Lyrics and translation Allen Ginsberg - The Sunflower Sutra (Live)

The Sunflower Sutra (Live)

One more poem while im still going
The Sunflower Sutra:
I walked on the banks of the tincan banana dock
And sat down under the huge shade of a Southern Pacific locomotive
To look at the sunset over the box house hills and cry.
Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron pole, companion,
We thought the same thoughts of the soul,
Bleak and blue and sad-eyed,
Surrounded by the gnarled steel roots of trees of machinery.
The oily water on the river mirrored the red sky,
Sun sank on top of final Frisco peaks,
No fish in that stream,
No hermit in those mounts,
Just ourselves rheumy-eyed and hung-over like old bums on the riverbank,
Tired and wily.
Look at the Sunflower, he said,
There was a dead gray shadow against the sky,
Big as a man,
Sitting dry on top of a pile of ancient sawdust—
—I rushed up enchanted—
It was my first sunflower,
Memories of Blake—my visions—Harlem
And Hells of the Eastern rivers,
Bridges clanking Joes Greasy Sandwiches,
Dead baby carriages,
Black treadless tires forgotten and unretreaded,
The poem of the riverbank,
Condoms & pots,
Steel knives,
Nothing stainless,
Only the dank muck and the razor-sharp artifacts passing into the past—
And the gray Sunflower poised against the sunset,
Crackly bleak and dusty with the smut and smog and smoke of olden locomotives in its eye—
Corolla of bleary spikes pushed down and broken like a battered crown,
Seeds fallen out of its face,
Soon-to-be-toothless mouth of sunny air,
Sunrays obliterated on its hairy head like a dried wire spiderweb,
Leaves stuck out like arms out of the stem,
Gestures from the sawdust root,
Broke pieces of plaster fallen out of the black twigs,
A dead fly in its ear,
Unholy battered old thing you were,
My sunflower O my soul, I loved you then!
The grime was no man's grime but death and human locomotives,
All that dress of dust,
That veil of darkened railroad skin,
That smog of cheek,
That eyelid of black mis'ry,
That sooty hand or phallus or protuberance of artificial worse-than-dirt—
Industrial—modern—all that civilization spotting your crazy golden crown—
And those blear thoughts of death and dusty loveless eyes and ends and withered roots below,
In the home-pile of sand and sawdust,
Rubber dollar bills,
Skin of machinery,
The guts and innards of the weeping coughing car,
The empty lonely tincans with their rusty tongues alack,
What more could I name,
The smoked ashes of some cock cigar,
The cunts of wheelbarrows and the milky breasts of cars,
All these entangled in your mummied roots—
And you there standing before me in the sunset,
All your glory in your form!
A perfect beauty of a sunflower!
A perfect excellent lovely sunflower existence!
A sweet natural eye to the new hip moon,
Woke up alive and excited grasping in the sunset shadow sunrise golden monthly breeze!
How many flies buzzed round you innocent of your grime, while you cursed the heavens of the railroad and your flower soul?
Poor dead flower?
When did lo- when did you forget you were a flower?
When did you look at your skin and decide you were an impotent dirty old locomotive?
The ghost of a locomotive?
The specter and shade of a once powerful mad American locomotive?
You were never no locomotive, Sunflower, you were a sunflower!
And you Locomotive, you are a locomotive, forget me not!
So I grabbed up the skeleton thick sunflower
And stuck it at my side like a scepter,
And deliver my sermon to my soul,
And Jack's soul too,
And anyone who'll listen,
—We're not our skin of grime,
We're not dread bleak dusty imageless locomotives,
We're golden sunflowers inside,
Blessed by our own seed
& Hairy naked accomplishment-bodies
Growing into mad black formal sunflowers in the sunset,
Spied on by our own eyes under the shadow of the mad locomotive riverbank sunset Frisco hilly tincan evening sitdown vision.

Le Sutra du Tournesol (Live)

Un dernier poème tant que je suis encore en vie
Le Sutra du Tournesol :
Je marchais sur les quais de la banane aux boîtes de conserve
Et je me suis assis à l'ombre immense d'une locomotive du Southern Pacific
Pour regarder le coucher de soleil sur les collines de maisons en carton et pleurer.
Jack Kerouac était assis à côté de moi sur un poteau de fer rouillé et cassé, compagnon,
Nous avions les mêmes pensées de l'âme,
Sombres, bleues et tristes,
Entourés par les racines d'acier noueuses d'arbres de machines.
L'eau huileuse de la rivière reflétait le ciel rouge,
Le soleil s'est couché au sommet des derniers pics de Frisco,
Pas de poisson dans ce ruisseau,
Pas d'ermite dans ces montagnes,
Juste nous, les yeux humides et la gueule de bois comme de vieux clochards au bord de la rivière,
Fatigués et rusés.
Regarde le Tournesol, dit-il,
Il y avait une ombre grise et morte dans le ciel,
Grande comme un homme,
Assise, sèche, au sommet d'une pile de sciure de bois ancienne -
- Je me suis précipité, enchanté -
C'était mon premier tournesol,
Souvenirs de Blake - mes visions - Harlem
Et les Enfers des rivières de l'Est,
Les ponts retentissants, les sandwichs gras de Joe,
Les landaus de bébés morts,
Les pneus noirs sans bande de roulement oubliés et non rechapés,
Le poème de la berge,
Les préservatifs et les pots,
Les couteaux en acier,
Rien d'inoxydable,
Seulement la boue humide et les artefacts tranchants comme des rasoirs qui s'enfoncent dans le passé -
Et le Tournesol gris se découpant sur le soleil couchant,
Croustillant, sombre et poussiéreux, avec la suie, le smog et la fumée des anciennes locomotives dans l'œil -
Corolle de pointes ternes, abaissées et brisées comme une couronne meurtrie,
Des graines tombées de son visage,
Une bouche d'air ensoleillé bientôt édentée,
Les rayons du soleil effacés sur sa tête poilue comme une toile d'araignée sèche,
Des feuilles qui sortaient comme des bras de la tige,
Des gestes de la racine de sciure de bois,
Des morceaux de plâtre cassés tombés des brindilles noires,
Une mouche morte dans l'oreille,
Vieille chose impie et meurtrie que tu étais,
Mon tournesol, ô mon âme, je t'aimais alors !
La crasse n'était pas la crasse d'un homme mais la mort et les locomotives humaines,
Tout cet habit de poussière,
Ce voile de peau de chemin de fer sombre,
Ce smog de joue,
Cette paupière de misère noire,
Cette main ou phallus ou protubérance fuligineuse, artificielle, pire que la saleté -
Industrielle - moderne - toute cette civilisation qui tache ta folle couronne dorée -
Et ces pensées troubles de mort, ces yeux poussiéreux et sans amour, ces fins et ces racines flétries en dessous,
Dans le tas de sable et de sciure de bois,
Les billets d'un dollar en caoutchouc,
La peau des machines,
Les tripes et les entrailles de la voiture qui pleure et qui tousse,
Les boîtes de conserve vides et solitaires avec leurs langues rouillées, hélas,
Que pourrais-je nommer de plus,
Les cendres fumantes d'un cigare de coq,
Les chattes de brouettes et les seins laiteux des voitures,
Tout cela enchevêtré dans tes racines momifiées -
Et toi, là, debout devant moi dans le soleil couchant,
Toute ta gloire dans ta forme !
Une beauté parfaite de tournesol !
Une existence parfaite, excellente et belle de tournesol !
Un doux œil naturel tourné vers la nouvelle lune branchée,
Réveillé, vivant et excité, saisi dans la brise dorée du lever du soleil à l'ombre du coucher du soleil !
Combien de mouches ont bourdonné autour de toi, innocentes de ta crasse, tandis que tu maudissais les cieux du chemin de fer et ton âme de fleur ?
Pauvre fleur morte ?
Quand as-tu oublié que tu étais une fleur ?
Quand as-tu regardé ta peau et décidé que tu étais une vieille locomotive sale et impuissante ?
Le fantôme d'une locomotive ?
Le spectre et l'ombre d'une locomotive américaine autrefois puissante et folle ?
Tu n'as jamais été une locomotive, Tournesol, tu étais un tournesol !
Et toi, Locomotive, tu es une locomotive, ne m'oublie pas !
Alors j'ai attrapé le tournesol au squelette épais
Et je l'ai collé à mon côté comme un sceptre,
Et je délivre mon sermon à mon âme,
Et à l'âme de Jack aussi,
Et à quiconque veut bien l'entendre,
- Nous ne sommes pas notre peau de crasse,
Nous ne sommes pas de redoutables locomotives sombres, poussiéreuses et sans image,
Nous sommes des tournesols dorés à l'intérieur,
Bénis par notre propre semence
& Corps poilus et nus d'accomplissement
Devenant de fous tournesols noirs et formels dans le soleil couchant,
Espionnés par nos propres yeux sous l'ombre de la folle vision du coucher de soleil sur la rivière, la berge de la locomotive, la colline de Frisco, la soirée de boîtes de conserve.