Lyrics and translation Billy Woods feat. L'Wren - Scales

Scales

No justice, no peace
People fill the streets
Many of fine speech
When that died down, still you and the police
Murder by numbers, 1, 2, 3
Better have you a piece!
Better have you a college degree
Better move where it don't be sweet
Never gon' be what you want it to be
It is what it is
Brutus slid the shiv between Julius' ribs
Two types of people in the world, kid,
Those who load the guns and those who dig
Rhetorical question: Can I live?
Found the place of your final resting
Dance the jig
Fiddle under my chin
Pirouette spin in a pair of Timbs
Heard em on the stairs, pulled the pin
Either which way they coming in, might as well go for the win
We all got it coming
Smooth her skirt, make sure her shirts buttoned
He said nothing
What would you say?
Never told her husband
Just sauteed the onions
A good man is hard to find
Fruit of the poison vine
Gin and tonic with the lime rind
Kept that balance
Another bottle of wine, accept that challenge
Use untruth to fill that silence
Kids in they rooms listening to nullified nihilists
Still stylish, ultraviolence
Credit to his race who gives credit to his stylist
Boss said "Any questions?"
I said "Where's Wallace?"
("String, where the fuck is Wallace?")
"Huh? String, where the fuck is Wallace?"
("Huh? String. String. Look at me. Look at me!
Where the fuck is Wallace? Huh?!
I don't want this payless wearing motherfucking representing me.
I'mma get my own man. Alright?
So just get back in your car and get the fuck back down south."
"Alright you stupid motherfucker. You made your decision.")

Весы

Нет справедливости, нет мира,
Люди заполняют улицы.
Много красивых речей,
Когда все стихло, остались только ты и полиция.
Убийство по номерам, раз, два, три,
Лучше бы у тебя был ствол!
Лучше бы у тебя был диплом,
Лучше переехать туда, где не так сладко,
Никогда не будет так, как ты хочешь,
Все как есть.
Брут вонзил нож между ребер Юлия,
Есть два типа людей в мире, детка,
Те, кто заряжает оружие, и те, кто копает.
Риторический вопрос: могу ли я жить?
Нашел место твоего последнего упокоения,
Пляши джигу.
Скрипка под моим подбородком,
Пируэт в Тимберлендах.
Услышал их на лестнице, выдернул чеку,
В любом случае, они войдут, так что можно и рискнуть.
Нас всех это ждет,
Разгладил ее юбку, проверил, застегнута ли блузка.
Он ничего не сказал.
А что бы ты сказала?
Никогда не говорил ее мужу,
Просто пассеровал лук.
Хорошего мужчину трудно найти,
Плод отравленной лозы,
Джин-тоник с цедрой лайма,
Сохранял равновесие.
Еще бутылка вина, принимаю вызов,
Заполняю тишину ложью.
Дети в своих комнатах слушают нигилистов-неудачников,
Все еще стильный, ультранасилие,
Уважаю того, кто уважает своего стилиста.
Босс спросил: "Вопросы есть?"
Я сказал: "Где Уоллес?"
("Стринг, где, черт возьми, Уоллес?")
"А? Стринг, где, черт возьми, Уоллес?"
("А? Стринг. Стринг. Смотри на меня. Смотри на меня!
Где, черт возьми, Уоллес? А?!
Я не хочу, чтобы этот нищеброд в дешевой обуви представлял меня.
Я найду своего человека. Понятно?
Так что садись обратно в свою машину и катись к черту на юг.")
"Хорошо, ты, тупой ублюдок. Ты сделал свой выбор.")