut
La centaine céleste.
Peu de sang, pas assez,
il en coulera encore !
Rouge sang sacrificiel
présentera la facture !
Peu de sang, pas assez,
il en coulera encore !
Les rivières rouges vont déborder,
elles présenteront la facture !
Le centre de la ville,
le cœur brisé,
les coutures des barricades,
les balançoires aveugles du destin.
L'appel de la liberté –
le lourd verrou craque.
Le centre de la ville,
le cœur brisé,
les coutures des barricades,
les balançoires aveugles du destin.
Le désiré est proche –
tu es à un pas du but.
L'histoire est banale : la mère enterre son fils,
la veuve et les enfants hurlent, quelque part, un serpent siffle.
Il est peu probable que ce soit mieux, mais ce sera certainement plus amusant.
L'histoire est familière : la mère mange ses enfants.
Qui est le père Gapon et qui, comme dans l'obscurité, un préservatif,
utilisé au hasard – tu comprendras plus tard,
ou les historiens l'inventeront. Appuie sur la détente –
c'est une leçon de motricité fine, apprends, mon fils.
Et ici, dans le prologue, la douleur, et dans l'épilogue, la douleur,
et dans la nécrologie, le sel. Le roi stupide et nu –
il a perdu la face, et il aurait perdu la tête,
s'il ne s'était pas perdu lui-même. Dès son plus jeune âge,
des échardes dans les côtes, et les rues sont gangrénées,
et tout le monde veut attraper la liberté-chienne par les mamelles,
pour que le lait se mêle au sang – au nom de la vie.
Regarde, le rire rouge sort de sa gorge – il va éclabousser !
Commandant Iarosch !
Ailes rouge et noir,
rage de feu,
guérilla hivernale.
Le vent rugit :
moratoire sur la peur !
La garde monte haut
La centaine céleste.
Commandant Iarosch !
Peu de sang, pas assez,
il en coulera encore !
Rage de feu !
Rouge sang sacrificiel
présentera la facture !
La garde monte haut !
Peu de sang, pas assez,
il en coulera encore !
La centaine céleste !
Les rivières rouges vont déborder,
qui paiera la facture ?!