Lyrics and translation Bungaro - Pagine

Pagine

Ecco.il fruscio di questo foglio,
Il suo piegarsi al mio volere,
Il suo lasciarsi come sempre abbandonare.
Ecco.il suo stare insieme ad altri,
Il toccarsi con le frasi,
Il mischiarsi con gli accenti,
Mescolarsi.

E per questo siamo pagine scritte bene, scritte male,
Siamo storia e sentimento.

Ecco.c'è un spostamento d'aria,
Siamo il segno che rimane
E anche per questo ricordarci, ricordare.
Quelle.quelle pagine strappate,
Quelle vite calpestate
Senza più parole, senza più parole.

E per questo siamo pagine,
Siamo storia e geografia,
Storia in una fotografia.

Le vedi lontano le rondini ancora tornare.
E in alto e sul campo planare.

Ecco. il fruscio di questo mondo,
Il rumore sottofondo,
Il suo lasciarsi come sempre imprigionare.
Ecco.e dall'economia distante,
E masticare ancora e ancora questo pezzo di pane, questo pezzo di pane.

E per questo siamo pagine
Scritte bene, scritte male,
Siamo storia e sentimento.

Le vedi lontano le rondini ancora tornare.
E in alto e sul campo adagiare.
Le senti tornare che quasi ci sembra vero riuscire a scambiare il nostro inverno in estate.

Ecco il fruscio di questo foglio,
Il suo piegarsi al mio volere,
Il suo lasciarsi come sempre.abbandonare.

Pages

Here is the rustling of this page,
Its bending at my will,
Its letting itself as always to surrender.
Here are its being with others,
The touching with the phrases,
The mixing with the accents,
Mixing itself.

And for this we are pages written well, written badly,
We are story and sentiment.

Here is a displacement of air,
We are the sign that remains
And also for this to remember us, to remember.
Those.those pages torn,
Those lives trampled
Without more words, without more words.

And for this we are pages,
We are history and geography,
History in a photo.

You see them far the swallows still returning.
And in the sky and on the field gliding.

Here is the rustling of this world,
The background noise,
Its letting itself as always to imprison.
Here is and from the distant economy,
And to chew still and still this piece of bread, this piece of bread.

And for this we are pages
Written well, written badly,
We are story and sentiment.

You see them far the swallows still returning.
And in the sky and on the field to settle.
You hear them returning that almost it seems true to manage to exchange our winter in summer.

Here is the rustling of this page,
Its bending at my will,
Its letting itself as always to surrender.