Lyrics and translation Allen Ginsberg - The Sunflower Sutra (Live)

The Sunflower Sutra (Live)

One more poem while im still going
The Sunflower Sutra:
I walked on the banks of the tincan banana dock
And sat down under the huge shade of a Southern Pacific locomotive
To look at the sunset over the box house hills and cry.
Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron pole, companion,
We thought the same thoughts of the soul,
Bleak and blue and sad-eyed,
Surrounded by the gnarled steel roots of trees of machinery.
The oily water on the river mirrored the red sky,
Sun sank on top of final Frisco peaks,
No fish in that stream,
No hermit in those mounts,
Just ourselves rheumy-eyed and hung-over like old bums on the riverbank,
Tired and wily.
Look at the Sunflower, he said,
There was a dead gray shadow against the sky,
Big as a man,
Sitting dry on top of a pile of ancient sawdust—
—I rushed up enchanted—
It was my first sunflower,
Memories of Blake—my visions—Harlem
And Hells of the Eastern rivers,
Bridges clanking Joes Greasy Sandwiches,
Dead baby carriages,
Black treadless tires forgotten and unretreaded,
The poem of the riverbank,
Condoms & pots,
Steel knives,
Nothing stainless,
Only the dank muck and the razor-sharp artifacts passing into the past—
And the gray Sunflower poised against the sunset,
Crackly bleak and dusty with the smut and smog and smoke of olden locomotives in its eye—
Corolla of bleary spikes pushed down and broken like a battered crown,
Seeds fallen out of its face,
Soon-to-be-toothless mouth of sunny air,
Sunrays obliterated on its hairy head like a dried wire spiderweb,
Leaves stuck out like arms out of the stem,
Gestures from the sawdust root,
Broke pieces of plaster fallen out of the black twigs,
A dead fly in its ear,
Unholy battered old thing you were,
My sunflower O my soul, I loved you then!
The grime was no man's grime but death and human locomotives,
All that dress of dust,
That veil of darkened railroad skin,
That smog of cheek,
That eyelid of black mis'ry,
That sooty hand or phallus or protuberance of artificial worse-than-dirt—
Industrial—modern—all that civilization spotting your crazy golden crown—
And those blear thoughts of death and dusty loveless eyes and ends and withered roots below,
In the home-pile of sand and sawdust,
Rubber dollar bills,
Skin of machinery,
The guts and innards of the weeping coughing car,
The empty lonely tincans with their rusty tongues alack,
What more could I name,
The smoked ashes of some cock cigar,
The cunts of wheelbarrows and the milky breasts of cars,
All these entangled in your mummied roots—
And you there standing before me in the sunset,
All your glory in your form!
A perfect beauty of a sunflower!
A perfect excellent lovely sunflower existence!
A sweet natural eye to the new hip moon,
Woke up alive and excited grasping in the sunset shadow sunrise golden monthly breeze!
How many flies buzzed round you innocent of your grime, while you cursed the heavens of the railroad and your flower soul?
Poor dead flower?
When did lo- when did you forget you were a flower?
When did you look at your skin and decide you were an impotent dirty old locomotive?
The ghost of a locomotive?
The specter and shade of a once powerful mad American locomotive?
You were never no locomotive, Sunflower, you were a sunflower!
And you Locomotive, you are a locomotive, forget me not!
So I grabbed up the skeleton thick sunflower
And stuck it at my side like a scepter,
And deliver my sermon to my soul,
And Jack's soul too,
And anyone who'll listen,
—We're not our skin of grime,
We're not dread bleak dusty imageless locomotives,
We're golden sunflowers inside,
Blessed by our own seed
& Hairy naked accomplishment-bodies
Growing into mad black formal sunflowers in the sunset,
Spied on by our own eyes under the shadow of the mad locomotive riverbank sunset Frisco hilly tincan evening sitdown vision.

Сутра подсолнуха (Live)

Ещё одно стихотворение, пока я ещё в строю.
Сутра подсолнуха:
Я шёл по берегу банановой док-станции, заваленной консервными банками,
и сел под огромной тенью локомотива Южно-Тихоокеанской дороги,
чтобы посмотреть на закат над холмами с домами, похожими на коробки, и поплакать.
Джек Керуак сидел рядом со мной на сломанном ржавом железном столбе, товарищ,
мы думали об одном и том же о душе,
мрачной, унылой и печальной,
окружённой корявыми стальными корнями деревьев из машин.
Маслянистая вода в реке отражала красное небо,
солнце садилось на вершину последних пиков Фриско,
ни рыбы в этом потоке,
ни отшельника в тех горах,
только мы, с воспалёнными глазами и похмельем, как старые бомжи на берегу реки,
усталые и хитрые.
Посмотри на подсолнух, — сказал он,
там была мёртвая серая тень на фоне неба,
ростом с человека,
сидящая на вершине груды старых опилок—
—я бросился вперёд, очарованный—
это был мой первый подсолнух,
воспоминания о Блейке — мои видения — Гарлем
и преисподняя восточных рек,
гремящие мосты, бутерброды Джо Гризи,
мёртвые детские коляски,
чёрные лысые шины, забытые и невосстановленные,
поэма речного берега,
презервативы и горшки,
стальные ножи,
ничего нержавеющего,
только влажная грязь и острые, как бритва, артефакты, уходящие в прошлое—
и серый подсолнух, застывший на фоне заката,
с трещинами, мрачный и пыльный, с копотью, смогом и дымом старых локомотивов в глазах—
венчик из тусклых шипов, опущенный и сломанный, как побитая корона,
семена выпали из его лица,
скоро ставший беззубым рот солнечного воздуха,
солнечные лучи, уничтоженные на его волосатой голове, как высохшая паутина,
листья торчали, как руки из стебля,
жесты из корня опилок,
сломанные куски штукатурки, выпавшие из чёрных веток,
мёртвая муха в ухе,
нечестивая, избитая старая штуковина, вот ты кто,
мой подсолнух, о моя душа, я любил тебя тогда!
грязь была не человеческой грязью, а смертью и человеческими локомотивами,
вся эта одежда из пыли,
эта пелена потемневшей железнодорожной кожи,
этот смог на щеке,
это веко чёрной печали,
эта закопчённая рука, или фаллос, или нарост искусственной грязи хуже грязи—
индустриальной — современной — всей этой цивилизации, пятнающей твою сумасшедшую золотую корону—
и эти мрачные мысли о смерти, пыльных безлюбых глазах, концах и засохших корнях внизу,
в домашней куче песка и опилок,
резиновых долларовых купюр,
кожи машин,
внутренностей плачущей, кашляющей машины,
пустых, одиноких консервных банок с их ржавыми языками, увы,
что ещё я могу назвать,
дымный пепел какой-то сигары,
блядские тачки и молочные груди автомобилей,
всё это запуталось в твоих мумифицированных корнях—
и ты стоишь передо мной в лучах заката,
вся твоя слава в твоей форме!
Совершенная красота подсолнуха!
Совершенное, превосходное, прекрасное существование подсолнуха!
Сладкий естественный глаз, обращённый к новой хипповой луне,
проснулся живым и возбуждённым, схватив в тени заката восход солнца, золотой ежемесячный бриз!
Сколько мух жузжало вокруг тебя, не подозревая о твоей грязи, пока ты проклинал небеса железной дороги и свою цветочную душу?
Бедный мёртвый цветок?
Когда же ты — когда же ты забыл, что ты цветок?
Когда ты посмотрел на свою кожу и решил, что ты — бессильный грязный старый локомотив?
Призрак локомотива?
Призрак и тень некогда могущественного безумного американского локомотива?
Ты никогда не был локомотивом, Подсолнух, ты был подсолнухом!
А ты, Локомотив, ты — локомотив, не забывай меня!
Так что я схватил скелетообразный толстый подсолнух
и приставил его к себе, как скипетр,
и читаю свою проповедь своей душе,
и душе Джека тоже,
и всем, кто будет слушать,
—мы не наша кожа из грязи,
мы не страшные, мрачные, пыльные, безликие локомотивы,
мы — золотые подсолнухи внутри,
благословлённые собственным семенем
и волосатыми голыми телами-достижениями,
превращающимися в безумные чёрные формальные подсолнухи на закате,
за которыми наблюдают наши собственные глаза под тенью безумного локомотива, берега реки, заката, холмов Фриско, жестяной банки, вечернего видения.