Sunflower Sutra - Allen Ginsberg translation in German

Sunflower Sutra

I walked on the banks of the tincan banana dock and
Sat down under the huge shade of a Southern
Pacific locomotive to look at the sunset over the
Box house hills and cry.
Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron
Pole, companion, we thought the same thoughts
Of the soul, bleak and blue and sad-eyed,
Surrounded by the gnarled steel roots of trees of
Machinery.
The oily water on the river mirrored the red sky, sun
Sank on top of final Frisco peaks, no fish in that
Stream, no hermit in those mounts, just ourselves
Rheumy-eyed and hungover like old bums
On the riverbank, tired and wily.
Look at the Sunflower, he said, there was a dead gray
Shadow against the sky, big as a man, sitting
Dry on top of a pile of ancient sawdust—
—I rushed up enchanted—it was my first sunflower,
Memories of Blake—my visions—Harlem
And Hells of the Eastern rivers, s clanking Joes
Greasy Sandwiches, dead baby carriages, black
Treadless tires forgotten and unretreaded, the
Poem of the riverbank, condoms & pots, steel
Knives, nothing stainless, only the dank muck
And the razor-sharp artifacts passing into the
Past—
And the gray Sunflower poised against the sunset,
Crackly bleak and dusty with the smut and smog
And smoke of olden locomotives in its eye—
Lla of bleary spikes pushed down and broken like
A battered crown, seeds fallen out of its face,
Soon-to-be-toothless mouth of sunny air, sunrays
Obliterated on its hairy head like a dried
Wire spiderweb,
Leaves stuck out like arms out of the stem, gestures
From the sawdust root, broke pieces of plaster
Fallen out of the black twigs, a dead fly in its ear,
Unholy battered old thing you were, my sunflower O
My soul, I loved you then!
The grime was no man's grime but death and human
Locomotives,
All that dress of dust, that veil of darkened railroad
Skin, that smog of cheek, that eyelid of black
Mis'ry, that sooty hand or phallus or protuberance
Of artificial worse-than-dirt—industrial—
Modern—all that civilization spotting your
Crazy golden crown—
And those blear thoughts of death and dusty loveless
Eyes and ends and withered roots below, in the
Home-pile of sand and sawdust, rubber dollar
Bills, skin of machinery, the guts and innards
Of the weeping coughing car, the empty lonely
Tincans with their rusty tongues alack, what
More could I name, the smoked ashes of some
Cock cigar, the cunts of wheelbarrows and the
Milky breasts of cars, wornout asses out of chairs
& Sphincters of dynamos—all these
Entangled in your mummied roots—and you there
Standing before me in the sunset, all your glory
In your form!
A perfect beauty of a sunflower! a perfect excellent
Lovely sunflower existence! a sweet natural eye
To the new hip moon, woke up alive and excited
Grasping in the sunset shadow sunrise golden
Monthly breeze!
How many flies buzzed round you innocent of your
Grime, while you cursed the heavens of the
Railroad and your flower soul?
Poor dead flower? when did you forget you were a
Flower? when did you look at your skin and
Decide you were an impotent dirty old locomotive?
The ghost of a locomotive? the specter and
Shade of a once powerful mad American locomotive?
You were never no locomotive, Sunflower, you were a
Sunflower!
And you Locomotive, you are a locomotive, forget me
Not!
So I grabbed up the skeleton thick sunflower and stuck
It at my side like a scepter,
And deliver my sermon to my soul, and Jack's soul
Too, and anyone who'll listen,
—We're not our skin of grime, we're not our dread
Bleak dusty imageless locomotive, we're all
Beautiful golden sunflowers inside, we're blessed
By our own seed & golden hairy naked
Accomplishment-bodies growing into mad black
Formal sunflowers in the sunset, spied on by our
Eyes under the shadow of the mad locomotive
Riverbank sunset Frisco hilly tincan evening
Sitdown vision.

Sonnenblumen-Sutra

Ich ging am Ufer des Blechdosen-Bananendocks und
setzte mich unter den riesigen Schatten einer Southern
Pacific Lokomotive, um den Sonnenuntergang über den
Kistenhaus-Hügeln zu betrachten und zu weinen.
Jack Kerouac saß neben mir auf einer kaputten, rostigen Eisenstange,
Kamerad, wir dachten die gleichen Gedanken
der Seele, trostlos und blau und traurig-äugig,
umgeben von den knorrigen Stahlwurzeln der Bäume von
Maschinerie.
Das ölige Wasser auf dem Fluss spiegelte den roten Himmel, die Sonne
sank auf die Spitze der letzten Frisco-Gipfel, kein Fisch in diesem
Bach, kein Einsiedler in diesen Bergen, nur wir selbst,
tränenden Auges und verkatert wie alte Penner
am Flussufer, müde und listig.
Sieh dir die Sonnenblume an, sagte er, da war ein toter, grauer
Schatten gegen den Himmel, groß wie ein Mann, sitzend
trocken auf einem Haufen alter Sägespäne—
—Ich eilte verzaubert hinauf—es war meine erste Sonnenblume,
Erinnerungen an Blake—meine Visionen—Harlem
und Höllen der östlichen Flüsse, s klirrende Joes
fettige Sandwiches, tote Kinderwagen, schwarze
profillose Reifen, vergessen und nicht runderneuert, das
Gedicht des Flussufers, Kondome & Töpfe, Stahl
Messer, nichts Rostfreies, nur der feuchte Moder
und die messerscharfen Artefakte, die in die
Vergangenheit übergehen—
Und die graue Sonnenblume, die sich gegen den Sonnenuntergang abzeichnete,
knisternd, trostlos und staubig mit dem Ruß und Smog
und Rauch alter Lokomotiven in ihrem Auge—
Krone aus trüben Stacheln, niedergedrückt und gebrochen wie
eine zerschlagene Krone, Samen aus ihrem Gesicht gefallen,
bald zahnloser Mund aus sonniger Luft, Sonnenstrahlen
ausgelöscht auf ihrem haarigen Kopf wie ein getrocknetes
Spinnennetz aus Draht,
Blätter standen heraus wie Arme aus dem Stiel, Gesten
aus der Sägemehlwurzel, abgebrochene Putzstücke
aus den schwarzen Zweigen gefallen, eine tote Fliege in ihrem Ohr,
unheiliges, zerschlagenes, altes Ding, das du warst, meine Sonnenblume, O
meine Seele, ich liebte dich damals!
Der Schmutz war nicht der Schmutz eines Mannes, sondern Tod und menschliche
Lokomotiven,
all dieser Staubschmuck, dieser Schleier aus verdunkelter Eisenbahn-
Haut, dieser Smog der Wange, dieses Augenlid aus schwarzem
Elend, diese rußige Hand oder Phallus oder Ausstülpung
aus künstlichem, schlimmer-als-Schmutz—industriellem—
modernem—all dieser Zivilisation, die deine
verrückte goldene Krone befleckte—
und diese trüben Gedanken an Tod und staubige, lieblose
Augen und Enden und verdorrte Wurzeln unten, im
Heimathaufen aus Sand und Sägemehl, Gummi-Dollarscheine,
Haut von Maschinen, die Eingeweide und Innereien
des weinenden, hustenden Autos, die leeren, einsamen
Blechdosen mit ihren rostigen Zungen, ach, was
könnte ich noch nennen, die geräucherte Asche einer
Hahn-Zigarre, die Mösen von Schubkarren und die
milchigen Brüste von Autos, abgenutzte Ärsche von Stühlen
& Schließmuskel von Dynamos—all dies
verfangen in deinen mumifizierten Wurzeln—und du da
stehend vor mir im Sonnenuntergang, all deine Herrlichkeit
in deiner Gestalt!
Eine perfekte Schönheit einer Sonnenblume! Eine perfekte, exzellente
liebliche Sonnenblumen-Existenz! Ein süßes, natürliches Auge
zum neuen, hippen Mond, aufgewacht, lebendig und erregt
greifend im Schatten des Sonnenuntergangs, goldener
monatlicher Brise!
Wie viele Fliegen summten um dich herum, unschuldig deines
Schmutzes, während du den Himmel der
Eisenbahn und deine Blumenseele verfluchtest?
Arme tote Blume? Wann hast du vergessen, dass du eine
Blume warst? Wann hast du deine Haut angesehen und
entschieden, du wärst eine impotente, schmutzige, alte Lokomotive?
Der Geist einer Lokomotive? Das Gespenst und
Schatten einer einst mächtigen, verrückten amerikanischen Lokomotive?
Du warst niemals eine Lokomotive, Sonnenblume, du warst eine
Sonnenblume!
Und du, Lokomotive, du bist eine Lokomotive, vergiss mich
nicht!
Also schnappte ich mir die skelettdicke Sonnenblume und steckte
sie an meine Seite wie ein Zepter,
und halte meine Predigt an meine Seele, und auch an Jacks Seele,
und an jeden, der zuhören will,
—Wir sind nicht unsere Haut aus Schmutz, wir sind nicht unsere furchterregende
trostlose, staubige, bildlose Lokomotive, wir sind alle
wunderschöne, goldene Sonnenblumen im Inneren, wir sind gesegnet
durch unseren eigenen Samen & goldene, haarige, nackte
Vollendungskörper, die zu verrückten, schwarzen,
formalen Sonnenblumen im Sonnenuntergang heranwachsen, ausgespäht von unseren
Augen unter dem Schatten des verrückten Lokomotiven-
Flussufer-Sonnenuntergangs, Frisco-hügelige Blechdosen-
Abend-Sitz-Vision.