Lyrics and translation Candlemass - Epistle No. 81

Epistle No. 81

[4: 30]

Mark how our shadow, Mark Movits mom frere
One small darkness encloses
How gold and purple that shovel there
To rags and rubbish disposes

Charon beckons from tumultuous waves
Then trice this ancient digger of graves
For thee ne′er grapeskin shall glister
Wherefore my Movits come help me to raise
A gravestone over our sister

Even desirous and modest adobe
Under the sighing branches
Where time and death, a marriage forebode
Twixt beauty and ugliness ashes

To thee ne'er jealousy findeth her way
Nor happiness footstep, swift to stray
Flitteth amid these barrows
E′en enmity armed, as thou seest this day
Piously breaketh her arrow

The little bell echoes the great bells groan
Robed in the door the precentor
Noisome with quiristers prayerful moan
Blesses those, who enter

The way to this templed city of tombs
Climbs amid roses yellowing blooms
Fragments of mouldering biers
Till black-clad each mourner,
His station assumes
Bows there deeply in tears

Épitre n° 81

[4: 30]

Regarde notre ombre, regarde Movits, ma mère frere
Une petite obscurité l'enferme
Combien l'or et le violet de cette pelle là
Sont réduits à des chiffons et à des ordures

Charon fait signe des vagues tumultueuses
Puis trois fois ce vieux fossoyeur de tombes
Car pour toi, la peau de raisin ne brillera jamais
C'est pourquoi mon Movits, viens m'aider à élever
Une pierre tombale sur notre sœur

Même l'adobe désirable et modeste
Sous les branches qui soupirent
Où le temps et la mort, un mariage présage
Entre la beauté et la laideur, les cendres

Pour toi, la jalousie ne trouve jamais son chemin
Ni le bonheur ne marche, rapide à s'égarer
Elle vole au milieu de ces tumulus
Même l'inimitié armée, comme tu le vois aujourd'hui
Rompt pieusement sa flèche

La petite cloche fait écho au grand gémissement des cloches
Vêtu à la porte, le précentor
Nauséabond avec les lamentations pieuses des choristes
Bénit ceux qui entrent

Le chemin vers cette ville templière de tombes
Grimpe au milieu des roses jaunissantes
Des fragments de bières en ruine
Jusqu'à ce que chaque deuil, vêtu de noir,
Prend sa place
Se prosterne là, profondément dans les larmes