Lyrics and translation Astor Piazzolla - Ballada Para Mi Muerte

Ballada Para Mi Muerte

Moriré en Buenos Aires.
Será de madrugada.
Guardaré, mansamente, las cosas del vivir: mi pequeña poesía de adioses y de balas, mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.
Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba; mi penúltimo whisky quedará sin beber.
Llegará, tangamente, mi muerte enamorada, yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis.
Hoy que Dios me deja de soñar, a mi olvido iré por Santa Fe, sé que en nuestra esquina vos ya estás ¡toda de tristeza hasta los pies!
Abrázame fuerte, que por dentro me oigo muertes, viejas muertes, agrediendo lo que amé...
Alma mía...
Vamos yendo...
Llega el día...¡No llorés! (recitado) Moriré en Buenos Aires.
Será de madrugada, que es la hora en que mueren los que saber morir; flotará en mi silencio la mufa perfumada de aquel verso que nunca yo te pude decir.
Andaré tantas cuadras...
Y allá en la Plaza Francia, como sobras fugadas de un cansado ballet, repitiendo tu nombre por una calle blanca se me irán los recuerdos en puntitas de pie. (cantado) Moriré en Buenos Aires.
Será de madrugada.
Guardaré, mansamente, las cosas de vivir: mi pequeña poesía de adioses y de balas, mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.
Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba; mi penúltimo whisky quedará sin beber.
Llegará, tangamente, mi muerte enamorada, yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis...
Cuando sean las seis.
Cuando sean las seis. ¡Cuando sean las seis!

Ballade Pour Ma Mort

Je mourrai à Buenos Aires.
Ce sera à l'aube.
Je garderai, tranquillement, les choses de la vie : ma petite poésie d'adieux et de balles, mon tabac, mon tango, ma poignée de spleen.
Je m'enfilerai sur les épaules, comme un manteau, toute l'aube ; mon avant-dernier whisky restera non bu.
Ma mort amoureuse arrivera, tangamente, je serai mort, pile poil, à six heures.
Aujourd'hui que Dieu me laisse de rêver, je m'en irai dans mon oubli par Santa Fe, je sais que sur notre coin de rue, tu es déjà là ! Tout de tristesse jusqu'aux pieds !
Embrasse-moi fort, car à l'intérieur, j'entends des morts, des vieilles morts, agressant ce que j'ai aimé...
Mon âme...
Nous allons ...
Le jour arrive... Ne pleure pas ! (récité) Je mourrai à Buenos Aires.
Ce sera à l'aube, c'est l'heure où meurent ceux qui savent mourir ; flottera dans mon silence la poussière parfumée de ce vers que jamais je n'ai pu te dire.
Je parcourrai tant de rues...
Et là, sur la Plaza Francia, comme des restes échappés d'un ballet fatigué, répétant ton nom dans une rue blanche, mes souvenirs s'en iront sur la pointe des pieds. (chanté) Je mourrai à Buenos Aires.
Ce sera à l'aube.
Je garderai, tranquillement, les choses de la vie : ma petite poésie d'adieux et de balles, mon tabac, mon tango, ma poignée de spleen.
Je m'enfilerai sur les épaules, comme un manteau, toute l'aube ; mon avant-dernier whisky restera non bu.
Ma mort amoureuse arrivera, tangamente, je serai mort, pile poil, à six heures...
À six heures.
À six heures. À six heures !