Lyrics and translation Agorazein - I Can't Get It Out

I Can't Get It Out

Mamones hijos puta quieren su pasta,
Su piba sus ideas, putas quieren su pasta,
Y su recompensa es que no hay recompensa,
Por eso es porque quema, rula, pega y prensa,
En el 167, duro invierno en Sans, esta mierda es espiritual,
Hoy el sol y los chavales salen a joder
Hazle el lío a la del Lidl y trae pa' beber,
Vuelvo al un, dos, tres, desde el 4ºC
Más de un año murmurando y ahora mírame,
En la línea otra vez,
Lo escuchamos por dentro como Miles
Con el Manu en el Mercedes, back in the days
Agora ¿Qué? sabemos que hacer,
Las llaves no entran si duele al morder
Diazepam, sarafem, beso la virgen al entrar, primo,
Si tienes algo deja ya de mirar, dilo,
Esto no es Warriors ¿dónde vais disfrazaos'?
Habláis, marica, mirando a los laos',
¿Hip Hop Is Dead? vosotros fuisteis su muerte,
Pero aquí nos persigue el pasado como a Brigante,
Con el rosario en el cuello ninguno es fraile,
Con el AKAI hablando braille, jugando a ser alguien,
El oro en los colgantes, en los anillos
Planes de pasta en los bolsillos, mordiendo el aire
Del noventa el siete, el dieciséis
Reventándome por dentro aunque vosotros no escuchéis,
Bendiciendo, rezando con motivo
Y pensando en acabar con todo, estilo Tarantino

Quieren mi pasta, mi piba, mi tiempo
En el 167 de Sans
Quieren mi pasta jodidos y atentos,
En el 167 de Sans, en el 167 de Sans

De pequeños no queríamos ser polis,
Como Ian Curtis follo mientras lloro ¿sabes?,
Seguirás igual de sucio aunque te laves,
Me abrocho el abrigo y tiro pa' la calle,
Todo fluye en mis casco todo más cómodo,
Ando controlando estados de ánimo
Asfixia y pánico y yo aquí solito
Alejarme de la mierda como Carlito,
Dinero pa' un litro, eso que escuchas es paja
Vuelvo a casa haciendo eses con las manos rojas,
Pilla la moraleja,
Soy la puta sensación cuando tu pava te deja,
Amor para la vieja y pa' poco mas,
Hijo puta veo que te faltan días, a mí me faltan las monedas,
Por decir que eres más real no eres más real, así que calla,
Tu padre quiere que sigas sus pasos,
Que encuentres trabajo, que esquives los balazos,
Yonkis quieren esquivar los picotazos
En el metro mendigando pa' veneno,
Cabrón los dos caemos, efecto dómino,
Si me jodes hijo puta también te jodo yo,
Con mis chulos por el parque
Me llamas hermano pero a ti no te parió mi madre,
Y ladre que ladre por que poco muerden,
Insultando al de la placa, entre los dientes,
Aspirantes a toyacos falsos gángsters
Yo coloco como lo que hay en tu grinder,
Me gustaría ser el peta
Que te guardas en la teta, Marruecos, matemáticas,
Llevarlo todo al extremo, amor real,
Hasta durmiendo seguimos oyendo música...

Je ne peux pas m'en sortir

Les mamons, fils de pute, veulent ton argent,
Ta meuf, tes idées, les putes veulent ton argent,
Et leur récompense est qu'il n'y a pas de récompense,
C'est pourquoi ça brûle, ça tourne, ça colle et ça presse,
Dans le 167, hiver rigoureux à Sans, cette merde est spirituelle,
Aujourd'hui le soleil et les mecs sortent pour faire la fête
Fais chier celle du Lidl et ramène de quoi boire,
Je reviens au un, deux, trois, depuis le 4°C
Plus d'un an à murmurer et maintenant regarde-moi,
Sur la ligne encore une fois,
On l'écoute de l'intérieur comme Miles
Avec le Manu dans la Mercedes, back in the days
Agora quoi ? On sait quoi faire,
Les clés ne rentrent pas si ça fait mal de mordre
Diazepam, sarafem, je fais un baiser à la Vierge en entrant, mon pote,
Si t'as quelque chose arrête de regarder, dis-le,
Ce n'est pas Warriors où allez-vous déguisés ?
Vous parlez, tapette, en regardant à droite et à gauche,
Hip Hop Is Dead ? Vous avez été sa mort,
Mais ici, le passé nous poursuit comme Brigante,
Avec le chapelet au cou, personne n'est un moine,
Avec l'AKAI en parlant braille, en jouant à être quelqu'un,
L'or dans les pendentifs, dans les bagues
Des plans de pâtes dans les poches, en mordant l'air
Du quatre-vingt-dix-sept, du seize
Je me fais exploser de l'intérieur même si vous n'écoutez pas,
En bénissant, en priant avec raison
Et en pensant à tout terminer, style Tarantino

Ils veulent mon argent, ma meuf, mon temps
Dans le 167 de Sans
Ils veulent mon argent, les enfoirés, et attentifs,
Dans le 167 de Sans, dans le 167 de Sans

Quand on était petits, on ne voulait pas être flics,
Comme Ian Curtis, je baise en pleurant, tu sais ?
Tu seras toujours aussi sale même si tu te laves,
Je ferme mon manteau et je tire vers la rue,
Tout coule dans mon casque, tout est plus confortable,
Je contrôle les humeurs
Étouffement et panique et moi ici tout seul
M'éloigner de la merde comme Carlito,
De l'argent pour un litre, ce que tu écoutes, c'est de la paille
Je rentre à la maison en faisant des zigzags avec les mains rouges,
Saisis la morale,
Je suis la sensation de la merde quand ta meuf te quitte,
L'amour pour la vieille et pour pas grand chose de plus,
Fils de pute, je vois que tu manques de jours, moi je manque de pièces,
Pour dire que tu es plus réel, tu n'es pas plus réel, alors tais-toi,
Ton père veut que tu suives ses traces,
Que tu trouves du travail, que tu évites les balles,
Les toxicos veulent éviter les piqûres
Dans le métro à mendier pour du poison,
Enfoiré, on tombe tous les deux, effet domino,
Si tu me fais chier, fils de pute, je te fais chier aussi,
Avec mes mecs dans le parc
Tu m'appelles frère, mais ta mère ne t'a pas accouché,
Et j'aboie parce que je mord peu,
En insultant celui de la plaque, entre les dents,
Aspirants à des toyacos, faux gangsters
Je place comme ce qu'il y a dans ton grinder,
J'aimerais être le pétard
Que tu gardes dans ta poitrine, Maroc, mathématiques,
Tout pousser à l'extrême, l'amour réel,
Même en dormant, on continue d'entendre de la musique...