Kaddish (Part 1) - Allen Ginsberg translation in French

Kaddish (Part 1)

Strange now to think of you,
Gone without corsets & eyes,
While I walk on the sunny pavement of Greenwich Village.
Downtown Manhattan, clear winter noon, and I've been up all night,
Talking, talking, reading the Kaddish aloud,
Listening to Ray Charles blues shout blind on the phonograph
The rhythm the rhythm—and your memory in my head three years
After—And read Adonais' last triumphant
Stanzas aloud—wept, realizing how we suffer—
And how Death is that remedy all singers dream of, sing, remember,
Prophesy as in the Hebrew Anthem,
Or the Buddhist Book of Answers—and my
Own imagination of a withered leaf—at dawn—
Dreaming back thru life,
Your time—and mine accelerating toward Apocalypse,
The final moment—the flower burning in the Day—and what comes after,
Looking back on the mind itself that saw an American city
A flash away, and the great dream of Me or China,
Or you and a phantom Russia, or a crumpled bed that never existed—
Like a poem in the dark—escaped back to Oblivion—
No more to say,
And nothing to weep for but the Beings
In the Dream, trapped in its disappearance,
Sighing, screaming with it,
Buying and selling pieces of phantom, worshipping each other,
Worshipping the God included in it all—longing or
Inevitability?—while it lasts, a Vision—anything more?
It leaps about me, as I go out and walk the street,
Look back over my shoulder, Seventh Avenue,
The battlements of window office buildings shouldering each other
High, under a cloud,
Tall as the sky an instant—and the sky above—an old blue place.
Or down the Avenue to the south,
To—as I walk toward the Lower East Side—where you walked 50 years
Ago, little girl—from Russia, e
Ating the first poisonous tomatoes of America—frightened on the dock—
Then struggling in the crowds of
Orchard Street toward what?—toward Newark—
Toward candy store, first home-made sodas of the century,
Hand-churned ice cream in backroom on musty brownfloor boards—
Toward education marriage nervous breakdown, operation,
Teaching school,
And learning to be mad, in a dream—what is this life?
Toward the Key in the window—and the great Key lays its head of light
On top of Manhattan, and over the floor,
And lays down on the sidewalk—in a single vast beam, moving, a
S I walk down First toward the
Yiddish Theater—and the place of poverty
You knew, and I know, but without caring now—Strange to have moved
Thru Paterson, and the West, and Europe and here again,
With the cries of Spaniards now in the doorstoops
Doors and dark boys on the street, fire escapes old as you
-Tho you're not old now, that's left here with me—
Myself, anyhow, maybe as old as the universe—and I guess that dies
With us—enough to cancel all that
Comes—What came is gone forever every time—
That's good!
That leaves it open for no regret—no fear
Radiators, lacklove, torture even toothache in the end—
Though while it comes it is a lion that eats the soul—and the lamb, t
He soul, in us, alas,
Offering itself in sacrifice to change's fierce hunger—hair and
Teeth—and the roar of bonepain, skull bare, b
Reak rib, rot-skin, braintricked Implacability.
Ai!
Ai!
We do worse!
We are in a fix!
And you're out, Death let you out, Death had the Mercy,
You're done with your century, done with God,
Done with the path thru it—Done with yourself at last—Pure—Back
To the Babe dark before your Father, before us all—before the world—
There, rest.
No more suffering for you.
I know where you've gone, it's good.
No more flowers in the summer fields of
New York, no joy now, no more fear of Louis,
And no more of his sweetness and glasses, his high school decades,
Debts, loves,
Frightened telephone calls, conception beds, relatives, hands—
No more of sister Elanor,.—s
He gone before you—we kept it secret—you killed her—or she killed
Herself to bear with you—an arthritic
Heart—But Death's killed you both—No matter—
Nor your memory of your mother,
1915 tears in silent movies weeks and weeks—forgetting, a
Ggrieve watching Marie Dressler
Address humanity, Chaplin dance in youth,
Or Boris Godunov, Chaliapin's at the Met,
Hailing his voice of a weeping Czar—by standing room with Elanor &
Max—watching also the Capitalists take
Seats in Orchestra, white furs, diamonds,
With the YPSL's hitch-hiking thru Pennsylvania,
In black baggy gym skirts pants,
Photograph of 4 girls holding each other round the
Waste, and laughing eye, too coy, virginal solitude of 1920
All girls grown old, or dead, now,
And that long hair in the grave—lucky to have husbands later—
You made it—I came too—Eugene my brother before (still grieving now
And will gream on to his last stiff hand,
As he goes thru his cancer—or kill—later perhaps—soon he will think—)
And it's the last moment I remember,
Which I see them all, thru myself, now—tho not you
I didn't foresee what you felt—what more hideous gape
Of bad mouth came first—to you—and were you prepared?
To go where?
In that Dark—that—in that God?
A radiance?
A Lord in the Void?
Like an eye in the black cloud in a dream?
Adonoi at last, with you?
Beyond my remembrance!
Incapable to guess!
Not merely the yellow skull in the grave,
Or a box of worm dust, and a stained ribbon—Deathshead with Halo?
Can you believe it?
Is it only the sun that shines once for the
Mind, only the flash of existence, than none ever was?
Nothing beyond what we have—what you had—that so pitiful—yet Triumph,
To have been here, and changed, like a tree, broken,
Or flower—fed to the ground—but mad, with its petals, colored, thi
Nking Great Universe, shaken, cut in the head, leaf stript,
Hid in an egg crate hospital,
Cloth wrapped, sore—freaked in the moon brain, Naughtless.
No flower like that flower,
Which knew itself in the garden, and fought the knife—lost
Cut down by an idiot Snowman's icy—even in the Spring—strange ghost
Thought—some Death—Sharp icicle in his hand—crowned with old
Roses—a dog for his eyes—cock of a sweatshop—heart of electric irons.
All the accumulations of life, that wear us out—clocks, bodies, c
Onsciousness, shoes,
Breasts—begotten sons—your Communism—'Paranoia' into hospitals.
You once kicked Elanor in the leg, she died of heart failure later.
You of stroke.
Asleep?
Within a year, the two of you, sisters in death.
Is Elanor happy?
Max grieves alive in an office on Lower Broadway,
Lone large mustache over midnight Accountings, not sure.
L His life passes—as he sees—and what does he doubt now?
Still dream of making money, or that might have made money,
Hired nurse, had children, found even your Immortality, Naomi?
I'll see him soon.
Now I've got to cut through—to talk
To you—as I didn't when you had a mouth.
Forever.
And we're bound for that,
Forever—like Emily Dickinson's horses—headed to the End.
They know the way—These Steeds—run faster than we
Think—it's our own life they cross—and take with them.

Magnificent, mourned no more, marred of heart, mind behind,
Married dreamed, mortal changed—Ass and face done with murder.
In the world, given, flower maddened, made no Utopia,
Shut under pine, almed in Earth, balmed in Lone, Jehovah, accept.
Nameless, One Faced, Forever beyond me,
Beginningless, endless, Father in death.
Tho I am not there for this Prophecy, I am unmarried,
I'm hymnless, I'm Heavenless,
Headless in blisshood I would still adore
Thee, Heaven, after Death,
Only One blessed in Nothingness,
Not light or darkness, Dayless Eternity—
Take this, this Psalm, from me, burst from my hand in a day,
Some of my Time, now given to Nothing—to praise Thee—But Death
This is the end, the redemption from Wilderness,
Way for the Wonderer, House sought for All,
Black handkerchief washed clean by weeping—page beyond Psalm—Last
Change of mine and Naomi—to God's
Perfect Darkness—Death, stay thy phantoms!

Kaddish (Partie 1)

C'est étrange de penser à toi maintenant,
Partie sans corsets et sans yeux,
Alors que je marche sur le trottoir ensoleillé de Greenwich Village.
Centre-ville de Manhattan, clair midi d'hiver, et je suis debout toute la nuit,
Parler, parler, lire le Kaddish à haute voix,
Écouter les blues de Ray Charles crier aveuglément au phonographe
Le rythme le rythme - et ton souvenir dans ma tête trois ans
Après - Et lire les dernières strophes triomphantes d'Adonais
À haute voix - pleuré, réalisant combien nous souffrons -
Et comment la Mort est ce remède dont tous les chanteurs rêvent, chantent, se souviennent,
Prophétiser comme dans l'hymne hébreu,
Ou le livre bouddhiste des réponses - et mon
Propre imagination d'une feuille flétrie - à l'aube -
Rêvant en arrière à travers la vie,
Ton temps - et le mien accélérant vers l'Apocalypse,
Le moment final - la fleur brûlant dans le Jour - et ce qui vient après,
En regardant en arrière sur l'esprit lui-même qui a vu une ville américaine
Un éclair au loin, et le grand rêve de Moi ou de la Chine,
Ou toi et une Russie fantôme, ou un lit froissé qui n'a jamais existé -
Comme un poème dans l'obscurité - échappé de retour à l'oubli -
Plus rien à dire,
Et rien à pleurer que les Êtres
Dans le Rêve, pris au piège de sa disparition,
Soupirant, criant avec lui,
Acheter et vendre des morceaux de fantôme, s'adorer les uns les autres,
Adorer le Dieu inclus dans tout cela - désir ou
Inévitabilité ? - tant qu'elle dure, une Vision - quelque chose de plus ?
Ça saute autour de moi, alors que je sors et que je marche dans la rue,
Je regarde par-dessus mon épaule, Septième Avenue,
Les remparts des immeubles de bureaux se chevauchant
Haut, sous un nuage,
Aussi haut que le ciel un instant - et le ciel au-dessus - un vieil endroit bleu.
Ou en bas de l'avenue vers le sud,
Vers - alors que je marche vers le Lower East Side - où tu marchais il y a 50 ans
Petite fille - de Russie,
Mangeant les premières tomates empoisonnées d'Amérique - effrayée sur le quai -
Puis luttant dans la foule de
Orchard Street vers quoi ? vers Newark -
Vers un magasin de bonbons, les premiers sodas artisanaux du siècle,
De la crème glacée barattée à la main dans l'arrière-salle sur un plancher en bois brun et moisi -
Vers l'éducation au mariage dépression nerveuse, opération,
Enseigner à l'école,
Et apprendre à être fou, dans un rêve - qu'est-ce que cette vie ?
Vers la Clé dans la fenêtre - et la grande Clé pose sa tête de lumière
Au sommet de Manhattan, et sur le sol,
Et se couche sur le trottoir - en un seul et vaste rayon, se déplaçant, un
Alors que je descends la Première vers le
Théâtre yiddish - et le lieu de la pauvreté
Que tu connaissais, et que je connais, mais sans m'en soucier maintenant - Étrange d'avoir déménagé
À travers Paterson, et l'Ouest, et l'Europe et ici encore,
Avec les cris des Espagnols maintenant dans les perrons
Portes et garçons noirs dans la rue, escaliers de secours vieux comme toi
- Bien que tu ne sois plus vieille maintenant, c'est resté ici avec moi -
Moi-même, de toute façon, peut-être aussi vieux que l'univers - et je suppose que ça meurt
Avec nous - assez pour annuler tout ce qui
Vient - Ce qui est venu est parti pour toujours à chaque fois -
C'est bien !
Cela laisse la porte ouverte à aucun regret - aucune peur
Radiateurs, manque d'amour, torture même mal de dents à la fin -
Bien que pendant qu'il vient, c'est un lion qui mange l'âme - et l'agneau, l'
Âme, en nous, hélas,
S'offrant en sacrifice à la faim féroce du changement - cheveux et
Dents - et le rugissement de la douleur osseuse, crâne nu,
Côte cassée, peau pourrie, Implacabilité trompée par le cerveau.
Ai !
Ai !
On fait pire !
On est dans le pétrin !
Et tu es sortie, la Mort t'a laissée sortir, la Mort a eu la Miséricorde,
Tu en as fini avec ton siècle, fini avec Dieu,
Fini avec le chemin à travers lui - Fini avec toi-même enfin - Pur - Retour
Au Bébé noir devant ton Père, devant nous tous - devant le monde -
Là, repose-toi.
Plus de souffrance pour toi.
Je sais où tu es allée, c'est bien.
Plus de fleurs dans les champs d'été de
New York, plus de joie maintenant, plus de peur de Louis,
Et plus de sa douceur et de ses lunettes, ses décennies de lycée,
Dettes, amours,
Appels téléphoniques effrayés, lits de conception, parents, mains -
Plus de sœur Elanor -
Partie avant toi - on l'a gardé secret - tu l'as tuée - ou elle s'est tuée
Elle-même pour te supporter - une
Arthritique
Cœur - Mais la Mort vous a tuées toutes les deux - Peu importe -
Ni ton souvenir de ta mère,
Larmes de 1915 dans des films muets pendant des semaines et des semaines - oublier,
Regarder Marie Dressler
S'adresser à l'humanité, Chaplin danser dans sa jeunesse,
Ou Boris Godounov, Chaliapine au Met,
Saluant sa voix de tsar en pleurs - par une salle debout avec Elanor &
Max - regardant aussi les capitalistes prendre
Places à l'Orchestre, fourrures blanches, diamants,
Avec les YPSL faisant de l'auto-stop à travers la Pennsylvanie,
En jupe-culotte noire ample,
Photographie de 4 filles se tenant la
Taille, et un œil rieur, trop timide, solitude virginale de 1920
Toutes les filles ont vieilli, ou sont mortes, maintenant,
Et ces longs cheveux dans la tombe - chanceuses d'avoir des maris plus tard -
Tu as réussi - je suis venu aussi - Eugène mon frère avant (toujours en deuil maintenant
Et pleurera jusqu'à sa dernière main raide,
Alors qu'il traverse son cancer - ou tue - plus tard peut-être - bientôt il pensera -)
Et c'est le dernier moment dont je me souviens,
Où je les vois tous, à travers moi-même, maintenant - bien que pas toi
Je n'avais pas prévu ce que tu ressentais - quelle gueule plus hideuse
De mauvaise bouche est venue en premier - à toi - et étais-tu préparée ?
Pour aller où ?
Dans cette obscurité - cela - dans ce Dieu ?
Un rayonnement ?
Un Seigneur dans le Vide ?
Comme un œil dans le nuage noir d'un rêve ?
Adonaï enfin, avec toi ?
Incapable de deviner !
Pas seulement le crâne jaune dans la tombe,
Ou une boîte de poussière de ver, et un ruban taché - Tête de mort avec auréole ?
Tu peux le croire ?
Est-ce seulement le soleil qui brille une fois pour le
Esprit, seulement l'éclair de l'existence, alors il n'y en a jamais eu ?
Rien au-delà de ce que nous avons - ce que tu avais - si pitoyable - mais Triomphe,
D'avoir été ici, et changé, comme un arbre, brisé,
Ou une fleur - donnée au sol - mais folle, avec ses pétales, colorée, pensant
Grand Univers, secoué, coupé à la tête, feuille arrachée,
Caché dans un hôpital de cage à œufs,
Enveloppé de tissu, endolori - effrayé dans le cerveau de la lune, Sans valeur.
Aucune fleur comme cette fleur,
Qui s'est reconnue dans le jardin, et a combattu le couteau - perdu
Coupée par un bonhomme de neige idiot glacé - même au printemps - étrange pensée fantôme
- une certaine Mort - Un glaçon pointu à la main - couronné de vieilles
Roses - un chien pour ses yeux - bite d'un atelier clandestin - cœur de fers à repasser électriques.
Toutes les accumulations de la vie, qui nous usent - horloges, corps, c
Onscience, chaussures,
Seins - fils engendrés - ton communisme - 'Paranoïa' dans les hôpitaux.
Tu as donné un coup de pied à Elanor dans la jambe, elle est morte d'une crise cardiaque plus tard.
Toi d'un accident vasculaire cérébral.
Endormie ?
En un an, vous deux, sœurs dans la mort.
Elanor est-elle heureuse ?
Max est en deuil vivant dans un bureau de Lower Broadway,
Grande moustache solitaire sur les comptes rendus de minuit, pas sûr.
Sa vie passe - comme il le voit - et de quoi doute-t-il maintenant ?
Toujours rêver de gagner de l'argent, ou qui aurait pu gagner de l'argent,
Infirmière engagée, avoir eu des enfants, avoir même trouvé ton immortalité, Naomi ?
Je le verrai bientôt.
Maintenant, je dois couper à travers - pour te parler
Comme je ne l'ai pas fait quand tu avais une bouche.
Pour toujours.
Et nous sommes liés à cela,
Pour toujours - comme les chevaux d'Emily Dickinson - se dirigeant vers la Fin.
Ils connaissent le chemin - Ces destriers - courent plus vite que nous
Ne le pensons - c'est notre propre vie qu'ils traversent - et qu'ils emportent avec eux.

Magnifique, plus pleurée, au cœur meurtri, l'esprit derrière,
Mariée rêvée, mortelle changée - Âne et visage finis avec le meurtre.
Dans le monde, donnée, fleur rendue folle, n'a pas fait d'Utopie,
Enfermée sous le pin, ensevelie dans la Terre, embaumée dans la Solitude, Jéhovah, accepte.
Sans nom, au visage unique, à jamais au-delà de moi,
Sans commencement, sans fin, Père dans la mort.
Bien que je ne sois pas là pour cette Prophétie, je ne suis pas marié,
Je suis sans hymne, je suis sans ciel,
Sans tête dans la félicité, je t'adorerais encore
Toi, le Ciel, après la Mort,
Seul béni dans le Néant,
Ni lumière ni obscurité, Éternité sans jour -
Prends ceci, ce Psaume, de moi, jailli de ma main en un jour,
Une partie de mon temps, maintenant donnée à Rien - pour te louer - Mais la Mort
C'est la fin, la rédemption du désert,
Chemin pour l'Errant, Maison recherchée par tous,
Mouchoir noir lavé par les pleurs - page au-delà du Psaume - Dernier
Changement de moi et de Naomi - vers
Les ténèbres parfaites de Dieu - la Mort, arrête tes fantômes !