Lyrics and translation Canibus - Curriculuum 101

Curriculuum 101

Claims are being made that for me go far beyond the available
Evidence and in fact in many cases are
Contradicted by the evidence and that bothers me

Forensic psychologist Samuel Dubios explains
"You'll probably never understand Germaine"
Incoherent speeches, puzzles in pieces
The sub-chemical deepness of his glandular excretions
Realms of Heaven and Hell
Glowing angelic gel spliced with bovine leukaemia cells
Demons in Hell they call to me, I scream, "What can you offer me?"
They reply, "Techno-Sorcery"
They tell me the meek will never inherit the world
'Cause they're weak standing on two 12 inch feet
I dream quasi-Draconian dreams when I sleep
Peyote leaves mixed with the blood of a priest
In a room where the ceiling leaks of crimson grease
Where the living eats the dead and the dead reek
Rock bottom transforms human beings to beasts
Why the fuck you think we got canine teeth?
It's the optical stimuli of watching men cry
I hope I've got time to repent before I die
Bury me at the beach if the sea is out of reach
'Cause when I speak what's fluid becomes concrete
Like a falcon up in the sky, ten thousand feet
Looking down at you bitches looking at me
Phase shifting to 45°
I'm too crooked to see, I memorize the books that I read
Sucking from the breast of knowledge – constantly weaning
Unbeseemingly a genius without meaning
Try to visualize what Harry Houdini was feeling
Handcuffed underwater without breathing
Near death on a fatal quest for air
But why should anyone care? He put himself there
His career was based on facing his fears
To take destiny from the hand of the man upstairs
He didn't mind the cold stares he got from his peers
They couldn't tell him where he was going or how to get there
It's better to be prepared and fail
Than to be scared and unsure of yourself and still get killed
Don't rhyme like I used to but I still got skills
More than a couple confirmed kills under the belt
Hunting MCs like hunting elk
Camouflaged in the dense brush for stealth, determined as Hell
I don't do this for anybody except myself
Stuff a motherfucker like a trophy on my shelf
Fuck the promo nigga I do this for dolo
Flow from the first hour to 24:00
Round the clock as long as I've got a cup of cocoa
But I'll be a no-show if my girl cries, "Don't go!"
And she gives me blow more than two times in a row
I'd rather chill with her than kill you with a rhyme that I wrote
Count how many mics I smoke minus the G.O.A.T
'Bus is dope, my battling average higher than most
When I'm on the mic I release fire from throat
If you disagree please do it quietly folks
Anybody better than Bis must be a hoax
Black man? No! What about the Great White Hope?
What? Man you must be sniffing great white coke
Don't you know that's like Gary Coleman fighting the Hulk?
Still not even quite that close, a great white
Biting your rubber dingy boat 50 miles out from the coast
What the fuck is the Mathers with you?
I'll beat you black and blue then I'll get a tat of you too
Better yet I'll put a tattoo of me on you
A ten by ten 'C' logo – neon blue
The most theatrical MC battle of all time
I rip jackers like you, you know my call sign
Killer cobras that hover over Jehovah
In motorized auto-giros with sycamore rotors
Hydrogen-peroxide, gaseous vapors
Technically these words shouldn't even rhyme off paper
In theory, for every soul that can hear me, I'ma blaze them
In practical practice my style's even greater
Can't you see what I'm spitting? Can't you hear the difference?
Compared to me you're energetically inefficient
You need ten times the enzymes to process one of my rhymes
You've got to rewind every one of my lines
Do you know how to paraphrase?
Do you even understand what the narrator is tryna say?
The climax explodes, nobody can foreshadow my flow
Figuratively the language is too dope
Academic journals print my lyrical quotes
They show parallelism in all the albums I wrote
On any track I come off strong automatically
Whether I write in an active or passive capacity
Poetry that I spit is synonymous to a glyph
Written on tablets of clay mortar mix
Superb, truly superb! Analyze the words
It's like observing the birds fly above the Earth
The Eye of Horus, the miniature torii within a giant torus
With singularity on the chorus, I still sound enormous
Borderline insanity trying to break through humanity's border
With a new curriculum every quarter
I'm the porter of the portal of the Secret Mic Club Order
Baptize you with Jamaican white rum and water
If you've got a hundred bars then I know you're a warrior
I'll be the one who awards you and pins the medal on you
Dedicate a song to you because now you're honorable
You want a record deal?
Explain the lyrical Grand Unified Field so I can test your skill
Do it in front of the class, chart diagram it
And write it in Latin not Spanish god damn it
Step back so I can look at it
(No puede entender las palabras que digo senior Williams?)
Huh? What the fuck is that wack shit?
You're clumsy and dumb like a hand with five thumbs
Welcome to Mic Club: Curriculum 101

Curriculum 101

On prétend que je vais bien au-delà des preuves disponibles
et qu'en fait, dans de nombreux cas, elles sont
contradictoires, et ça me dérange.

Le psychologue légiste Samuel Dubios explique :
"Tu ne comprendras probablement jamais Germaine",
discours incohérents, puzzles en pièces,
la profondeur sous-chimique de ses excrétions glandulaires,
les royaumes du Ciel et de l'Enfer.
Un gel angélique brillant mélangé à des cellules de leucémie bovine,
les démons de l'Enfer m'appellent, je crie : "Que pouvez-vous m'offrir ?",
ils répondent : "Techno-Sorcellerie".
Ils me disent que les doux n'hériteront jamais du monde
parce qu'ils sont faibles, debout sur leurs deux pieds de 12 pouces.
Je fais des rêves quasi-draconiens quand je dors,
des feuilles de peyotl mélangées au sang d'un prêtre
dans une pièce où le plafond suinte de graisse cramoisie,
où les vivants mangent les morts et où les morts puent.
Toucher le fond transforme les êtres humains en bêtes,
pourquoi diable penses-tu qu'on a des canines ?
C'est le stimulus optique de voir des hommes pleurer,
j'espère avoir le temps de me repentir avant de mourir.
Enterrez-moi sur la plage si la mer est hors de portée
parce que quand je parle, ce qui est fluide devient béton,
comme un faucon dans le ciel, à dix mille pieds,
vous regardant, vous les pétasses, me regardant.
Déplacement de phase à 45°,
je suis trop tordu pour voir, je mémorise les livres que je lis,
suçant le sein de la connaissance - en sevrage constant,
un génie sans signification, c'est inconvenant.
Essaie de visualiser ce que Harry Houdini ressentait,
menotté sous l'eau, sans respirer,
presque mort dans une quête fatale d'air,
mais pourquoi s'en soucier ? Il s'est mis lui-même dans cette situation,
sa carrière était basée sur le fait d'affronter ses peurs,
d'arracher le destin des mains de l'homme d'en haut.
Il se fichait des regards froids de ses pairs,
ils ne pouvaient pas lui dire où il allait ni comment y arriver.
Il vaut mieux être préparé et échouer
que d'avoir peur, de ne pas être sûr de soi et de se faire quand même tuer.
Je ne rime plus comme avant, mais j'ai encore du talent,
plus de deux ou trois meurtres confirmés à mon actif,
chassant les MC comme on chasse le wapiti,
camouflé dans les broussailles denses pour plus de discrétion, déterminé comme pas deux.
Je ne le fais pour personne d'autre que moi-même,
j'empaille un enfoiré comme un trophée sur mon étagère.
J'emmerde la promo, négro, je le fais pour le dolo,
je flow de la première heure à 24h00,
24 heures sur 24, tant que j'ai une tasse de chocolat chaud.
Mais je ne viendrai pas si ma copine me supplie de ne pas y aller
et qu'elle me fait une gâterie plus de deux fois de suite.
Je préfère me détendre avec elle plutôt que de te tuer avec une rime que j'ai écrite.
Compte combien de micros je fume, sans compter le G.O.A.T.,
'Bus est bon, ma moyenne au combat est supérieure à la plupart.
Quand je suis au micro, je crache du feu,
si tu n'es pas d'accord, fais-le en silence, s'il te plaît.
Quiconque est meilleur que Bis doit être un canular.
Un homme noir ? Non ! Et le Grand Espoir Blanc ?
Quoi ? Mec, tu dois sniffer de la coke blanche,
tu ne sais pas que c'est comme Gary Coleman qui se bat contre Hulk ?
C'est encore loin d'être aussi serré, un grand blanc
qui mord ton canot pneumatique à 50 miles des côtes.
C'est quoi ton problème avec Mathers ?
Je vais te rouer de coups, puis je me ferai tatouer ton portrait,
mieux encore, je vais te faire tatouer mon portrait,
un logo "C" de dix sur dix, bleu néon.
La bataille de MC la plus théâtrale de tous les temps,
j'arrache les imposteurs comme toi, tu connais mon indicatif,
cobras tueurs qui planent au-dessus de Jéhovah
dans des autogires motorisés avec des rotors en sycomore,
peroxyde d'hydrogène, vapeurs gazeuses.
Techniquement, ces mots ne devraient même pas rimer sur le papier,
en théorie, pour chaque âme qui peut m'entendre, je vais l'embraser.
En pratique, mon style est encore meilleur,
tu ne vois pas ce que je crache ? Tu n'entends pas la différence ?
Comparé à moi, tu es énergétiquement inefficace,
tu as besoin de dix fois plus d'enzymes pour traiter une seule de mes rimes,
tu dois rembobiner chacune de mes lignes.
Sais-tu comment paraphraser ?
Comprends-tu au moins ce que le narrateur essaie de dire ?
Le point culminant explose, personne ne peut préfigurer mon flow,
au sens figuré, le langage est trop bon.
Les revues académiques publient mes citations lyriques,
elles montrent le parallélisme dans tous les albums que j'ai écrits.
Sur n'importe quel morceau, je pars fort automatiquement,
que j'écrive de manière active ou passive.
La poésie que je crache est synonyme d'un glyphe
écrit sur des tablettes d'argile, un mélange de mortier.
Superbe, vraiment superbe ! Analysez les mots,
c'est comme observer les oiseaux voler au-dessus de la Terre.
L'Œil d'Horus, le torii miniature dans un tore géant,
avec une singularité sur le refrain, je sonne toujours énorme.
La folie à la limite, essayant de franchir la frontière de l'humanité
avec un nouveau programme chaque trimestre.
Je suis le portier du portail de l'Ordre Secret du Mic Club,
je te baptise avec du rhum blanc jamaïcain et de l'eau.
Si tu as cent mesures, alors je sais que tu es un guerrier,
je serai celui qui te récompensera et te remettra la médaille.
Je vais te dédier une chanson parce que maintenant tu es honorable.
Tu veux un contrat d'enregistrement ?
Explique le Grand Champ Unifié lyrique pour que je puisse tester tes compétences.
Fais-le devant la classe, fais-en un schéma,
et écris-le en latin, pas en espagnol, bon sang !
Recule-toi pour que je puisse y jeter un coup d'œil.
(No puede entender las palabras que digo senior Williams?)
Hein ? C'est quoi cette merde ?
Tu es maladroit et bête comme une main à cinq pouces.
Bienvenue au Mic Club : Curriculum 101.