She Ain't Home - Brantley Gilbert translation in German

She Ain't Home

Every time I make it to a front door droppin'
Off a girl any other boy would die for any day
I see your face and I say goodnight
And even if it makes it to the back seat
Thinkin' I'm finally movin' on, it's on, it's all good
It's all wrong
'Cause she ain't home

'Cause she ain't home
She don't taste like sweet tea
Ain't got a voice that sounds like Dixie
Don't play dashboard drums with her bare-feet
There ain't no memory, ain't no history like
Your little smile from the choir
Don't light up a sky like a Friday night
She ain't the girl mama keeps in a frame in the drawer
Nah she ain't home

Every time I try to turn a page I'm seein' words in red
I love you, I miss you, I can't keep doin' this
And I ain't over it
And she ain't done nothin' wrong

'Cause she ain't home
She don't taste like sweet tea
Ain't got a voice that sounds like Dixie
Don't play dashboard drums with her bare-feet
There ain't no memory, ain't no history like
Your little smile from the choir
Don't light up a sky like a Friday night
She ain't the girl mama keeps in a frame in the drawer
Nah she ain't home
She ain't home
She ain't home

'Cause she ain't home
She don't taste like sweet tea
Ain't got a voice that sounds like Dixie
Don't play dashboard drums with her bare-feet
There ain't no memory, there ain't no history like
Your little smile from the choir
Don't light up a sky like a Friday night
She ain't the girl mama keeps in a frame in the drawer
Nah she ain't home
She ain't home
She ain't home
She ain't home
She ain't home

Sie ist nicht Zuhause

Jedes Mal, wenn ich ein Mädchen zur Haustür bringe,
für das jeder andere Junge jeden Tag sterben würde,
sehe ich dein Gesicht und sage gute Nacht.
Und selbst wenn es bis zum Rücksitz kommt,
denke ich, ich komme endlich weiter, es läuft, alles ist gut –
ist alles falsch.
Weil sie nicht Zuhause ist.

Weil sie nicht Zuhause ist.
Sie schmeckt nicht wie süßer Tee,
hat keine Stimme, die wie Dixie klingt,
spielt nicht mit bloßen Füßen Schlagzeug auf dem Armaturenbrett.
Es gibt keine Erinnerung, keine Geschichte wie
dein kleines Lächeln aus dem Chor,
erleuchtet keinen Himmel wie eine Freitagnacht.
Sie ist nicht das Mädchen, das Mama in einem Rahmen in der Schublade aufbewahrt.
Nein, sie ist nicht Zuhause.

Jedes Mal, wenn ich versuche, eine Seite umzublättern, sehe ich Worte in Rot:
Ich liebe dich, ich vermisse dich, ich kann das nicht weitermachen.
Und ich bin nicht darüber hinweg.
Und sie hat nichts falsch gemacht.

Weil sie nicht Zuhause ist.
Sie schmeckt nicht wie süßer Tee,
hat keine Stimme, die wie Dixie klingt,
spielt nicht mit bloßen Füßen Schlagzeug auf dem Armaturenbrett.
Es gibt keine Erinnerung, keine Geschichte wie
dein kleines Lächeln aus dem Chor,
erleuchtet keinen Himmel wie eine Freitagnacht.
Sie ist nicht das Mädchen, das Mama in einem Rahmen in der Schublade aufbewahrt.
Nein, sie ist nicht Zuhause.
Sie ist nicht Zuhause.
Sie ist nicht Zuhause.

Weil sie nicht Zuhause ist.
Sie schmeckt nicht wie süßer Tee,
hat keine Stimme, die wie Dixie klingt,
spielt nicht mit bloßen Füßen Schlagzeug auf dem Armaturenbrett.
Es gibt keine Erinnerung, keine Geschichte wie
dein kleines Lächeln aus dem Chor,
erleuchtet keinen Himmel wie eine Freitagnacht.
Sie ist nicht das Mädchen, das Mama in einem Rahmen in der Schublade aufbewahrt.
Nein, sie ist nicht Zuhause.
Sie ist nicht Zuhause.
Sie ist nicht Zuhause.
Sie ist nicht Zuhause.
Sie ist nicht Zuhause.