Lyrics and translation BAP - Novembermorje

Novembermorje

Samt un Chinaseid drähte, zeich sing Facette,
Stolz wie ne Pfau,
Danz durch Kaleidoskope, Derwische tobe,
Spatze sinn grau.
Novembermorje, Ruut ess Bloot,
Ruut ess Liebe, Ruut ess duut.
Färve explodiere, Stääne routiere
Em naachblaue Meer.
Magier, Karavane, Gaukler, Schamane,
Silverpapier.
Novemberkalt, Novemberleer,
Wiesu jraad jetz? Wiesu jraad der?
Dausenduneine Morje, zo huh jefloore,
Zo noh ahn der Sonn.
Purpur, Joldlammee-Fahne, Schereschnett-Palme,
Märchebooch-Mohnd.
Novembermorje, dä eezte Schnie.
Dä Nachspann läuf, er laach nit mieh.
En Fedderboa, Henna, Wachs un Wüstensand
Un Safran für ne Prinz uss Samarkant.
Rosa-Orange, woröm nit? Kei Problem,
Em Räänboore ess jede Färv jenehm.
Er woor dä Muezzin der Phantasie,
Der Anarchie, ahn Kette looch e nie.
Ich sinn en noch, wie e mem Bowie " Helde " singk,
En blaue Musik-Box un e Glas met ruudem Wing,
E Polaroid en nem Cafe en Taroudannt
Un eins em Ohvendleech, er janz allein ahm Strand,
Dä Marrakech-Express, die rostige Kaar
Un noch eins, Ärm en Ärm, met singem Abdallah.
Er jing vun uns un trotzdämm blieht er he,
Denn jed klei Bild vun ihm ess e Stöck vun singer Seel.
Novembermorje, et fällt dä eezte Schnie,
En graue Stadt weed wach, dä Zaubrer laach nie mieh.

Novembre Matin

Des fils de soie et de Chine, ils tracent tes facettes,
Fier comme un paon,
Danser à travers des kaléidoscopes, des derviches en folie,
Les moineaux sont gris.
Novembre Matin, rouge c'est sang,
Rouge c'est amour, rouge c'est douleur.
Les couleurs explosent, les pierres tournent
Dans la mer bleu nuit.
Magiciens, caravanes, jongleurs, chamans,
Papier argenté.
Novembre froid, novembre vide,
Pourquoi justement maintenant ? Pourquoi justement toi ?
Mille et un matins, trop haut volés,
Trop près du soleil.
Pourpre, bannières en or et fils de soie, palmes coupées au ciseau,
Lune du conte de fée.
Novembre Matin, la première neige.
Le générique de fin roule, il ne rit plus.
Un boa en plumes, du henné, de la cire et du sable du désert
Et du safran pour un prince de Samarkand.
Rose-orange, pourquoi pas ? Pas de problème,
Dans le pays des pluies, chaque couleur est bienvenue.
Il était le muezzin de la fantaisie,
De l'anarchie, jamais enchaîné.
Je suis un autre, comme David Bowie chante " Héros ",
Une boîte à musique bleue et un verre de vin rouge,
Un Polaroid dans un café à Taroudant
Et un dans la lumière du four, tout seul sur la plage,
Le Marrakech Express, le wagon rouillé
Et un autre, bras dessus bras dessous, avec son Abdallah.
Il est parti de nous et pourtant il fleurit ici,
Car chaque petite image de lui est un morceau de son âme.
Novembre Matin, la première neige tombe,
Une ville grise se réveille, le magicien ne rit plus.