Lyrics and translation Brotha Lynch Hung - It's Real

It's Real

Hey man, it's real
Knowin that
Hey man, it's real
Knowin that
Hey man, it's real
Knowin that
Hey man, it's real
Knowin that

(1, Brotha Lynch Hung)
I put you up nigga, don't trip
You did your dirt for that mark
And he left you in the dark
Sky-divin' in a bullet-proof parachute
No remorse, left you hangin
Easy aimin, lock down shoot
The Glock sounds tootin
One minute til' I'm in it
Got a business, still they ass to death
And get my scrill up in the corner, none left
Shots out to my nigga in the pen
Didn't switch, didn't act bitch
Try to stop a nigga from gettin rich
You could dig a ditch, but you won't find shit
Left you in flames, kept the roach
You can smell the shit when I approach
I be off that stanky sack of indo-nesia
It's a evidential
I leave you hungry, eat yo cheese up
Heard you was sweet, like a Almond Joy
And I know you heard of me
Cause I'm a West-Coast Bad Boy
And I'm a sick nigga, "Sicc made!"
It gets real as I pull the pin out this grenade!
"Body Parts" like the movie
Old school Uzi
Rip yo arms out from the elbows
Nigga I smell those green leaves
The six thieves
A twenty-sack of green weed is all I need
I make you bleed, I take yo cream
I know you got it from the "Ice Cream Man"
Before you make that transaction
I need the cash in my hand
And if you don't, we can do the murder-man dance
Under any circumstance, I'ma have yo hands

()

(2, Master P)
Brotha Lynch, I'ma make you a deal you can't refuse
My phone tapped
The new code for halfs and wholes is t-shirts and tennis-shoes
From the yay, I got the sneakers
Sixty-five for a shoe nigga, if you got the tweakers
Meet me down-south, New Orleans we bumpin
I get this bitch jumpin, you got the money
I got the g's, flip the ki's, and the o-z's
We could blow some weed
And talk about this shit smokin some trees
But watch yo back, keep yo handle bar cocked
Too many Federal Agents pretend to be hustlers, but really cops
Send it across the border, nigga like Taco Bell
Put it in a plane, a boat, UPS, nigga I could get it there
I'm surrounded by cocktails, I mean hoes in mini-skirts
Ain't no free dick out here, it's time to put in work
Put these hoes on a Greyhound, fool if it's goin down
And make 'em bring it back, from my hood, to your town
And it's all good, nigga it's like wax
And we could slang these records like motherfuckin crack
And if they bumpin, we gotta keep 'em jumpin
Cause it's all about the cheddar, the cheese, and the money

()

(3, Mr. Serv-On)
A criminal tatted front-to-back
Always 'bout my jack
Doin a dope-deal, forget to bring yo strap
Let it be fact, I blast first
I know no nigga that smart in a hearse
Who cursed, my dope and money life
A Eagle with blood stains in the scope
Be my wife, live yo life
Til' death do us part
Start my gangsta bounce
Thirty-six ounce, to a ki
Got this T-O-D in ya face
Now tell me the fuck else you got free
A thousand pounds of that skunk
Ready to jump, smokin everything I can, huh
Master P, and Brotha Lynch Hung
Let me serve some dick to these niggas with they tongues out
Eighty-five in the south
Twenty-four in the east
See my scrilla, blow like yeast
Cross my fingers, pull my wife
It's hot tonight
A murder case, got away with a hundred g's
And a couple of wild geese, headed west
Capiche?
A hundred clunkers waitin my arrival
Dirty... survival

(, to fade)

C'est du Sérieux

Hé mec, c'est du sérieux
Tu sais que
Hé mec, c'est du sérieux
Tu sais que
Hé mec, c'est du sérieux
Tu sais que
Hé mec, c'est du sérieux
Tu sais que

(1, Brotha Lynch Hung)
Je t'ai couvert négro, ne t'affole pas
T'as fait tes saloperies pour ce butin
Et il t'a laissé dans le noir
Saut en parachute pare-balles
Aucun remords, t'a laissé en plan
Visée facile, tir de précision
Le Glock chante
Une minute et j'y suis
J'ai un business, je les défonce quand même
Et je ramasse mon fric dans le coin, rien ne reste
Bisous à mon pote en taule
Il a pas retourné sa veste, il a pas fait la pute
Essayer d'empêcher un négro de devenir riche
Tu peux creuser un trou, mais tu trouveras rien
T'ai laissé en flammes, j'ai gardé le flingue
Tu peux sentir la merde quand j'approche
Je suis sur ce putain de sac d'herbe d'Indonésie
C'est une preuve
Je te laisse sur ta faim, bouffe ton fromage
J'ai entendu dire que t'étais doux, comme un Bounty
Et je sais que t'as entendu parler de moi
Parce que je suis un Bad Boy de la Côte Ouest
Et je suis un malade, "Sicc made!"
Ça devient sérieux quand je retire la goupille de cette grenade!
"Body Parts" comme le film
Un bon vieux Uzi
T'arracher les bras depuis les coudes
Négro, je sens ces feuilles vertes
Les six voleurs
Un pochon de vingt grammes d'herbe verte, c'est tout ce qu'il me faut
Je te fais saigner, je prends ta crème
Je sais que tu l'as eu du "Glacier"
Avant que tu fasses cette transaction
J'ai besoin du cash dans ma main
Et sinon, on peut faire la danse du tueur
En toutes circonstances, j'aurai tes mains

()

(2, Master P)
Brotha Lynch, j'vais te faire un deal que tu peux pas refuser
Mon téléphone est sur écoute
Le nouveau code pour les demi et les kilos, c'est t-shirts et chaussures de tennis
De la blanche, j'ai eu les baskets
Soixante-cinq pour une paire négro, si t'as les tocards
Retrouve-moi dans le sud, à la Nouvelle-Orléans, on fait la fête
Je fais bouger cette salope, t'as le fric
J'ai les grammes, je retourne les kilos, et les onces
On pourrait fumer un peu d'herbe
Et parler de tout ça en fumant des arbres
Mais fais gaffe à tes arrières, garde ton flingue chargé
Trop d'agents fédéraux se font passer pour des dealers, mais c'est des flics en vrai
Envoie-le de l'autre côté de la frontière, négro, comme Taco Bell
Mets-le dans un avion, un bateau, UPS, négro, je peux le faire arriver
Je suis entouré de cocktails, je veux dire de meufs en mini-jupes
Y a pas de bite gratuite ici, c'est l'heure de bosser
Mets ces salopes dans un bus Greyhound, imbécile, si ça part en couilles
Et fais-les revenir, de mon quartier, à ta ville
Et tout va bien, négro, c'est comme de la cire
Et on pourrait écouler ces disques comme de la putain de crack
Et s'ils bougent, on doit les faire bouger
Parce que tout est question de fric, de fromage, et d'argent

()

(3, Mr. Serv-On)
Un criminel tatoué de la tête aux pieds
Toujours sur mon fric
Faire un deal de drogue, oublier d'apporter ton flingue
Que ce soit clair, je tire en premier
Je connais aucun négro assez intelligent dans un corbillard
Qui a maudit, ma vie de drogue et d'argent
Un Eagle avec des taches de sang dans le viseur
Sois ma femme, vis ta vie
Jusqu'à ce que la mort nous sépare
Je lance mon gangsta bounce
Trente-six onces, à un kilo
T'as ce flingue dans ta face
Maintenant dis-moi ce que t'as de gratuit
Mille livres de cette beuh
Prêt à sauter, je fume tout ce que je peux, hein
Master P, et Brotha Lynch Hung
Laisse-moi servir un peu de bite à ces négros avec leurs langues pendues
Quatre-vingt-cinq dans le sud
Vingt-quatre à l'est
Regarde mon fric, gonfler comme de la levure
Je croise les doigts, je tire ma femme
Il fait chaud ce soir
Une affaire de meurtre, je m'en suis tiré avec cent mille balles
Et quelques oies sauvages, direction l'ouest
Capiche?
Cent voitures pourries attendent mon arrivée
Sale... survie

(, à faire disparaître)