Lyrics and translation Blumentopf - Ihr kriegt uns nicht still

Ihr kriegt uns nicht still

Ihr kriegt uns nicht still

Cuts: Ihr kriegt uns nicht still, kriegt uns nicht still (4x) Es gibt nichts was
Uns aufhält.
Chorus: Ihr rafft es nicht, packt es nicht, doch faktum ist: Deise Crew ist
Viel zu krass für Dich. Wir basteln hits, den roughsten Shit; ihr schafft es
Nicht uns zu stoppen, also lasst den Mist. (2x)

Gib mir nur zwei Minuten Zeit für'ne komplette LP, mit der Bedingung keine
Reime und Sätze mit E. Bau'mir Beats nur aus Loops von'ner Metal- CD
Und die Kritiker schreiben: " der typ ist fresher denn je."
Lass mich freestylerappen auf nur ein japanisches Wort und pierce mir
Meine Lippe mit nem Basketballkorb. Knebel mich mit meinen Socken,
Steck'mein Mikro nicht ein, und meine Leute werden immer noch wissen,
Wie ich es mein'.
Schick'uns auf'ne Tour mit Patrick Lindner; barfuss durch Sibirien, nackt im
Winter. Lass nur Aliens rein zum doppelten Preis, und trotzdem ist aus-
Verkauft und wir rocken den Scheiss!
Leg mich in ketten und betonier mich ein bis zum Arsch, werf'mich in n'
Tresor, mach'ihn zu und verschweiss'ihn danach. und dann werf mich von
Mir aus auf hoher see über bord und meine Stimme findet trotzdem noch
Ihren Weg in Dein Ohr.
Gib mir ein Shirt von Kool Savas und einen beschissenen DJ, lass mich
Schwule dissen auf dem Cristopher Street Day, und die militantesten Tunten
In arschfreien Hosen werden vor der Bühne stehen und schreien: " Ich
Mag deine Strophen!"
Gib mir nur Bibeltexte zum Auswendiglernen, mach mir dafür Beats aus Tür-
Klingeln und Baustellenlärm. Gib meinem DJ für die Cuts'nen Presslufthammer
Und alle feiern mich als HipHops letzten Rettungsanker.
Stell'mich auf den Watzmann und die Crowd nach Brechtesgaden, dann stagedive
Ich wenn sie dastehen mit verschränkten Armen, mit meinem DJ auf
Dem Schultern und den Technics am Schoß und die Nadel wird nicht hüpfen
Und die Scratches sind dope.
Füll'mich bis oben ab mit literweise Colamix, bis ich nur noch über die
Bühne schweb'im Yoga- Sitz; pack'mich dann so wie ich bin noch in nen'
Watteballon, und ich komm'immer noch rough, rugged'n raw.

Chorus

Steck mich in 60er Jahre Bademoden, in Schwimmreifen und Leoparden-
Radlerhose, in Gummistiefel mit Plateauabsätzen aus Kork und MTV gibt
Mir dafür'nen Fashion Award.
Gib mir statt'nem Fallschirm nur'nen alten Plastiksack, 'n Mic mit Wackler
Und wirf'mich über Bagdad ab mit'nem Grammophon und 'ner Platte, die
Nur Kratzer hat und die Amis zittern, weil Saddam 'ne neue Waffe hat.
Ich sag'mein Text basiert auf 'nem Hermann Hesse Gedicht, mach'n
Ernstes Gesicht und rap'den Wetterbericht, bau lauter Fremdwörter
Ein, von denen's die Hälfte nicht gibt, und jeder plappert mir die
Scheisse nach und hält sie für deep.
Stell'mir einen Taubstummen als Engineer ans Mischpult hin, übersteuer'
Mein Mikrofon und pitch die Stimmen. Spiel den Song auf minus acht und
Lass nur die Mitten drin, und alle werden sagen: Genau so muss HipHop
Klingen.
Nehm'meinen schlechtesten Text und tape Dir den Scheiss, werf die Kopie
Der Kopie ins ewige Eis. Lass sie dort 1000 Jahre liegen, tau' sie wieder auf,
Leg'sie rein, drück auf "Play" und Deine Anlage raucht.
Lass mich Beachvolleyball spielen auf Bergen von koks. Ich verballer Mill-
Iarden vor, nach und während den Shows. Meine goldene Zahnspange wiegt
Dreieinhalb Pfund, und Ihr steht trotzdem da und schreit: " Er ist einer
Von uns!"
Kipp'mir Gift in den Drink und erstick'mich in CO2, brich'mir das Genick und
Pump'mir meinen Schädel voll Blei, und wenn ich dann noch leb', gib'mir
Als Kopfkissen 'ne Kobra- doch freu Dich nicht zu früh, denn ich burn
Dich auch als Toter.

Chorus+ Cuts (8x)

Vous ne nous ferez pas taire

Vous ne nous ferez pas taire

Cuts: Vous ne nous ferez pas taire, vous ne nous ferez pas taire (4x) Rien ne peut
Nous arrêter.
Chorus: Vous ne pigez pas, vous ne saisissez pas, mais le fait est: Ce crew est
Bien trop hardcore pour toi. On fabrique des hits, la merde la plus brute; vous n'arriverez
Pas à nous arrêter, alors laissez tomber. (2x)

Donne-moi juste deux minutes pour un album complet, à condition qu'il n'y ait pas
De rimes et de phrases avec E. Fais-moi des beats uniquement avec des boucles d'un CD de métal
Et les critiques écrivent : "Ce type est plus frais que jamais."
Laisse-moi rapper en freestyle sur un seul mot japonais et perce-moi
La lèvre avec un panier de basket. Bâillonne-moi avec mes chaussettes,
Ne branche pas mon micro, et mes gars sauront toujours,
Ce que je veux dire.
Envoie-nous en tournée avec Patrick Lindner; pieds nus à travers la Sibérie, nus en
Hiver. Laisse entrer uniquement les extraterrestres au double du prix, et c'est quand même complet
Et on déchire tout!
Enchaîne-moi et coule-moi dans le béton jusqu'au cou, jette-moi dans un
Coffre-fort, ferme-le et soude-le. Et puis jette-moi
Par-dessus bord en haute mer et ma voix trouvera quand même
Son chemin jusqu'à ton oreille.
Donne-moi un T-shirt de Kool Savas et un DJ de merde, laisse-moi
Clasher les gays à la Gay Pride, et les tapettes les plus militantes
En pantalons moulants se tiendront devant la scène en criant : "J'
Adore tes couplets!"
Donne-moi juste des textes de la Bible à apprendre par cœur, fais-moi des beats avec des bruits de
Sonnettes et de chantier. Donne à mon DJ un marteau-piqueur pour les cuts
Et tout le monde me célèbre comme le dernier espoir du hip-hop.
Mets-moi sur le Watzmann et la foule à Berchtesgaden, puis je fais un stage diving
Quand ils sont là les bras croisés, avec mon DJ sur
Les épaules et les Technics sur les genoux et l'aiguille ne saute pas
Et les scratches sont mortels.
Remplis-moi de litres de Coca-Cola jusqu'à ce que je ne fasse que flotter au-dessus de la
Scène en position du lotus; mets-moi tel que je suis dans un
Ballon, et j'arrive toujours rough, rugged and raw.

Chorus

Mets-moi en maillot de bain des années 60, en bouée et en cycliste
Léopard, en bottes en caoutchouc à semelles compensées en liège et MTV me donne
Un Fashion Award pour ça.
Au lieu d'un parachute, donne-moi juste un vieux sac plastique, un micro qui déconne
Et balance-moi au-dessus de Bagdad avec un gramophone et un disque qui
N'a que des rayures et les Ricains tremblent parce que Saddam a une nouvelle arme.
Je dis que mon texte est basé sur un poème de Hermann Hesse, je fais
Une tête sérieuse et je rappe la météo, je mets plein de mots étrangers
Dont la moitié n'existent pas, et tout le monde me trouve
Génial et profond.
Mets-moi un sourd-muet comme ingénieur du son à la table de mixage, sature
Mon micro et pitche les voix. Joue le morceau à moins huit et
Ne laisse que les médiums, et tout le monde dira : C'est comme ça que le hip-hop doit
Sonner.
Prends mon pire texte et enregistre-le, jette la copie
De la copie dans la glace éternelle. Laisse-la reposer là pendant 1000 ans, déterre-la,
Mets-la, appuie sur "Play" et ton système audio part en fumée.
Laisse-moi jouer au beach-volley sur des montagnes de coke. Je balance des
Millions avant, après et pendant les spectacles. Mon appareil dentaire en or pèse
Trois livres et demie, et vous êtes toujours là à crier : "C'est un
Des nôtres!"
Verse-moi du poison dans mon verre et étouffe-moi au CO2, brise-moi la nuque et
Remplis-moi le crâne de plomb, et si je suis encore en vie, donne-moi
Un cobra comme oreiller - mais ne te réjouis pas trop vite, car je te brûle
Même mort.

Chorus+ Cuts (8x)