Lyrics and translation Alberto Cortez - Pueblo

Pueblo

Esto que sigue no es mío
Que más quisiera que fuera
Me lo dejó un buen amigo
Para que yo lo vendiera.

Son versos de Cuaresma
Que hablan de un pueblo dormido
Con música de un tocayo
Que tengo allí, en Puerto Rico

Yo, por ser un trotamundos
De norte a sur, de este a oeste
Confirmo que hay en el mundo
Muchos pueblos como éste

Pueblos de clásica panza
Que guardan en caja fuerte
Cualquier resto de esperanza
Que les depare la suerte

Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
Donde mi pobre gente se morirá de nada
Piedad, Señor, piedad
Aquel viejo notario que se pasa los días
En su mínima y lenta preocupación de rata
Este alcalde adiposo de grande abdomen vacuo
Chapoteando en su vida tal como en una salsa
Aquel comercio lento, igual, de hace diez siglos
Estas cabras que triscan el resol de la plaza
Algún mendigo, algún caballo que atraviesa
Tiñoso, gris y flaco, por estas calles anchas
La fría y atrofiante modorra del domingo
Jugando en los casinos con billar y barajas
Todo, todo el rebaño tedioso de estas vidas
En este pueblo viejo donde no ocurre nada
Todo esto se muere, se cae, se desmorona
A fuerza de ser cómodo y de estar a sus anchas
Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
Donde mi pobre gente se morirá de nada

Sobre estas almas simples, desata algún canalla
Que contra el agua muerta de sus vidas arroje
La piedra redentora de una insólita hazaña.
Algún ladrón que asalte ese banco en la noche
Algún Don Juan que viole esa doncella casta
Algún tahúr de oficio que se meta en el pueblo
Y revuelva estas gentes honorables y mansas

Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
Donde mi pobre gente se morirá de nada

Village

Ce qui suit n'est pas à moi
Que je voudrais que ce soit
Un bon ami me l'a laissé
Pour que je le vende.

Ce sont des vers du Carême
Qui parlent d'un village endormi
Avec la musique d'un homonyme
Que j'ai là-bas, à Porto Rico

Moi, étant un vagabond
Du nord au sud, d'est en ouest
Je confirme qu'il y a dans le monde
Beaucoup de villages comme celui-ci

Villages au ventre classique
Qui gardent dans un coffre-fort
Tout reste d'espoir
Que le destin leur réserve

Pitié, Seigneur, pitié pour mon pauvre village
Où mon pauvre peuple mourra de rien
Pitié, Seigneur, pitié
Ce vieux notaire qui passe ses journées
Dans sa préoccupation minimale et lente de rat
Ce maire adipeux au gros ventre vide
Barbotant dans sa vie comme dans une sauce
Ce commerce lent, pareil, depuis dix siècles
Ces chèvres qui broutent le détritus de la place
Un mendiant, un cheval qui traverse
Teigneux, gris et maigre, par ces rues larges
La torpeur froide et atrophante du dimanche
Jouant dans les casinos avec des billards et des cartes
Tout, tout le troupeau fastidieux de ces vies
Dans ce vieux village où rien ne se passe
Tout cela meurt, tombe, s'effondre
Par force d'être confortable et de se sentir à l'aise
Pitié, Seigneur, pitié pour mon pauvre village
Où mon pauvre peuple mourra de rien

Sur ces âmes simples, déchaîne un scélérat
Qui contre l'eau morte de leurs vies lance
La pierre rédemptrice d'un exploit insolite.
Un voleur qui attaque cette banque la nuit
Un Don Juan qui viole cette pucelle chaste
Un joueur de profession qui s'introduit dans le village
Et remue ces gens honorables et doux

Pitié, Seigneur, pitié pour mon pauvre village
Où mon pauvre peuple mourra de rien