Lyrics and translation Procol Harum - In the Wee Small Hours of Sixpence - 2009 Remaster - Mono

In the Wee Small Hours of Sixpence - 2009 Remaster - Mono

In the wee small hours of sixpence
And the lighted chandelier
Stands a rusty old retainer
Whose old eyes are filled with tears
For his master, Good Sir Galant,
Who is now off to the wars
And although his eyes are crying
We know grief is not the cause
And if grief is not the reason
He must be of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Must be blunt as sharp enough
In the wee small hours of sixpence
And the broken window pane
Stand the remnants of the evening
Who are waiting all in vain
For the crowing of the cockerel
Showing morning is not night
But the air is filled with silence
And the daylight is not bright
But still darkness is no reason
We are men of sterner stuff
And our swords though old and rusty
Still are blunt as sharp enough.
In the wee small hours of sixpence
And the hat-stand in the hall
Waiting only for the morning
Shadows flitting 'cross the wall
And perhaps that old retainer
Whom now giving of his all
May have once been just as we are
And now has no face at all.
But still grief was not the reason
He was made of sterner stuff
And his sword though old and rusty
Still was blunt as sharp enough.

В предрассветный час шестипенсовика - Ремастеринг 2009 - Моно

В предрассветный час шестипенсовика, милая,
И под светом люстры,
Стоит старый слуга,
Чьи глаза наполнены слезами.
По своему господину, доброму сэру Галанту,
Который теперь ушел на войну.
И хотя его глаза плачут,
Мы знаем, горе — не причина.
И если горе не причина,
Он должен быть из более сурового теста.
И его меч, хоть старый и ржавый,
Должен быть тупым настолько, насколько острым.
В предрассветный час шестипенсовика, дорогая,
И у разбитого оконного стекла,
Остатки вечера,
Которые ждут напрасно,
Кукареканья петуха,
Означающего, что утро — не ночь.
Но воздух наполнен тишиной,
И дневной свет не ярок.
Но все же тьма не причина,
Мы — люди из более сурового теста.
И наши мечи, хоть старые и ржавые,
Все еще тупые настолько, насколько острые.
В предрассветный час шестипенсовика, любимая,
И вешалка в прихожей,
Ждет только утра,
Тени мелькают по стене.
И, возможно, тот старый слуга,
Который сейчас отдает все,
Когда-то мог быть таким же, как мы,
И теперь у него нет лица вовсе.
Но все же горе не было причиной,
Он был сделан из более сурового теста.
И его меч, хоть старый и ржавый,
Все еще был тупым настолько, насколько острым.