Lyrics and translation Baby Rasta y Gringo - La Vida Es Cruel

La Vida Es Cruel

Baby Rasta: ¿Porque la vida es así?
No puedo entender, no
La vida es cruel
Como puñeta poderla entender
Siempre es una jodia lucha el mal contra el bien
Cantazos tras cantazos y aun sigo de pie
Que dios quiere conmigo que el diablo no deja hacer
Aquí las cosas abajo andan mal
Mientras por mi se pelean Yo quiero cantar
A mi familia mantener y no perder mi hogar
Darle lo mejor Yanisa Nichote y a mi pequeño Will Frank
Total si el precio es matar para sobrevivir me ganare la soledad
Pelear, cargar, chambear el gatillo jalar
Y disparar hasta que el chambe se quede atrás
Uno sabe la verdad
Son gusanos disfrazados de hermanos
Que les he dado la mano
También ayudado a luchar
Pa poderlo pegar
Ahora me quieren pagar queriéndome sobrepasar
A como de lugar poniéndose a inventar
Cosas de mi vida que no son verdad
Este cabron la envidia la vida le va a costar
Yo daría la mía por poderlo pillar
Yo soy de las personas que no se deja llevar
Porque si lo hago como ellos voy a terminar
He pasado noches sin poder dormir
Para un disco construir
Y darles a ustedes lo mejor de mí
Sobrepasando en ventas las cien mil...
Y a la hora de cuadrar
El dinero los hace cambiar
Y reportan cuarenta mil
Maldito infeliz
¿Por que robarme a mi?
Si lo mejor de mi les doy
Su ambición los va a destruir
Como destruyó a The Noise
Un imperio de cantantes del momento
Y ahora solo quedan los malditos recuerdos
Y Baby Rasta y Gringo que se mantienen al margen
Muchos quieren cazarme
Para pararme
No hablemos de matarte
Que voy hacer que el miedo lo sientas cuando me hables shh-shh pawn!
Ahora saquen sus canciones
Y hablen mierda con cojones
Mencionen mi nombre
Y las cosas se pondrán peores
A mí sin cojones
He cogido golpes y traiciones
He esquivado balas corriendo entre los callejones
Así fue mi infancia
Y no soy un gangsta
No jodas conmigo o te meto con la corta
Soy el chamaquito el que canta
Y fumeteaba en los bleachers de la cancha
Con todos sus panas
¿De que se hablaba?
Gringo: de la matanza que no paraba
En mi barriada
Baby Rasta: y como los akas sonaban
Yo me asomaba por la ventana
Y veía como a los muertos le daban y le daban
Mejor convence a tus matones de que me tiren
Los míos te pisan los talones y no se deja ver
No lo vas a ver lo vas a sentir
Los tejidos de tu piel expandir
Que los tuyos no podrán ni cubrir
Así que vela y repasa lo que te escriben
Porque por encima de Baby Rasta nadie vive
Por el frío de la altura
Y si duras, y te quedan dudas
Todavía ando con la 40 en la cintura

La Vie Est Cruelle

Baby Rasta: Pourquoi la vie est-elle comme ça ?
Je ne comprends pas, non.
La vie est cruelle.
Comment diable peut-on la comprendre ?
C'est toujours une foutue lutte, le mal contre le bien.
Des coups après des coups et je suis toujours debout.
Dieu veut quelque chose pour moi, mais le diable ne me laisse pas faire.
Ici, les choses vont mal en bas.
Pendant qu'ils se disputent pour moi, je veux chanter.
Je veux subvenir aux besoins de ma famille et ne pas perdre mon foyer.
Donner le meilleur à Yanisa Nichote et à mon petit Will Frank.
Au final, si le prix à payer est de tuer pour survivre, je gagnerai la solitude.
Se battre, porter, travailler, tirer la gâchette.
Et tirer jusqu'à ce que le travail soit terminé.
On connaît la vérité.
Ce sont des vers déguisés en frères.
Je leur ai tendu la main.
Je les ai aussi aidés à se battre.
Pour pouvoir les frapper.
Maintenant, ils veulent me payer en essayant de me dépasser.
Par tous les moyens, en inventant.
Des choses sur ma vie qui ne sont pas vraies.
Ce connard, l'envie lui coûtera la vie.
Je donnerais la mienne pour pouvoir l'attraper.
Je suis du genre à ne pas se laisser emporter.
Parce que si je fais comme eux, je vais finir comme eux.
J'ai passé des nuits sans pouvoir dormir.
Pour construire un disque.
Et vous donner le meilleur de moi-même.
En dépassant les cent mille ventes...
Et au moment de régler.
L'argent les fait changer.
Et ils rapportent quarante mille.
Maudit malheureux.
Pourquoi me voler à moi ?
Si je vous donne le meilleur de moi-même.
Votre ambition va vous détruire.
Comme elle a détruit The Noise.
Un empire de chanteurs du moment.
Et maintenant, il ne reste plus que les maudits souvenirs.
Et Baby Rasta et Gringo qui restent en marge.
Beaucoup veulent me chasser.
Pour m'arrêter.
Ne parlons pas de te tuer.
Je vais faire que tu ressentes la peur quand tu me parleras shh-shh pawn !
Maintenant, sortez vos chansons.
Et parlez de merde avec des couilles.
Mentionnez mon nom.
Et les choses vont empirer.
Moi, sans couilles.
J'ai pris des coups et des trahisons.
J'ai esquivé des balles en courant dans les ruelles.
C'est comme ça que mon enfance a été.
Et je ne suis pas un gangster.
Ne joue pas avec moi, ou je te plante avec le couteau.
Je suis le petit qui chante.
Et qui fumait dans les gradins du terrain.
Avec tous ses potes.
De quoi on parlait ?
Gringo: de la tuerie qui ne s'arrêtait pas.
Dans mon quartier.
Baby Rasta: et comment les AK sonnaient.
Je me penchais par la fenêtre.
Et je voyais comment on donnait et on donnait aux morts.
Convaincs plutôt tes tueurs de me tirer dessus.
Les miens te piétinent les talons et ne se laissent pas voir.
Tu ne vas pas le voir, tu vas le sentir.
Les tissus de ta peau vont se dilater.
Que les tiens ne pourront même pas couvrir.
Alors veille et relis ce qu'ils t'écrivent.
Parce qu'au-dessus de Baby Rasta, personne ne vit.
Par le froid de la hauteur.
Et si tu tiens le coup et qu'il te reste des doutes.
Je porte toujours le 40 à la taille.