Lyrics and translation Albert Plá - El Capellà del Poble

El Capellà del Poble

En un raconet del quarto
Sobre un rústic llit de fusta
Sota un místic raig de lluna
Jeu el cos d'un home sant

És el capellà del poble
El pastor de la parròquia
Un home de vida sana
Casta pura austera humil

Però ha sigut la malaltia
Un càncer que no perdona
Ni en aquells que en aquest món
Mai no han fet mal a ningú

Cony pobre home no fumava ni bevia
Mai no havia dit ni un taco
Sempre amb cara de recato
Tan absort amb la collita de fidels

Però ara sent una nostàlgia
De lo que no va conèixer
D'una nit boja i lleugera
Amb una mujer fatal

O un destape de sotana
Que fes la vida mundana
Una mica més amena
I amb més polvos
Molt més morbo
I més passió

Quan es posa a repassar la biografia
És insulsa i avorrida
És un badall que camina
Dintre un claustre solitari
Fred i fosc

Però és que
Un home abans de morir
Ja no cal que dissimuli
I ell s'aixeca del seu llit
I ell s'arrastra
I amb prou feines
Puja al púlpit

I ara ja no hi ha qui el pari
Es descorda la sotana
Reivindica el seu orgasme
I maleeix el seu destí

I no ha perdut la compostura
Però l'audiència està sorpresa
Ningú es pensava que el cura
Tingués un pollot així

Cony quin nabo té el gitano
Quina bèstia
Ui! quin mal gust desperdiciar-lo
Tal miracle entre les cames
Es mereix amb tota pompa
Un monument

No és estrany que les senyores
Se'l mirin tan admirades
Però ja és tard no hi ha manera
Ara és ara, i el mossèn
S'està morint

Ell sap que no està per trotes
Que el temps perdut mai no torna
Es desmaia cau al terra
I expira els últims sorolls

Aquí s'acaba el que es donava
Queda el cos fora del mapa
L'esperit va de viatge
Pels camins de l'altre món
Mai no es pot tenir tot

Le Curé du Village

Dans un coin de la chambre
Sur un lit rustique en bois
Sous un rayon mystique de lune
Gît le corps d'un homme saint

C'est le curé du village
Le pasteur de la paroisse
Un homme de vie saine
Pur, austère, humble

Mais la maladie l'a emporté
Un cancer qui ne pardonne pas
Même à ceux qui dans ce monde
N'ont jamais fait de mal à personne

Pauvre homme, il ne fumait ni ne buvait
Il n'avait jamais dit un mot grossier
Toujours avec une air réservé
Tellement absorbé par la récolte de fidèles

Mais maintenant, il ressent une nostalgie
De ce qu'il n'a jamais connu
D'une nuit folle et légère
Avec une femme fatale

Ou un déboutonnage de soutane
Qui rendrait la vie mondaine
Un peu plus agréable
Et avec plus de poussière
Beaucoup plus morbide
Et plus de passion

Quand il se met à repasser sa biographie
C'est insipide et ennuyeux
C'est un bâillement qui marche
Dans un cloître solitaire
Froid et sombre

Mais c'est que
Un homme avant de mourir
N'a plus besoin de dissimuler
Et il se lève de son lit
Et il se traîne
Et à peine
Il monte à la chaire

Et maintenant, plus personne ne peut l'arrêter
Il déboutonne sa soutane
Il revendique son orgasme
Et maudit son destin

Et il n'a pas perdu sa composture
Mais l'audience est surprise
Personne ne pensait que le curé
Avait un tel poulet

Quel gland a le gitano
Quelle bête
Oh ! quel mauvais goût de le gaspiller
Un tel miracle entre les jambes
Il mérite en grande pompe
Un monument

Il n'est pas étonnant que les femmes
Le regardent avec tant d'admiration
Mais il est trop tard, il n'y a aucun moyen
Maintenant c'est maintenant, et le curé
Est en train de mourir

Il sait qu'il n'est pas pour les bêtises
Que le temps perdu ne revient jamais
Il s'évanouit, tombe à terre
Et expire ses derniers bruits

C'est fini ce qui était donné
Le corps reste hors de la carte
L'esprit voyage
Sur les chemins de l'autre monde
On ne peut jamais tout avoir