Kaddish (Part 1) - Allen Ginsberg translation in Russian

Kaddish (Part 1)

Strange now to think of you,
Gone without corsets & eyes,
While I walk on the sunny pavement of Greenwich Village.
Downtown Manhattan, clear winter noon, and I've been up all night,
Talking, talking, reading the Kaddish aloud,
Listening to Ray Charles blues shout blind on the phonograph
The rhythm the rhythm—and your memory in my head three years
After—And read Adonais' last triumphant
Stanzas aloud—wept, realizing how we suffer—
And how Death is that remedy all singers dream of, sing, remember,
Prophesy as in the Hebrew Anthem,
Or the Buddhist Book of Answers—and my
Own imagination of a withered leaf—at dawn—
Dreaming back thru life,
Your time—and mine accelerating toward Apocalypse,
The final moment—the flower burning in the Day—and what comes after,
Looking back on the mind itself that saw an American city
A flash away, and the great dream of Me or China,
Or you and a phantom Russia, or a crumpled bed that never existed—
Like a poem in the dark—escaped back to Oblivion—
No more to say,
And nothing to weep for but the Beings
In the Dream, trapped in its disappearance,
Sighing, screaming with it,
Buying and selling pieces of phantom, worshipping each other,
Worshipping the God included in it all—longing or
Inevitability?—while it lasts, a Vision—anything more?
It leaps about me, as I go out and walk the street,
Look back over my shoulder, Seventh Avenue,
The battlements of window office buildings shouldering each other
High, under a cloud,
Tall as the sky an instant—and the sky above—an old blue place.
Or down the Avenue to the south,
To—as I walk toward the Lower East Side—where you walked 50 years
Ago, little girl—from Russia, e
Ating the first poisonous tomatoes of America—frightened on the dock—
Then struggling in the crowds of
Orchard Street toward what?—toward Newark—
Toward candy store, first home-made sodas of the century,
Hand-churned ice cream in backroom on musty brownfloor boards—
Toward education marriage nervous breakdown, operation,
Teaching school,
And learning to be mad, in a dream—what is this life?
Toward the Key in the window—and the great Key lays its head of light
On top of Manhattan, and over the floor,
And lays down on the sidewalk—in a single vast beam, moving, a
S I walk down First toward the
Yiddish Theater—and the place of poverty
You knew, and I know, but without caring now—Strange to have moved
Thru Paterson, and the West, and Europe and here again,
With the cries of Spaniards now in the doorstoops
Doors and dark boys on the street, fire escapes old as you
-Tho you're not old now, that's left here with me—
Myself, anyhow, maybe as old as the universe—and I guess that dies
With us—enough to cancel all that
Comes—What came is gone forever every time—
That's good!
That leaves it open for no regret—no fear
Radiators, lacklove, torture even toothache in the end—
Though while it comes it is a lion that eats the soul—and the lamb, t
He soul, in us, alas,
Offering itself in sacrifice to change's fierce hunger—hair and
Teeth—and the roar of bonepain, skull bare, b
Reak rib, rot-skin, braintricked Implacability.
Ai!
Ai!
We do worse!
We are in a fix!
And you're out, Death let you out, Death had the Mercy,
You're done with your century, done with God,
Done with the path thru it—Done with yourself at last—Pure—Back
To the Babe dark before your Father, before us all—before the world—
There, rest.
No more suffering for you.
I know where you've gone, it's good.
No more flowers in the summer fields of
New York, no joy now, no more fear of Louis,
And no more of his sweetness and glasses, his high school decades,
Debts, loves,
Frightened telephone calls, conception beds, relatives, hands—
No more of sister Elanor,.—s
He gone before you—we kept it secret—you killed her—or she killed
Herself to bear with you—an arthritic
Heart—But Death's killed you both—No matter—
Nor your memory of your mother,
1915 tears in silent movies weeks and weeks—forgetting, a
Ggrieve watching Marie Dressler
Address humanity, Chaplin dance in youth,
Or Boris Godunov, Chaliapin's at the Met,
Hailing his voice of a weeping Czar—by standing room with Elanor &
Max—watching also the Capitalists take
Seats in Orchestra, white furs, diamonds,
With the YPSL's hitch-hiking thru Pennsylvania,
In black baggy gym skirts pants,
Photograph of 4 girls holding each other round the
Waste, and laughing eye, too coy, virginal solitude of 1920
All girls grown old, or dead, now,
And that long hair in the grave—lucky to have husbands later—
You made it—I came too—Eugene my brother before (still grieving now
And will gream on to his last stiff hand,
As he goes thru his cancer—or kill—later perhaps—soon he will think—)
And it's the last moment I remember,
Which I see them all, thru myself, now—tho not you
I didn't foresee what you felt—what more hideous gape
Of bad mouth came first—to you—and were you prepared?
To go where?
In that Dark—that—in that God?
A radiance?
A Lord in the Void?
Like an eye in the black cloud in a dream?
Adonoi at last, with you?
Beyond my remembrance!
Incapable to guess!
Not merely the yellow skull in the grave,
Or a box of worm dust, and a stained ribbon—Deathshead with Halo?
Can you believe it?
Is it only the sun that shines once for the
Mind, only the flash of existence, than none ever was?
Nothing beyond what we have—what you had—that so pitiful—yet Triumph,
To have been here, and changed, like a tree, broken,
Or flower—fed to the ground—but mad, with its petals, colored, thi
Nking Great Universe, shaken, cut in the head, leaf stript,
Hid in an egg crate hospital,
Cloth wrapped, sore—freaked in the moon brain, Naughtless.
No flower like that flower,
Which knew itself in the garden, and fought the knife—lost
Cut down by an idiot Snowman's icy—even in the Spring—strange ghost
Thought—some Death—Sharp icicle in his hand—crowned with old
Roses—a dog for his eyes—cock of a sweatshop—heart of electric irons.
All the accumulations of life, that wear us out—clocks, bodies, c
Onsciousness, shoes,
Breasts—begotten sons—your Communism—'Paranoia' into hospitals.
You once kicked Elanor in the leg, she died of heart failure later.
You of stroke.
Asleep?
Within a year, the two of you, sisters in death.
Is Elanor happy?
Max grieves alive in an office on Lower Broadway,
Lone large mustache over midnight Accountings, not sure.
L His life passes—as he sees—and what does he doubt now?
Still dream of making money, or that might have made money,
Hired nurse, had children, found even your Immortality, Naomi?
I'll see him soon.
Now I've got to cut through—to talk
To you—as I didn't when you had a mouth.
Forever.
And we're bound for that,
Forever—like Emily Dickinson's horses—headed to the End.
They know the way—These Steeds—run faster than we
Think—it's our own life they cross—and take with them.

Magnificent, mourned no more, marred of heart, mind behind,
Married dreamed, mortal changed—Ass and face done with murder.
In the world, given, flower maddened, made no Utopia,
Shut under pine, almed in Earth, balmed in Lone, Jehovah, accept.
Nameless, One Faced, Forever beyond me,
Beginningless, endless, Father in death.
Tho I am not there for this Prophecy, I am unmarried,
I'm hymnless, I'm Heavenless,
Headless in blisshood I would still adore
Thee, Heaven, after Death,
Only One blessed in Nothingness,
Not light or darkness, Dayless Eternity—
Take this, this Psalm, from me, burst from my hand in a day,
Some of my Time, now given to Nothing—to praise Thee—But Death
This is the end, the redemption from Wilderness,
Way for the Wonderer, House sought for All,
Black handkerchief washed clean by weeping—page beyond Psalm—Last
Change of mine and Naomi—to God's
Perfect Darkness—Death, stay thy phantoms!

Каддиш (Часть 1)

Странно думать о тебе сейчас,
Ушедшей без корсетов и глаз,
Пока я иду по залитому солнцем тротуару Гринвич-Виллидж.
Даунтаун Манхэттена, ясный зимний полдень, а я не спал всю ночь,
Говорил, говорил, читал Каддиш вслух,
Слушал, как Рэй Чарльз слепой кричит блюз из патефона,
Ритм, ритм — и воспоминания о тебе в моей голове спустя три года.
Потом читал последние торжествующие строфы «Адонаиса» вслух —
Плакал, осознавая, как мы страдаем —
И как Смерть — это лекарство, о котором мечтают все певцы, поют, помнят,
Предсказывают, как в еврейском гимне,
Или в буддийской Книге ответов — и моем
Собственном воображении о засохшем листе — на рассвете —
Мечтающем вернуться назад сквозь жизнь,
Твое время — и мое, ускоряющееся к Апокалипсису,
К последнему мгновению — цветок, сгорающий за день — и что будет после,
Оглядываясь назад, на сам разум, видевший американский город
Мгновение назад, и великую мечту обо мне или о Китае,
Или о тебе и фантомной России, или о смятой постели, которой никогда не было —
Как стихотворение во тьме — сбежавшее обратно в забвение —
Больше нечего сказать,
И не о чем плакать, кроме как о существах
Во сне, пойманных в ловушку его исчезновения,
Вздыхающих, кричащих вместе с ним,
Покупающих и продающих кусочки фантома, поклоняющихся друг другу,
Поклоняющихся Богу, включенному во все это — тоска или
Неизбежность? — пока это длится, видение — что-нибудь еще?
Оно прыгает вокруг меня, когда я выхожу и иду по улице,
Оглядываюсь через плечо, Седьмая авеню,
Зубцы офисных зданий, вздымающихся друг над другом,
Высоко, под облаком,
Высокие, как небо, на мгновение — и небо над ними — старое голубое место.
Или вниз по авеню, на юг,
Туда — идя к Нижнему Ист-Сайду — где ты ходила 50 лет
Назад, маленькая девочка — из России, е
Вшая первые ядовитые помидоры Америки — испуганная на пристани —
Потом пробирающаяся сквозь толпы
На Орчард-стрит, к чему? — к Ньюарку —
К магазину сладостей, к первой домашней газировке века,
К мороженому, взбитому вручную, в дальней комнате на затхлых коричневых половицах —
К образованию, замужеству, нервному срыву, операции,
К преподаванию в школе,
И к изучению безумия, во сне — что это за жизнь?
К ключу в окне — и великий Ключ возлагает свою голову света
На вершину Манхэттена, и над полом,
И ложится на тротуар — одним огромным лучом, движущимся, п
Ока я иду по Первой авеню к
Еврейскому театру — и месту нищеты,
Которое ты знала, и я знаю, но которое теперь не волнует — странно переехать
Через Патерсон, и Запад, и Европу, и снова сюда,
С криками испанцев на крыльцах,
Двери и темные мальчики на улице, пожарные лестницы, старые, как ты,
— Хотя ты не старая сейчас, это осталось здесь со мной —
Со мной самим, во всяком случае, может быть, таким же старым, как Вселенная — и я думаю, что она умирает
С нами — достаточно, чтобы отменить все,
Что грядет — то, что пришло, уходит навсегда —
Это хорошо!
Это оставляет место для отсутствия сожалений — страха
Перед радиаторами, недостатком любви, пытками, даже зубной болью в конце концов —
Хотя, пока она приходит, это лев, пожирающий душу — и ягненок, д
Уша в нас, увы,
Приносящая себя в жертву свирепому голоду перемен — волосы и
Зубы — и рев боли в костях, голый череп, с
Ломанное ребро, гниющая кожа, обманутая мозгом непримиримость.
Ай!
Ай!
Мы поступаем хуже!
Мы в беде!
А ты свободна, Смерть освободила тебя, Смерть сжалилась,
Ты покончила со своим веком, покончила с Богом,
Покончила с путем через него — покончила с собой, наконец — чистая — обратно
К младенцу во тьме перед твоим Отцом, перед нами всеми — перед миром —
Там отдохни.
Больше никаких страданий для тебя.
Я знаю, куда ты ушла, это хорошо.
Больше никаких цветов на летних полях
Нью-Йорка, никакой радости теперь, никакого страха перед Луисом,
И больше нет его нежности и очков, его школьных лет,
Долгов, любовных связей,
Испуганных телефонных звонков, постелей зачатия, родственников, рук —
Больше нет сестры Элеоноры, — о
На ушла раньше тебя — мы держали это в секрете — ты убила ее — или она убила
Себя, чтобы быть с тобой — больное
Сердце — но смерть убила вас обеих — неважно —
Как и память о твоей матери,
1915 год, слезы в немых фильмах, недели и недели — забвение, г
Оревать, наблюдая, как Мари Дресслер
Обращается к человечеству, Чаплин танцует в молодости,
Или «Борис Годунов», Шаляпин в Метрополитен-опера,
Слава его голосу плачущего царя — стоячие места с Элеонорой и
Максом — наблюдая, как капиталисты занимают
Места в партере, белые меха, бриллианты,
В то время как YPSL путешествуют автостопом по Пенсильвании,
В черных мешковатых спортивных юбках и брюках,
Фотография четырех девушек, обнимающих друг друга за
Талию, и смеющиеся глаза, слишком застенчивые, девственная отрешенность 1920 года
Все девушки теперь состарились или умерли,
И эти длинные волосы в могиле — повезло тем, у кого потом были мужья —
Ты справилась — я тоже пришел — мой брат Юджин раньше (все еще скорбит сейчас
И будет скорбеть до последнего окоченения своей руки,
Пока он борется со своим раком — или убивает — позже, возможно — скоро, он подумает —)
И это последний момент, который я помню,
В котором я вижу их всех, через себя, сейчас — хотя не тебя,
Я не предвидел, что ты чувствовала — какая еще более отвратительная пасть
Злого рта пришла первой — к тебе — и была ли ты готова?
Куда идти?
В ту тьму — в того — в того Бога?
Сияние?
Господь в пустоте?
Как глаз в черной туче во сне?
Адонай, наконец, с тобой?
За пределами моей памяти!
Неспособный угадать!
Не просто желтый череп в могиле,
Или ящик с червями, и запачканная лента — Смерть с нимбом?
Ты можешь в это поверить?
Это только солнце, которое светит однажды для
Разума, только вспышка существования, а потом ничего и не было?
Ничего, кроме того, что у нас есть — что было у тебя — такого жалкого — и все же Триумф,
Быть здесь и измениться, как дерево, сломанное,
Или цветок — отданный земле — но безумный, со своими лепестками, цветными, д
Умающей о Великой Вселенной, потрясенный, с отрезанной головой, оборванными листьями,
Спрятанный в больничной палате,
Завернутый в ткань, больной — свихнувшийся от лунного мозга, ничтожный.
Нет цветка, подобного этому цветку,
Который знал себя в саду и боролся с ножом — проиграл,
Срубленный ледяным — идиотским Снеговиком — даже весной — странная призрачная
Мысль — какая-то смерть — острая сосулька в его руке — увенчанный старыми
Розами — собака вместо глаз — петух потогонного цеха — сердце из электрических утюгов.
Все накопления жизни, которые изнашивают нас — часы, тела, с
Ознание, обувь,
Груди — рожденные сыновья — твой коммунизм — «паранойя» в больницах.
Однажды ты ударила Элеонору ногой, она умерла от сердечной недостаточности позже.
Ты — от инсульта.
Спишь?
В течение года вы обе, сестры по смерти.
Счастлива ли Элеонора?
Макс горюет, живя в офисе на Нижнем Бродвее,
Одинокие большие усы над полуночными подсчетами, не уверен.
Е го жизнь проходит — как он видит — и в чем он сомневается сейчас?
Все еще мечтает заработать деньги, или о том, что мог бы заработать,
Нанять медсестру, завести детей, обрести даже твое бессмертие, Наоми?
Скоро увижу его.
А теперь я должен пройти сквозь — чтобы поговорить
С тобой — как не говорил, когда у тебя был рот.
Навсегда.
И мы обречены на это,
Навсегда — как лошади Эмили Дикинсон — направляющиеся к Концу.
Они знают путь — эти кони — бегут быстрее, чем мы
Думаем — это нашу собственную жизнь они пересекают — и забирают с собой.

Великолепная, больше не оплакиваемая, с изуродованным сердцем, разумом позади,
Мечтала о замужестве, смертная, изменившаяся — Задница и лицо покончили с убийством.
В мире, данном, цветок обезумевший, не создавший Утопии,
Закрытый под сосной, погребенный в земле, убаюканный в одиночестве, Иегова, прими.
Безымянная, Одноликая, Навсегда за пределами меня,
Без начала, без конца, Отец в смерти.
Хотя меня нет здесь для этого пророчества, я не женат,
Я безгимнный, я безнебесный,
Безголовый в блаженстве, я бы все равно любил
Тебя, Небеса, после смерти,
Единственный, благословенный в Ничто,
Не свет и не тьма, Безвременная Вечность —
Прими это, этот Псалом, от меня, вырвавшийся из моей руки за день,
Часть моего времени, отданная теперь Ничто — чтобы восхвалять Тебя — но Смерть.
Это конец, искупление от пустыни,
Путь для Странника, Дом, которого ищут все,
Черный платок, омытый слезами — страница за Псалмом — Последняя
Перемена моя и Наоми — к Божьей
Совершенной тьме — Смерть, удерживай свои фантомы!