Lyrics and translation Adriana Varela - Anclao en París

Anclao en París

Tirao por la vida de errante bohemio .
Estoy, Buenos Aires, anclao en París.
Cubierto de males, bandeado de apremio,
Te evoco desde este lejano país.
Contemplo la nieve que cae blandamente
Desde mi ventana, que da al bulevar
Las luces rojizas, con tonos murientes,
Parecen pupilas de extraño mirar.

Lejano Buenos Aire, qué lindo que has de estar!
Ya van para diez años que me viste zarpar.
Aquí, en este Montmartre, rincón sentimental,
Yo siento que el recuerdo me clava su puñal.

Cómo habrá cambiado tu calle Corrientes!
Suipacha, Esmeralda, tu mismo arrabal!
Alguien me ha contado que estás floreciente
Y un juego de calles se da en diagonal.
No sabes las ganas que tengo de verte!
Aquí estoy varado, sin plata y sin fe.
Quién sabe una noche me encane la muerte
Y, chau Buenos Aires, no te vuelva a ver!

Lejano Buenos Aire, qué lindo que has de estar!
Ya van para diez años que me viste zarpar.
Aquí, en este Montmartre, rincón sentimental,
Yo siento que el recuerdo me clava su puñal.

Ancré à Paris

Traîné par la vie d'un bohème errant.
Je suis, Buenos Aires, ancré à Paris.
Couvert de maux, marqué par l'urgence,
Je t'évoque depuis ce pays lointain.
Je contemple la neige qui tombe doucement
Depuis ma fenêtre, qui donne sur le boulevard
Les lumières rougeâtres, aux tons mourants,
Semblent être des pupilles d'un regard étrange.

Lointain Buenos Aires, comme tu dois être beau !
Il y a dix ans déjà que tu m'as vu appareiller.
Ici, dans ce Montmartre, coin sentimental,
Je sens que le souvenir me plante son poignard.

Comment ta rue Corrientes a-t-elle pu changer !
Suipacha, Esmeralda, ton propre quartier !
On m'a dit que tu étais florissant
Et qu'un jeu de rues se fait en diagonale.
Tu ne sais pas comme j'ai envie de te revoir !
Je suis ici, échoué, sans argent et sans foi.
Qui sait, une nuit, la mort me prendra
Et, au revoir Buenos Aires, je ne te reverrai plus !

Lointain Buenos Aires, comme tu dois être beau !
Il y a dix ans déjà que tu m'as vu appareiller.
Ici, dans ce Montmartre, coin sentimental,
Je sens que le souvenir me plante son poignard.