Kaddish (Part 1) - Allen Ginsberg translation in German

Kaddish (Part 1)

Strange now to think of you,
Gone without corsets & eyes,
While I walk on the sunny pavement of Greenwich Village.
Downtown Manhattan, clear winter noon, and I've been up all night,
Talking, talking, reading the Kaddish aloud,
Listening to Ray Charles blues shout blind on the phonograph
The rhythm the rhythm—and your memory in my head three years
After—And read Adonais' last triumphant
Stanzas aloud—wept, realizing how we suffer—
And how Death is that remedy all singers dream of, sing, remember,
Prophesy as in the Hebrew Anthem,
Or the Buddhist Book of Answers—and my
Own imagination of a withered leaf—at dawn—
Dreaming back thru life,
Your time—and mine accelerating toward Apocalypse,
The final moment—the flower burning in the Day—and what comes after,
Looking back on the mind itself that saw an American city
A flash away, and the great dream of Me or China,
Or you and a phantom Russia, or a crumpled bed that never existed—
Like a poem in the dark—escaped back to Oblivion—
No more to say,
And nothing to weep for but the Beings
In the Dream, trapped in its disappearance,
Sighing, screaming with it,
Buying and selling pieces of phantom, worshipping each other,
Worshipping the God included in it all—longing or
Inevitability?—while it lasts, a Vision—anything more?
It leaps about me, as I go out and walk the street,
Look back over my shoulder, Seventh Avenue,
The battlements of window office buildings shouldering each other
High, under a cloud,
Tall as the sky an instant—and the sky above—an old blue place.
Or down the Avenue to the south,
To—as I walk toward the Lower East Side—where you walked 50 years
Ago, little girl—from Russia, e
Ating the first poisonous tomatoes of America—frightened on the dock—
Then struggling in the crowds of
Orchard Street toward what?—toward Newark—
Toward candy store, first home-made sodas of the century,
Hand-churned ice cream in backroom on musty brownfloor boards—
Toward education marriage nervous breakdown, operation,
Teaching school,
And learning to be mad, in a dream—what is this life?
Toward the Key in the window—and the great Key lays its head of light
On top of Manhattan, and over the floor,
And lays down on the sidewalk—in a single vast beam, moving, a
S I walk down First toward the
Yiddish Theater—and the place of poverty
You knew, and I know, but without caring now—Strange to have moved
Thru Paterson, and the West, and Europe and here again,
With the cries of Spaniards now in the doorstoops
Doors and dark boys on the street, fire escapes old as you
-Tho you're not old now, that's left here with me—
Myself, anyhow, maybe as old as the universe—and I guess that dies
With us—enough to cancel all that
Comes—What came is gone forever every time—
That's good!
That leaves it open for no regret—no fear
Radiators, lacklove, torture even toothache in the end—
Though while it comes it is a lion that eats the soul—and the lamb, t
He soul, in us, alas,
Offering itself in sacrifice to change's fierce hunger—hair and
Teeth—and the roar of bonepain, skull bare, b
Reak rib, rot-skin, braintricked Implacability.
Ai!
Ai!
We do worse!
We are in a fix!
And you're out, Death let you out, Death had the Mercy,
You're done with your century, done with God,
Done with the path thru it—Done with yourself at last—Pure—Back
To the Babe dark before your Father, before us all—before the world—
There, rest.
No more suffering for you.
I know where you've gone, it's good.
No more flowers in the summer fields of
New York, no joy now, no more fear of Louis,
And no more of his sweetness and glasses, his high school decades,
Debts, loves,
Frightened telephone calls, conception beds, relatives, hands—
No more of sister Elanor,.—s
He gone before you—we kept it secret—you killed her—or she killed
Herself to bear with you—an arthritic
Heart—But Death's killed you both—No matter—
Nor your memory of your mother,
1915 tears in silent movies weeks and weeks—forgetting, a
Ggrieve watching Marie Dressler
Address humanity, Chaplin dance in youth,
Or Boris Godunov, Chaliapin's at the Met,
Hailing his voice of a weeping Czar—by standing room with Elanor &
Max—watching also the Capitalists take
Seats in Orchestra, white furs, diamonds,
With the YPSL's hitch-hiking thru Pennsylvania,
In black baggy gym skirts pants,
Photograph of 4 girls holding each other round the
Waste, and laughing eye, too coy, virginal solitude of 1920
All girls grown old, or dead, now,
And that long hair in the grave—lucky to have husbands later—
You made it—I came too—Eugene my brother before (still grieving now
And will gream on to his last stiff hand,
As he goes thru his cancer—or kill—later perhaps—soon he will think—)
And it's the last moment I remember,
Which I see them all, thru myself, now—tho not you
I didn't foresee what you felt—what more hideous gape
Of bad mouth came first—to you—and were you prepared?
To go where?
In that Dark—that—in that God?
A radiance?
A Lord in the Void?
Like an eye in the black cloud in a dream?
Adonoi at last, with you?
Beyond my remembrance!
Incapable to guess!
Not merely the yellow skull in the grave,
Or a box of worm dust, and a stained ribbon—Deathshead with Halo?
Can you believe it?
Is it only the sun that shines once for the
Mind, only the flash of existence, than none ever was?
Nothing beyond what we have—what you had—that so pitiful—yet Triumph,
To have been here, and changed, like a tree, broken,
Or flower—fed to the ground—but mad, with its petals, colored, thi
Nking Great Universe, shaken, cut in the head, leaf stript,
Hid in an egg crate hospital,
Cloth wrapped, sore—freaked in the moon brain, Naughtless.
No flower like that flower,
Which knew itself in the garden, and fought the knife—lost
Cut down by an idiot Snowman's icy—even in the Spring—strange ghost
Thought—some Death—Sharp icicle in his hand—crowned with old
Roses—a dog for his eyes—cock of a sweatshop—heart of electric irons.
All the accumulations of life, that wear us out—clocks, bodies, c
Onsciousness, shoes,
Breasts—begotten sons—your Communism—'Paranoia' into hospitals.
You once kicked Elanor in the leg, she died of heart failure later.
You of stroke.
Asleep?
Within a year, the two of you, sisters in death.
Is Elanor happy?
Max grieves alive in an office on Lower Broadway,
Lone large mustache over midnight Accountings, not sure.
L His life passes—as he sees—and what does he doubt now?
Still dream of making money, or that might have made money,
Hired nurse, had children, found even your Immortality, Naomi?
I'll see him soon.
Now I've got to cut through—to talk
To you—as I didn't when you had a mouth.
Forever.
And we're bound for that,
Forever—like Emily Dickinson's horses—headed to the End.
They know the way—These Steeds—run faster than we
Think—it's our own life they cross—and take with them.

Magnificent, mourned no more, marred of heart, mind behind,
Married dreamed, mortal changed—Ass and face done with murder.
In the world, given, flower maddened, made no Utopia,
Shut under pine, almed in Earth, balmed in Lone, Jehovah, accept.
Nameless, One Faced, Forever beyond me,
Beginningless, endless, Father in death.
Tho I am not there for this Prophecy, I am unmarried,
I'm hymnless, I'm Heavenless,
Headless in blisshood I would still adore
Thee, Heaven, after Death,
Only One blessed in Nothingness,
Not light or darkness, Dayless Eternity—
Take this, this Psalm, from me, burst from my hand in a day,
Some of my Time, now given to Nothing—to praise Thee—But Death
This is the end, the redemption from Wilderness,
Way for the Wonderer, House sought for All,
Black handkerchief washed clean by weeping—page beyond Psalm—Last
Change of mine and Naomi—to God's
Perfect Darkness—Death, stay thy phantoms!

Kaddisch (Teil 1)

Seltsam jetzt, an dich zu denken,
gegangen ohne Korsett und Augen,
während ich auf dem sonnigen Bürgersteig von Greenwich Village gehe.
Downtown Manhattan, klarer Winternachmittag, und ich war die ganze Nacht auf,
redete, redete, las das Kaddisch laut vor,
hörte Ray Charles' Blues blind auf dem Phonographen schreien,
den Rhythmus, den Rhythmus – und deine Erinnerung in meinem Kopf, drei Jahre
danach – und las Adonais' letzte triumphierende
Strophen laut vor – weinte, erkannte, wie wir leiden –
und wie der Tod das Heilmittel ist, von dem alle Sänger träumen, singen, sich erinnern,
prophezeien wie in der hebräischen Hymne,
oder dem buddhistischen Buch der Antworten – und meine
eigene Vorstellung von einem verdorrten Blatt – in der Morgendämmerung –
zurückträumend durchs Leben,
deine Zeit – und meine, die sich der Apokalypse nähert,
dem letzten Moment – der Blume, die am Tag verbrennt – und was danach kommt,
zurückblickend auf den Geist selbst, der eine amerikanische Stadt sah,
einen Blitz entfernt, und den großen Traum von Mir oder China,
oder dir und einem Phantom-Russland, oder einem zerknitterten Bett, das nie existierte –
wie ein Gedicht im Dunkeln – zurück in die Vergessenheit entkommen –
nichts mehr zu sagen,
und nichts zu beweinen als die Wesen
im Traum, gefangen in seinem Verschwinden,
seufzend, schreiend mit ihm,
Teile des Phantoms kaufend und verkaufend, einander anbetend,
den Gott anbetend, der in all dem enthalten ist – Sehnsucht oder
Unvermeidlichkeit? – solange es dauert, eine Vision – irgendetwas mehr?
Es springt um mich herum, während ich hinausgehe und die Straße entlanggehe,
über meine Schulter zurückblicke, Seventh Avenue,
die Zinnen der Bürogebäude, die sich aneinanderlehnen,
hoch, unter einer Wolke,
so hoch wie der Himmel für einen Augenblick – und der Himmel darüber – ein alter blauer Ort.
Oder die Avenue hinunter nach Süden,
zu – während ich zur Lower East Side gehe – wo du vor 50 Jahren
gingst, kleines Mädchen – aus Russland, a
ßest die ersten giftigen Tomaten Amerikas – verängstigt am Dock –
dann kämpfend in den Menschenmengen der
Orchard Street, wonach? – nach Newark –
zum Süßwarenladen, den ersten hausgemachten Limonaden des Jahrhunderts,
handgerührtem Eis im Hinterzimmer auf muffigen braunen Dielen –
zur Ausbildung, Heirat, Nervenzusammenbruch, Operation,
Schulunterricht,
und zu lernen, verrückt zu sein, in einem Traum – was ist das für ein Leben?
Zum Schlüssel im Fenster – und der große Schlüssel legt seinen Kopf aus Licht
auf Manhattan, und über den Boden,
und legt sich auf den Bürgersteig – in einem einzigen riesigen Strahl, sich bewegend, w
ährend ich die First hinuntergehe, zum
Jiddischen Theater – und dem Ort der Armut,
den du kanntest, und ich kenne, aber ohne mich jetzt darum zu kümmern – seltsam, mich
durch Paterson bewegt zu haben, und den Westen, und Europa und wieder hier zu sein,
mit den Schreien der Spanier jetzt in den Türschwellen
Türen und dunkle Jungen auf der Straße, Feuerleitern, so alt wie du
- Obwohl du jetzt nicht alt bist, das ist hier bei mir geblieben -
Ich selbst, jedenfalls, vielleicht so alt wie das Universum – und ich denke, das stirbt
mit uns – genug, um all das aufzuheben, was
kommt – Was kam, ist für immer verschwunden, jedes Mal –
Das ist gut!
Das lässt es offen für kein Bedauern – keine Angst
Heizkörper, Lieblosigkeit, Folter, sogar Zahnschmerzen am Ende –
Obwohl, während es kommt, ist es ein Löwe, der die Seele frisst – und das Lamm, d
ie Seele, in uns, ach,
die sich opfert für den wilden Hunger der Veränderung – Haare und
Zähne – und das Brüllen von Knochenschmerzen, kahler Schädel, b
richt Rippe, verrottet Haut, hirngetrickste Unerbittlichkeit.
Ai!
Ai!
Wir machen es schlimmer!
Wir stecken in der Klemme!
Und du bist raus, der Tod ließ dich raus, der Tod hatte die Gnade,
Du bist fertig mit deinem Jahrhundert, fertig mit Gott,
fertig mit dem Weg hindurch – Fertig mit dir selbst, endlich – Rein – Zurück
zum dunklen Baby vor deinem Vater, vor uns allen – vor der Welt –
Dort, ruhe.
Kein Leiden mehr für dich.
Ich weiß, wohin du gegangen bist, es ist gut.
Keine Blumen mehr auf den Sommerfeldern von
New York, keine Freude mehr jetzt, keine Angst mehr vor Louis,
und nicht mehr seine Süße und Brille, seine Highschool-Jahrzehnte,
Schulden, Lieben,
verängstigte Telefonanrufe, Empfängnisbetten, Verwandte, Hände –
Nicht mehr von Schwester Elanor, .—s
Sie ging vor dir – wir hielten es geheim – du hast sie getötet – oder sie tötete
sich selbst, um mit dir zu ertragen – ein arthritische
Herz – Aber der Tod hat euch beide getötet – Egal –
Noch deine Erinnerung an deine Mutter,
1915 Tränen in Stummfilmen, Wochen und Wochen – vergessend, e
in Kummer, Marie Dressler zusehen, wie sie
die Menschheit anspricht, Chaplin in der Jugend tanzen,
oder Boris Godunow, Chaliapin an der Met,
seine Stimme eines weinenden Zaren preisend – mit Stehplätzen mit Elanor &
Max – auch zusehen, wie die Kapitalisten
Plätze im Orchester einnehmen, weiße Pelze, Diamanten,
mit den YPSLs, die durch Pennsylvania trampen,
in schwarzen, weiten Turnröcken, Hosen,
Fotografie von 4 Mädchen, die sich gegenseitig um die
Taille halten und lachende Augen, zu schüchtern, jungfräuliche Einsamkeit von 1920
Alle Mädchen sind jetzt alt geworden oder tot,
und dieses lange Haar im Grab – glücklich, später Ehemänner zu haben –
Du hast es geschafft – ich kam auch – Eugene, mein Bruder, zuvor (trauert immer noch
und wird bis zu seiner letzten steifen Hand träumen,
während er seinen Krebs durchmacht – oder tötet – später vielleicht – bald wird er denken –)
Und es ist der letzte Moment, an den ich mich erinnere,
in dem ich sie alle sehe, durch mich selbst, jetzt – obwohl nicht dich
Ich habe nicht vorausgesehen, was du fühltest – welch abscheulicherer Schlund
eines bösen Mundes kam zuerst – zu dir – und warst du vorbereitet?
Wohin zu gehen?
In dieses Dunkel – das – in diesen Gott?
Eine Ausstrahlung?
Ein Herr in der Leere?
Wie ein Auge in der schwarzen Wolke in einem Traum?
Adonoi endlich, mit dir?
Jenseits meiner Erinnerung!
Unfähig zu erraten!
Nicht nur der gelbe Schädel im Grab,
oder eine Schachtel Wurmstaub und ein beflecktes Band – Totenkopf mit Heiligenschein?
Kannst du es glauben?
Ist es nur die Sonne, die einmal für den
Geist scheint, nur der Blitz der Existenz, als keiner jemals war?
Nichts jenseits dessen, was wir haben – was du hattest – das so erbärmlich – aber Triumph,
hier gewesen zu sein und sich verändert zu haben, wie ein Baum, gebrochen,
oder eine Blume – zu Boden gefüttert – aber verrückt, mit ihren Blütenblättern, farbig, den
kend Großes Universum, geschüttelt, in den Kopf geschnitten, Blatt entrissen,
versteckt in einem Eierkarton-Krankenhaus,
in Stoff gewickelt, wund – ausgeflippt im Mondgehirn, Nichts.
Keine Blume wie diese Blume,
die sich selbst im Garten kannte und gegen das Messer kämpfte – verlor
niedergeschnitten von einem idiotischen Schneemanns eisig – sogar im Frühling – seltsamer Geist
Gedanke – irgendein Tod – Scharfer Eiszapfen in seiner Hand – gekrönt mit alten
Rosen – ein Hund für seine Augen – Schwanz einer Ausbeutungsfabrik – Herz aus elektrischen Bügeleisen.
All die Anhäufungen des Lebens, die uns erschöpfen – Uhren, Körper, B
ewusstsein, Schuhe,
Brüste – gezeugte Söhne – dein Kommunismus – 'Paranoia' in Krankenhäuser.
Du hast Elanor einmal ins Bein getreten, sie starb später an Herzversagen.
Du an einem Schlaganfall.
Schlafend?
Innerhalb eines Jahres, ihr beide, Schwestern im Tod.
Ist Elanor glücklich?
Max trauert lebend in einem Büro am Lower Broadway,
einsamer großer Schnurrbart über Mitternachtsbuchhaltungen, nicht sicher.
L Sein Leben vergeht – wie er sieht – und woran zweifelt er jetzt?
Träumt immer noch davon, Geld zu verdienen, oder dass er vielleicht Geld verdient hätte,
Krankenschwester eingestellt, Kinder gehabt, sogar deine Unsterblichkeit gefunden hätte, Naomi?
Ich werde ihn bald sehen.
Jetzt muss ich durchkommen – um zu reden
mit dir – wie ich es nicht tat, als du einen Mund hattest.
Für immer.
Und wir sind dazu bestimmt,
für immer – wie Emily Dickinsons Pferde – auf dem Weg zum Ende.
Sie kennen den Weg – Diese Rösser – laufen schneller als wir
denken – es ist unser eigenes Leben, das sie überqueren – und mitnehmen.

Großartig, nicht mehr betrauert, verdorben an Herz, Geist dahinter,
verheiratet geträumt, sterblich verändert – Arsch und Gesicht fertig mit Mord.
In der Welt, gegeben, Blume verrückt gemacht, keine Utopie geschaffen,
unter Kiefer geschlossen, in Erde gealmt, in Einsamkeit gebalmt, Jehova, akzeptiere.
Namenlos, Ein Gesicht, Für immer jenseits von mir,
Anfanglos, endlos, Vater im Tod.
Obwohl ich für diese Prophezeiung nicht da bin, bin ich unverheiratet,
Ich bin hymnenlos, ich bin himmellos,
kopflos in Glückseligkeit würde ich dich immer noch anbeten
Dich, Himmel, nach dem Tod,
Einzig Gesegneter in der Nichtigkeit,
Nicht Licht oder Dunkelheit, Taglose Ewigkeit –
Nimm dies, diesen Psalm, von mir, brich aus meiner Hand hervor an einem Tag,
ein Teil meiner Zeit, jetzt dem Nichts gegeben – um Dich zu preisen – Aber Tod
Dies ist das Ende, die Erlösung aus der Wildnis,
Weg für den Wanderer, Haus gesucht für Alle,
Schwarzes Taschentuch sauber gewaschen durch Weinen – Seite jenseits Psalm – Letzte
Veränderung von mir und Naomi – zu Gottes
Perfekter Dunkelheit – Tod, halte deine Phantome auf!