Lyrics and translation Asinine - Ballades

Ballades

Les jours sont longs
Les années courtes
J'ai rien appris
Le soleil tape
Dans la persienne
L'ombre fait des barreaux
Contre la montre
Je fais la course
C'est le grand prix
Dévorer l'monde
Avant qu'il m'engloutisse
C'est ça la vie
J'veux juste qu'on m'enlace comme si
Je disparais dans 10 secondes
J'suis comme les autres ceux qui m'détestent
J'espère qu'ils s'trompent
Mes solutions leurs problèmes
J'sais même pas d'où les larmes proviennent
A chaque fois que t'as les sourcils qui se froncent mais
Le sablier fuit, tellement que j'ai le coeur en décembre
Le cendrier déborde le temps
Prend les rêves et les démembre
Et n'en laisse que des cendres
Si je veux remonter la pente
Il faudra d'abord que je la descende
J'écris des bails qui rendent malade
Et j'en fais des chansons
J'sais pas pourquoi à la fin ça fait les plus jolies ballades
Répand du sel sur mes balafres
Et demain c'est mon cafard qui paiera la pension
Et j'en fais des chansons
J'sais pas pourquoi à la fin ça fait les plus jolies ballades
Répand du sel sur mes balafres
Et demain c'est mon cafard qui paiera la pension
T'inquiètes pas pour moi je
Pleure sur mes propres épaules
J'secoue la tête en écoutant mes propres ébauches
Ça me fait sourire ça les traumatise
C'est pas la mort c'est juste dommage
J'fais des tableaux eux ils schématisent
Poings serrés dans les poches quand j'descends Baille
À pieds vide comme le sac d'un cancre
Qu'une idée en tête dévorer le monde
Ou qu'il me graille comme un chancre
Et ce froid qui m'traverse en vrai
Je l'aime bien au moins j'ressens un truc
La colère change jamais d'adresse
C'est pareil pour la boule au ventre
J'dis à ma mère que je l'aime
Elle m'répond moi encore plus
J'lui dis dis que j'suis triste
Et elle m'réponds moi encore pire
J'envoie du sang sale se faire pomper
Par mon coeur pur
La nostalgie c'est une salope
Elle sait seulement mentir mais
J'écris des bails qui rendent malade
Et j'en fais des chansons
J'sais pas pourquoi à la fin ça fait les plus jolies ballades
Répand du sel sur mes balafres
Et demain c'est mon cafard qui paiera la pension
Et j'en fais des chansons
J'sais pas pourquoi à la fin ça fait les plus jolies ballades
Répand du sel sur mes balafres
Et demain c'est mon cafard qui paiera la pension
Et j'en fais des chansons
Et demain c'est mon cafard qui paiera la pension

Баллады

Дни длятся долго,
Годы пролетают быстро.
Я ничему не научился.
Солнце бьёт
В жалюзи,
Тень рисует решётку.
Я бегу наперегонки
Со временем,
Это главный приз —
Поглотить мир,
Прежде чем он поглотит меня.
Вот она, жизнь.
Я просто хочу, чтобы ты обняла меня так,
Будто я исчезну через 10 секунд.
Я такой же, как и те, кто меня ненавидит,
Надеюсь, они ошибаются.
Мои решения — их проблемы.
Я даже не знаю, откуда льются слёзы
Каждый раз, когда ты хмуришь брови, но...
Песок в песочных часах утекает так быстро, что моё сердце сковано декабрём.
Пепельница переполнена, время
Забирает мечты и разрывает их на части,
Оставляя лишь пепел.
Если я хочу подняться в гору,
Мне сначала придётся спуститься.
Я пишу всякую хрень, от которой становится плохо,
И превращаю это в песни.
Не знаю, почему в конце получаются самые красивые баллады.
Сыплю соль на свои раны,
А завтра за всё заплатит моя тоска.
И превращаю это в песни.
Не знаю, почему в конце получаются самые красивые баллады.
Сыплю соль на свои раны,
А завтра за всё заплатит моя тоска.
Не беспокойся обо мне, я
Плачу в плечо сам себе.
Качаю головой, слушая свои наброски,
Меня это смешит, а их травмирует.
Это не смерть, просто жаль.
Я создаю картины, а они — схемы.
Сжав кулаки в карманах, спускаюсь по улице,
Пешком, с пустым рюкзаком, как двоечник,
С единственной мыслью в голове — поглотить этот мир,
Или позволить ему сожрать меня, как двоечника.
И этот холод, который пронзает меня… На самом деле,
Он мне даже нравится, по крайней мере, я хоть что-то чувствую.
Гнев не меняет адреса,
Как и ком в горле.
Говорю маме, что люблю её,
Она отвечает: "Я тебя ещё больше".
Я говорю: "Мне грустно",
А она: "Мне ещё хуже".
Посылаю грязную кровь на очистку
Моему чистому сердцу.
Ностальгия — та ещё сука,
Она умеет только лгать, но...
Я пишу всякую хрень, от которой становится плохо,
И превращаю это в песни.
Не знаю, почему в конце получаются самые красивые баллады.
Сыплю соль на свои раны,
А завтра за всё заплатит моя тоска.
И превращаю это в песни.
Не знаю, почему в конце получаются самые красивые баллады.
Сыплю соль на свои раны,
А завтра за всё заплатит моя тоска.
И превращаю это в песни.
А завтра за всё заплатит моя тоска.