Lyrics and translation Ástor Piazzolla feat. Amelita Baltar - Balada para mi muerte

Balada para mi muerte

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
Guardaré mansamente las cosas de vivir,
Mi pequeña poesía de adioses y de balas,
Mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.
Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
Mi penúltimo whisky quedará sin beber,
Llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
Yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis.
Hoy que Dios me deja de soñar,
A mi olvido iré por Santa Fe,
Sé que en nuestra esquina vos ya estás
Toda de tristeza, hasta los pies.
Abrazame fuerte que por dentro
Oigo muertes, viejas muertes,
Agrediendo lo que amé.
Alma mía, vamos yendo,
Llega el día, no llorés.
Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
Que es la hora en que mueren los que saben morir.
Flotará en mi silencio la mufa perfumada
De aquel verso que nunca yo te supe decir.
Andaré tantas cuadras y allá en la plaza Francia,
Como sombras fugadas de un cansado ballet,
Repitiendo tu nombre por una calle blanca,
Se me irán los recuerdos en puntitas de pie.
Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
Guardaré mansamente las cosas de vivir,
Mi pequeña poesía de adioses y de balas,
Mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.
Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
Mi penúltimo whisky quedará sin beber,
Llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
Yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis,
Cuando sean las seis, ¡cuando sean las seis!

Balada pour ma mort

Je mourrai à Buenos Aires, ce sera à l'aube,
Je rangerai doucement les choses de la vie,
Ma petite poésie d'adieux et de balles,
Mon tabac, mon tango, ma poignée de spleen.
Je mettrai sur mes épaules, comme un manteau, toute l'aube,
Mon avant-dernier whisky restera à boire,
Ma mort amoureuse arrivera, tanguellement,
Je serai mort, à point, quand il sera six heures.
Aujourd'hui que Dieu me permet de rêver,
J'irai à mon oubli par Santa Fe,
Je sais que dans notre coin de rue, tu es déjà là,
Toute de tristesse, jusqu'aux pieds.
Embrasse-moi fort car au fond de moi,
J'entends des morts, des vieilles morts,
Agressant ce que j'ai aimé.
Mon âme, allons-y,
Le jour arrive, ne pleure pas.
Je mourrai à Buenos Aires, ce sera à l'aube,
C'est l'heure où meurent ceux qui savent mourir.
Dans mon silence flottera la muffe parfumée
De ce vers que je n'ai jamais su te dire.
Je marcherai tant de blocs et là, sur la Plaza Francia,
Comme des ombres fuyantes d'un ballet fatigué,
Répétant ton nom dans une rue blanche,
Mes souvenirs s'en iront sur la pointe des pieds.
Je mourrai à Buenos Aires, ce sera à l'aube,
Je rangerai doucement les choses de la vie,
Ma petite poésie d'adieux et de balles,
Mon tabac, mon tango, ma poignée de spleen.
Je mettrai sur mes épaules, comme un manteau, toute l'aube,
Mon avant-dernier whisky restera à boire,
Ma mort amoureuse arrivera, tanguellement,
Je serai mort, à point, quand il sera six heures,
Quand il sera six heures, !quand il sera six heures!