Lyrics and translation Astor Piazzolla - El Gordo Triste

El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros.

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Del brazo de un arcángel y un malandra
Se van con sus anteojos de dos charcos,
A ver por quién se nublan las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna,
Jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.

¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre
Que un fósforo ha visto la tormenta crecida,
Que camina derecho por atriles torcidos,
Que organiza glorietas para perros sin luna?

No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
Con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
Pero, quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera,
Tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de la jaula cantan pibes,
Recuerde, sueñe y viva, gordo lindo,
Amado por nosotros. Por nosotros.

Amado por nosotros. Por nosotros.

Amado por nosotros.
Por nosotros.

Le Gros Triste

Pour son apparence de poète moineau avec de la pommade,
Pour sa voix qui est un chat sur des cymbales cachées,
Les énigmes du vin lui caressent les yeux
Et une douleur parfume son revers et les astres.

L'aigle taureau crie qui se pose sur ses doigts
Convoquant les enfants sur la crête du sommeil :
« Pleurez comme le vent, avec des larmes hautes ! »
« Chantez comme le peuple, pour la milonga et pour les pleurs ! »

Du bras d'un archange et d'un malandra
Ils partent avec leurs lunettes de deux flaques,
Pour voir par qui les glycines se troublent,
Pichuco des ponts en silence.

Par grâce de mourir toutes les nuits
Jamais la mort ne lui vient juste,
Jamais les étoiles ne lui restent faibles,
Pichuco de la messe sur les marchés.

De quel Shakespeare lunfardo cet homme s'est-il échappé
Qu'une allumette a vu l'orage grandir,
Qui marche droit sur des pupitres tordus,
Qui organise des gloriettes pour les chiens sans lune ?

Il n'y aura jamais un portègne aussi familier de l'aube,
Avec ses arbres tristes qui tombent debout.
Qui répète cette race, cette race d'un seul,
Mais qui la répète avec des travaux et tout ?

Par une aristocratie périphérique,
Il n'a été mince qu'avec lui-même.
Le temps aussi est gros, et ne le semble pas,
Pichuco des mains comme des cours.

Et maintenant que les eaux sont plus calmes
Et à l'intérieur de la cage chantent les enfants,
Souviens-toi, rêve et vis, beau gros,
Aimé par nous. Par nous.

Aimé par nous. Par nous.

Aimé par nous.
Par nous.