Lyrics and translation Anne Sylvestre - La cathédrale de papier

La cathédrale de papier

Elle dit, elle dit qu'elle en reçoit de toutes les couleurs
Mais aussi des blancs
Elle dit, elle dit que souvent elle les ouvre à contrecœur
Et d'un doigt tremblant
Elle dit, elle dit qu'elle a pitié de toutes ces forêts
De ces arbres morts
Elle dit, elle dit qu'à chaque fois qu'un arbre disparaît
Elle a des remords
Alors elle les plie, elle en fait des oiseaux
Elle en fait des étoiles, elle en fait des bateaux
Elle en fait des avions aux ailes pacifiques
Et elle ne veut pas surtout qu'on lui explique
Qu'elle rêve tout haut, que ça ne sert à rien
Que c'est pas de papier que sont faits les humains
Que c'est pas de papier que sont faits les humains
Elle dit, elle dit qu'elle ne conserve que les mots d'amour
Que les billets doux
Elle dit, elle dit "la météo qui parle des beaux jours
Il m'en faut beaucoup"
Elle dit, elle dit "les bonnes nouvelles, il faut les chercher
Il y en a pourtant"
Elle dit, elle dit que les journaux auront beau les cacher
Elle a tout son temps
Alors elle les plie, elle en fait des maisons
Elle en fait des églises et jamais des prisons
Elle en fait des jardins remplis de fleurs sauvages
Des animaux ravis d'avoir quitté leurs cages
C'est un monde parfait qui passe dans ses mains
Elle voudrait aussi y placer des humains
Elle voudrait aussi y placer des humains
Elle dit, elle dit qu'ils sont pourtant tout comme ces papiers
Si fragiles aussi
Elle dit, elle dit qu'on les enflamme, qu'on les fait brûler
Qu'on détruit leurs vies
Elle dit, elle dit qu'on les écrase comme avec le poing
Sans faire attention
Elle dit, elle dit qu'on les déchire et qu'on les jette au loin
Comme des chiffons
Alors elle les déplie avec beaucoup d'amour
Elle pleure sur eux, elle appelle au secours
Elle ne supporte pas que l'on perde leur trace
Que d'un coup de balai, soudain on les efface
Elle veut conserver tout ce qu'ils ont d'écrit
Les rires, les bonheurs, les souffrances, les cris
Les rires, les bonheurs, les souffrances, les cris
Elle dit, elle dit que rien ne pourra la décourager
Lui ôter l'espoir
Elle dit, elle dit qu'il y a de la vie dans tous ces papiers
En couleur ou noirs
Elle dit, elle dit qu'il y a de quoi bâtir un monument
Montant jusqu'au ciel
Elle dit, elle dit que les colombes y viendront un moment
Reposer leurs ailes
Alors elle les découpe, elle en fait des vitraux
Elle en fait des rosaces et puis des chapiteaux
Et de ses mains s'élève une envolée royale
De tous ces mots perdus naît une cathédrale
Et même dérisoire, elle veut la dédier
Au genre humain, sa cathédrale de papier
Au genre humain, sa cathédrale de papier

Бумажный собор

Она говорит, она говорит, что получает письма всех цветов,
Даже белые,
Она говорит, она говорит, что часто открывает их с тяжелым сердцем
И дрожащим пальцем.
Она говорит, она говорит, что ей жаль всех этих лесов,
Этих мертвых деревьев.
Она говорит, она говорит, что каждый раз, когда дерево исчезает,
Ее мучает совесть.
Тогда она складывает их, делает из них птиц,
Делает из них звезды, делает из них корабли,
Делает из них самолеты с мирными крыльями,
И она совсем не хочет, чтобы ей объясняли,
Что она мечтает вслух, что это бесполезно,
Что люди сделаны не из бумаги,
Что люди сделаны не из бумаги.
Она говорит, она говорит, что хранит только слова любви,
Только нежные записки.
Она говорит, она говорит: "Прогноз погоды, обещающий солнечные дни,
Мне нужно много таких."
Она говорит, она говорит: "Хорошие новости нужно искать,
Они ведь существуют."
Она говорит, она говорит, что пусть газеты их прячут,
У нее всё её время.
Тогда она складывает их, делает из них дома,
Делает из них церкви и никогда – тюрьмы.
Делает из них сады, полные полевых цветов,
Счастливых животных, вырвавшихся из клеток.
Это идеальный мир, проходящий сквозь ее руки,
Она хотела бы также поместить туда людей,
Она хотела бы также поместить туда людей.
Она говорит, она говорит, что они ведь совсем как эти бумаги,
Такие же хрупкие.
Она говорит, она говорит, что их поджигают, сжигают дотла,
Что разрушают их жизни.
Она говорит, она говорит, что их сминают, как кулаком,
Не обращая внимания.
Она говорит, она говорит, что их рвут и выбрасывают прочь,
Как тряпки.
Тогда она разворачивает их с большой любовью,
Плачет над ними, зовет на помощь.
Она не может вынести, что их след теряется,
Что одним взмахом метлы их вдруг стирают.
Она хочет сохранить всё, что они написали,
Смех, счастье, страдания, крики,
Смех, счастье, страдания, крики.
Она говорит, она говорит, что ничто не сможет ее обескуражить,
Лишить ее надежды.
Она говорит, она говорит, что во всех этих бумагах есть жизнь,
Цветных или черных.
Она говорит, она говорит, что из них можно построить монумент,
Уходящий в небо.
Она говорит, она говорит, что однажды голуби прилетят туда
Отдохнуть на своих крыльях.
Тогда она вырезает их, делает из них витражи,
Делает из них розетки и капители.
И из ее рук взлетает царственный полет
Из всех этих потерянных слов рождается собор.
И пусть даже смешной, она хочет посвятить его
Человечеству, свой бумажный собор,
Человечеству, свой бумажный собор.